Tu as vécu quatre printemps sous l’Occupation, à Montmorency.
Quatre printemps qui te faisaient prendre conscience du temps que durait ton exil mais qui adoucissaient ce dernier.
Un matin, par surprise, le temps apportait le présent des beaux jours.
Tu sentais en ouvrant les fenêtres des chambres la légèreté de l’air et l’amplitude de la lumière.
Mais dans ta maison, c’était toujours l’âpre hiver aux draps mouillés et aux tapisseries suintantes.
Alors, tu confiais tes enfants à Grand-Père et tu partais faire une promenade dans le parc de Montmorency pour te réchauffer.
Déjà, les premiers bourgeons éclataient. Des chants d’oiseaux formaient autour des cimes un collier dont tu entendais les perles tinter, remuées par la brise.
Un anneau d’or s’élargissait dans le ciel : c’était le soleil qui faisait sa promesse.
Le carillon de Serqueux égrenait dix notes claires qui vibraient dans l’air comme à travers du mince verre.
Un souffle qui venait de plus loin qu’Offremont annonçait les premiers parfums des plantes qui préparaient secrètement leur épanouissement.
Certes, le col autour de ta gorge n’était pas de trop mais la perspective des promenades douces dans le bleu futur du soir de la Saint Jean te réchauffait.
Bien sûr, toi et tes proches auriez encore le ventre creux… Tu avais néanmoins l’espoir que les blés donneraient à ton foyer un pain plus tendre et qu’il y aurait quelques légumes supplémentaires pour la soupe, en échange des tickets de rationnement car on disait à la radio clandestine que l’ennemi cédait chaque jour du terrain.
Les printemps sous l’Occupation à Montmorency étaient aussi beaux que les printemps libres de jadis : le même feuillage qui change de reflet lorsqu’il se balance, la même herbe au vert nouveau, les mêmes trilles d’oiseaux.
La nature ne fait guère de différence entre le malheur et le bonheur humains. En elle demeure inscrit le fidèle retour à l’abondance.
Cela fait longtemps que tu es rentrée dans ton éternel printemps.
Parfois, en rêve, tu m’envoies des messages à vol d’oiseau d’un grand jardin.
Et avant que je n’aie le temps de les décacheter – et de me réveiller -,
j’en lis la provenance écrite d’une main vive :
le Jardin d’Amorency,
où tu me donnes rendez-vous
lorsque j’aurai honoré
ma grande promesse de vie.
Géraldine Andrée
De Toi à Moi
Géraldine, écrivain biographe, écrivain privé, biographe familiale, coach littéraire et écritothérapeute en Lorraine, en France et partout dans le monde ! Et votre Vie s'écrit à L'encre, au fil des jours ! 