Bienvenue sur mon site d'écrivain privé-biographe et de coach littéraire en Lorraine et ailleurs ! Vois comme elle est belle, mon ami, la Vie ainsi écrite !
J’écris comme je prends un train dans la nuit. Je m’avance quand une lueur éclaire la ligne… Puis, je m’assois au plus près de la page bientôt couverte d’encre noire, fenêtre à travers laquelle je vois défiler des noms qui sont chacun une destination que je dépasse… Je franchis des frontières invisibles, des limites que j’ignore, des terres obscures, des constellations de lumières éphémères… Je me penche sur des bords inconnus qui défilent à une vitesse qu’une autre force plus puissante que mon désir décide. C’est souvent au petit matin que j’arrive à ce point ultime qui me fait signe, telle une étoile, et qui m’incite dans son pâle espace à ne pas aller plus loin. Alors, je me résous à vivre là où je suis, à m’arrêter pour un temps là où j’en suis, à poser mon regard sans jugement sur le jour blanc qui m’invite à percevoir une autre vérité dont le mystère s’atténue. Mais je ne renonce pas car je sais que plus tard, quand l’heure sera venue, j’écrirai comme je prends un train dans la nuit.
Le plaisir de traverser la forêt puis de rentrer, d’ouvrir son carnet, et, les doigts encore transis, de noter tout ce que l’on a rencontré, l’animal errant, la brindille, la tige dépouillée et la trace de son pas tranquille dans la terre mouillée.
Je suis fière de tenir un journal depuis mon adolescence, d’écrire tout ce qui m’arrive. Je me vois offrir par la page un contour, un territoire, une existence comme lorsque, si discrète et effacée à l’âge d’onze ans, j’ai sorti du buisson et pris fermement entre mes mains ce chaton sauvage que toute la famille a ensuite adopté. J’éprouve le même sentiment de force, d’influence sur les événements car j’ai le pouvoir de saisir et de tenir avec certitude la vie grâce à mes mots, comme le petit chat d’autrefois.
Beaucoup d’entre nous ont abandonné leur enfant intérieur. C’est comme si, préoccupés par les exigences de la vie, ils l’avaient oublié dans un orphelinat ou un pensionnat.
Et si nous lui écrivions, par cet après-midi d’hiver, une lettre d’invitation pour de grandes vacances ou un long séjour ? Prenons du beau papier à lettre.
Écrivons sur l’en-tête son prénom (le mien est Angello).
Cher Angello, mon enfant,
Premièrement, demandons-lui pardon de l’avoir délaissé. Expliquons-lui les raisons, très sérieuses et cependant fausses, de notre conduite envers lui. Faisons amende honorable. Puis, annonçons-lui en majuscules de couleur que nous serions très heureux de le serrer à nouveau sur notre cœur. Décrivons-lui sa maison, la chambre où il pourra, comme autrefois, continuer à faire des rêves. Proposons-lui des activités insouciantes.
Que veux-tu, Angello ? Que l’on reprenne notre collection de coquillages ? Que l’on chausse de hautes bottes pour marcher dans les feuilles mortes ? Que l’on donne un sobriquet à chaque nuage qui passe ? Que l’on saute dans les flaques ? Que l’on modèle des visages avec de la pâte tendre ? Que l’on colle de grands posters dans ta chambre ? Que l’on achète un large chapeau de magicien ? Que l’on dénoue le sachet de billes sur le tapis ? Que l’on appelle une fée si tu as la fève ? Que l’on danse jusqu’à perdre le souffle ? Que l’on se perde avec plaisir dans les buissons ? Que l’on fasse une fugue au clair de lune ? Que l’on contemple jusqu’à minuit la voûte céleste ? Que l’on écrive un message ensemble sur la buée de la fenêtre ?
Adressons-lui une liste de propositions qui lui semblera infinie. Traçons sur notre lettre un long chemin de découvertes.
Nous verrons peut-être se raviver dans le reflet de l’encre des cauchemars que nous avons refoulés. Dans ce cas, promettons à l’enfant d’être là, et de l’aider au matin à dessiner ce terrible dragon pour que ce dernier sorte de lui et qu’ainsi, à jamais figé sur le papier, il ne l’embête plus.
Je t’ai acheté, Angello, une myriade de confettis, des guirlandes, du papier doré qui bruit. Toutes les choses agréables de jadis t’attendent car après toute cette vie, tu n’as pas grandi.
Enfin, signons la lettre de notre nom de père ou de mère. Notons notre adresse sur l’enveloppe puisque c’est à cette adresse que se situait l’orphelinat ou le pensionnat qui redeviendront une vraie demeure pour notre enfant intérieur. Le cachet de la poste fera foi.
