Le soleil
du jeune
printemps
éclaire
la chaise
où jadis
tu étais assise
pour écrire.
A Toi
qui as traversé
le temps
et qui demeures
maintenant
tout en haut
du silence
bleu,
je veux
dédier
ce poème
des jours
qui élargissent
leur page
d’or
à l’endroit
de ton absence.
Géraldine Andrée
Je détache
les pages
d’un vieux livre
que tu écrivis
après l’épreuve
de La Guerre.
Et sous
la lame
du coupe
papier,
les feuilles
jaunies
de tes mémoires
craquent
comme
des feuilles
d’automne
au fur
et à mesure
que j’avance.
Il me semble
qu’il n’est
pas trop tard,
que je reviens
à temps
pour montrer
à qui
veut les voir
les traces
d’une aïeule
oubliée.
Telle
est ma vie :
un chemin
destiné
à suivre
mot
après mot
ta vie
comme une succession
de pas
que les feuilles
de la morte
saison
auraient
trop longtemps
recouverts ;
et en écrivant,
révéler
l’empreinte intégrale
qu’ils ont laissée
pour nous
tous,
passants
dans la Vie.
Géraldine Andrée
Le pays est détruit.
Partout, ce sont
des maisons éventrées,
des éboulis,
et, entre les pierres,
un jouet sans enfant,
un miroir sans visage.
Mais alors,
par quel miracle,
les fruits ont-ils tant de couleurs
dans les corbeilles,
les éclats de voix
constellent-ils les rues
qui se rencontrent ?
Par quelle grâce
ce rayon de soleil
se balance-t-il
sur les feuilles de la treille
et la poussière du chemin
accueille-t-elle le visiteur
dans un halo d’or ?
Par quel don d’enfance
entend-on venir
le pas de l’âne
dans l’ardeur du silence
et tinter à ses oreilles
ses clochettes qui dissipent
les ailes noires de la sieste ?
Par quelle magie
souveraine
la rose de l’aurore
et du soir
peut-elle encore éclore
sur tous ces toits
qui se touchent ?
Un tel miracle
s’accomplit,
mon amie,
car le pays
est devenu
au temps ultime
Mémoire.
Géraldine Andrée
C’est un ciel bleu de crépuscule aux nuages roses.
Il ressemble, ce ciel bleu d’aujourd’hui, aux ciels de mon enfance :
celui que je voyais de la terrasse de ta maison à Metz quand les notes des oiseaux perlaient dans le silence du jardin ;
celui qui s’étendait au-delà de la colline où chantait l’angélus que tu as tant célébré dans tes cahiers ;
celui qui entrait par la fenêtre ouverte, les fins de dimanche de mars où il fallait se quitter dans un dernier baiser ;
le ciel de ton vaste miroir sur lequel apparaissait ton visage et que le voile noir de la cécité t’empêchait de voir, les ultimes années.
Il paraît que le soir précédant ton départ, tes joues se sont rallumées et qu’elles ont pris la teinte joyeuse des roses sauvages.
Le soir suivant, elles étaient feues.
J’aime croire, en ce premier soir de printemps, que ces nuages roses sont tes joues qui s’éclairent pour moi, pour que j’entretienne ma foi en la Vie et que j’élargisse ainsi mon espace, comme les ciels bleus de jadis que je contemplais de chez toi.
Géraldine Andrée
J’avais pendant mon adolescence un cahier bleu que je retrouvais à chaque période de vacances.
C’était un cahier surligné de la marque Majuscules au papier épais et brillant.
Dans ce cahier secret, je me sentais en sécurité. Je le considérais comme un refuge, un espace de non jugement.
A la différence des autres cahiers intimes – mal tenus car j’y écrivais mes propres poèmes, et jamais satisfaite de mon oeuvre, je gribouillais, raturais, griffonnais, rayais, réécrivais en dessous des vilaines rayures et des flèches hésitantes… -,
ce cahier était propre, constellé de lettres fines et sûres.
Forcément. J’y recopiais des paroles de chansons de Charles Trenet, Jean Ferrat, Georges Brassens, Léo Ferré, Jacques Brel à partir des Collections Seghers consacrées aux chanteurs dits « à textes ».
Là, je ne me tourmentais pas avec le choix des mots ou le rythme des phrases.
Le texte coulait de source. Je me laissais porter, au fil de l’encre, par le frottement de la plume sur les pages.
Je savourais les vers pour eux-mêmes. Je m’y abandonnais comme sur une balançoire. Je buvais à la source de la poésie initiale destinée au chant depuis le début de l’humanité.
Je recevais l’essentiel.
Quand j’écrivais dans ce cahier bleu, je me sentais singulièrement douée pour le bonheur.
La paix m’était enfin accordée.
J’ignore où cette petite anthologie d’adolescente demeure. Je crois qu’elle s’est perdue au fil des années. Peut-être a-t-elle été jetée au cours du Grand Déménagement.
Il m’arrive d’éprouver une profonde nostalgie pour ce cahier.
Mais lorsque j’ai l’occasion d’écouter les paroles des chansons de Charles Trenet, Jean Ferrat, Georges Brassens, Léo Ferré, Jacques Brel,
je sais que j’ai eu l’inestimable chance de suivre avec ma plume
pendant mon adolescence
leurs paroles à la trace.
Aujourd’hui, je rends grâce par ce petit texte sur mon blog peu lu
à mon Cahier Bleu Majuscule
Géraldine Andrée
Quelle abondance, tout ce temps disponible pour écrire !
Quel luxe, tous ces grains de page et toutes ces gouttes de couleur marine !
Quel voyage, les méandres de ces phrases !
Quelle liberté, cette blancheur qui me fait signe que le jour commence !
Quelle chance, tous ces dimanches destinés à un poème !
Quel avenir, cette simple présence face à mon souffle qui relie tous les silences !
Quelle vie que la mienne qui se déroule, mot après mot !
Géraldine Andrée
Géraldine, écrivain biographe familiale, coach littéraire et écritothérapeute en Lorraine, en France et partout dans le monde. L'Encre au fil des jours. 