J’entends sonner un très ancien carillon
dont les quelques notes grêles
si je tends bien l’oreille
font rouler leur écho
comme des perles
le long d’un rayon de soleil
un carillon qui sonne ce temps passé
où vivait encore Claire aux cheveux blonds
aux larges colliers
et au sourire secret
Géraldine Andrée
J’écris chaque jour
en prêtant attention
à l’encre brillante
de mes mots
comme je me penchais
jadis
sur l’éclat
des jeunes pousses…
J’écris chaque jour
pour demeurer
fidèle
au jardin.
Géraldine Andrée
Je ne sais pas
d’où vient ton murmure…
J’écoute
tout ce qui vibre,
tout ce qui vit…
Je pose
mon oreille
sur les roses,
les taies
d’herbe,
les feuilles
où bruissent
les ailes
secrètes
des insectes…
Je suis attentive
à la petite note
qui peut tomber
d’un rayon
de soleil
et rouler
le long
des cordes
de l’air
tandis
qu’une seule
certitude
m’habite :
ton murmure
vient
de toutes
les sources
de silence
possibles…
Géraldine Andrée
C’était un jardin
si brillant
au soleil
que l’eau
des fontaines
a débordé
de mes yeux
et que ma joie
a fait s’écouler
ma peine
en quelques
mots
C’est beau
Géraldine Andrée
Voici mon profil d’écrivain privé-biographe :
https://narrovita.fr/ecrivain-biographe-geraldine-m/
Géraldine Andrée
Je vous l’avoue :
C’est
une feuille
toute
frêle
qui m’a menée
vers
mon rêve…
Géraldine Andrée
Je retrouve le même frottement
lorsque ma plume avance sur le papier
que lorsque je marche sur un sentier.
Je prends alors conscience
que je traverse
ma propre présence.
L’écriture ?
Un passage.
Géraldine Andrée
On n’aime pas assez les lieux lorsqu’ils sont présents.
On ne mesure pas le prix de la lumière sur la table du dîner, la douceur de l’ombre de l’arbre, la bonté du jardin potager, la beauté des crépuscules quand l’hiver recule
et le miracle de chaque pas dans le couloir.
On n’aime pas assez les êtres qui vivent là, qui passent de la chambre au salon, comme une évidence qui est en vérité une grâce.
On croit que l’éclat des journées demeurera toujours dans la mémoire.
Mais lorsque les lieux et leurs êtres ont disparu,
lorsqu’ils se sont tous évanouis comme des bulles dans la nue,
on les regrette tant qu’ils nous hantent.
Parfois, bien sûr,
l’un de ces souvenirs familiers nous retrouve,
tel un foulard qui attendait sur un sentier rarement emprunté
la main qui l’avait perdu…
Mais à peine croit-on le saisir,
qu’il s’échappe sans se laisser retenir,
et il nous semble alors
qu’il ne nous a jamais appartenu…
Géraldine Andrée
On me dit que, de là où tu es, tu ne lis pas les mots écrits à l’encre.
Alors, je t’écris ma lettre
avec les reflets du soleil dans les verres remplis,
l’herbe sur laquelle l’on s’allonge les dimanches,
les scintillements du lac,
la terre du chemin caché,
l’ardoise rouge des demeures à fleur de colline,
les grains de sable qui s’accrochent aux chevilles,
ces filaments de lumière rendant le ciel captif des branches,
le tremblement de la lune,
les éclats de la chaînette quand s’ouvrent les persiennes,
le souffle d’une vague qui se rapproche de la dentelle…
Je sème, j’égrène, je constelle,
je laisse sur ma page tout ce qui peut être une trace,
y compris un chuchotement qui soulève quelques pétales
dans cet intervalle entre deux pas
pour que, de là où tu es, tu te dises
sans que tu me lises :
Voilà toute
la Vie écrite !
Géraldine Andrée
J’ouvre mon cahier
comme une fenêtre
pour t’y faire signe,
toi, le passant invisible…
Géraldine
Géraldine, écrivain biographe familiale, coach littéraire et écritothérapeute en Lorraine, en France et partout dans le monde. L'Encre au fil des jours. 