Le cahier bleu

Elle ouvre le cahier bleu. 

Le referme.

L’ouvre encore. 

Claque les anneaux

des spirales.

Glisse son doigt

entre deux feuilles

parce qu’elle sait

qu’il est là.

Alors, elle le retrouve.

Elle peut soutenir

son profond regard

d’encre noire.

Lui le sien,

tout bleu.

Il lui vient

le désir brutal,

insolent,

pulsatile

de traverser la ville

pour le présenter

à son amant

qui doit sûrement

dîner

avec sa femme,

à l’heure

qu’il est.

Sonner

de manière

stridente

sur le palier

et le lui tendre

au cœur

de ses mains

ouvertes

pour lui dire :

Vois, comme je t’aime !

Mais est-il parfait ?

Quand elle le regarde

d’un peu plus près,

il claudique un peu

avec ce pied plus court

que l’autre.

Il se penche

même

vers l’autre

côté,

là où brille

le fil

ténu

de la lumière

de la lampe,

comme pour

se rattraper

à l’instant

final.

Ce déhanchement

est bien étrange.

À chaque souffle,

elle croit 

qu’il va basculer

par-dessus

bord

puis s’effacer

dans la nuit,

se confondre

avec les pancartes

signalétiques

du quartier,

et de toute

la ville.

En même temps,

il lui semble

qu’il est prêt

à l’emmener

faire un simple

pas

de côté,

Ô pas très loin,

peut-être au-delà

du mur

mitoyen,

et c’est tout !

Alors, elle se dit 

que, non, décidément,

elle restera

chez elle,

car elle n’a rien à offrir

à l’amant

trop lointain,

trop occupé,

trop pris,

trop marié

pour l’inviter

à danser.

Désormais 

la voilà

prête

à détacher 

cette feuille

de l’amarre 

solide

du cahier

et à faire

de son poème

son cavalier

pour ce soir

et tous les autres

soirs.

Et, en signe

d’acceptation,

elle glisse

son doigt

dans le premier anneau

d’argent,

celui qui est

devant

son cœur,

pour valser

avec le mot

Demain.

Géraldine Andrée