J’ai longtemps vécu en me définissant par le regard qu’autrui posait sur moi ; en croyant que le jugement que l’autre donnait de moi me décrivait de manière existentielle.
Et pourtant, il est possible de se détacher de cette image que la société, nos proches, nos dits amis nous renvoient et ainsi, d’être libre.
Comment ?
En écrivant.
En écrivant,
j’ai suivi le fil de ma vie avec mon propre regard et j’ai compris qu’il me menait dans le sens de ma résilience ;
j’ai franchi la frontière qui me séparait de mes rêves et de mes désirs les plus pérennes ; je suis allée de l’autre côté, où m’attendait ma vérité ;
j’ai compris les épreuves qui m’ont guidée là où j’en suis et j’ai ainsi pu triompher du silence ;
je me suis donné le droit de crier sur la page en couleurs et en majuscules ;
j’ai appris à souligner ce qui m’était essentiel et à le privilégier dans ma vie de tous les jours ;
j’ai distingué en deux colonnes le passé du présent, ce qui doit être jeté de ce qui doit être gardé – objets, bien sûr, mais aussi valeurs, loyautés, habitudes, relations ;
j’ai tracé les grandes lignes de mon futur en laissant au crayon du hasard ou de la destinée des intervalles blancs suffisamment larges ;
j’ai pris ma place dans mon propre espace qui est celui de la page ;
j’ai découvert des comparaisons pertinentes, des métaphores insolites, des associations d’idées originales et je me suis exclamée, émerveillée comme une enfant qui trouve de splendides jouets dans l’ombre d’un grenier :
– C’est moi, ça,
« ce chemin qui file dans le vent comme de la soie, cette rose d’avril en robe élégante, l’ongle d’or de cette étoile qui s’accroche à l’angle d’une fenêtre, cette rivière de ciel qui se jette à l’embouchure du matin, la lampe de mon âme » ;
j’ai reconnu mon Moi profond avec lequel j’ai conversé ; je n’ai plus jamais eu peur du monde ou honte d’être là car le fidèle miroir de la feuille m’a apaisée.
En écrivant,
je me suis réconciliée avec celle que j’ai toujours été depuis que je suis née.
J’écris chaque jour pour changer. J’écris chaque jour pour prendre conscience que je ne peux pas indéfiniment noter les mêmes constats, émotions ou pensées sans avoir le courage d’assumer un beau jour une décision. Bien sûr, j’aime voir, au fil de l’encre, mon cahier se transformer, devenir une constellation de mots. Mais j’écris surtout pour me voir me métamorphoser dans le miroir de ma page, faire en sorte que ma réalité devienne rêve réalisé.
Vous rêvez d’écrire le livre de votre vie… Mais, au moment où votre rêve se transforme en projet sur le point de s’accomplir, vous avez peur de ce que ce livre va devenir. Quelle structure, en effet, lui donner ? Selon quel plan organiser les souvenirs ? Est-il possible de répertorier des émotions qui, par nature, échappent à toute emprise ?
Et d’ailleurs, la vie peut-elle totalement se contrôler ? L’écriture d’un livre est-elle toujours dirigée ? Tout comme la vie révèle maints tours et caprices, l’écriture de votre livre vous réservera beaucoup de surprises !
Je vous en prie, lâchez prise ! La vie n’hésite pas à vous envoyer un événement, une rencontre, une coïncidence – ou, comme dirait Jung, une synchronicité – au moment où vous ne l’avez pas décidé ! Aussi, gardez votre livre ouvert sur le hasard, sur une page où l’aile d’un souvenir que vous croyiez à jamais en allée peut à nouveau se déposer. Autorisez à entrer dans un chapitre une ancienne plaisanterie d’enfance, un parfum de vacances, le bruit de la vague quand elle se trémousse, la mèche rousse d’une amie qui se trouve, là, au bord de la marge, ramenée par votre mémoire comme sur un rivage… Tout a une bonne raison d’exister, tout a sa place dans un récit, même l’odeur du lait qui a tourné, même l’éclat bleu de la neige quand vous vous rendiez aux latrines. Tout est digne de présence. Tout est digne de votre présence. Chaque détail insolite de votre histoire, qui surgit dans l’instant sans votre consentement intellectuel, mérite votre regard démultiplié car c’est de vous dont il s’agit, vous qui, tel un reflet répété dans l’encre de vos mots, demande à être accueilli.
Alors, prenez simplement un stylo et un papier. Dans un seul élan – le vôtre -, harmonisez si naturellement la feuille et la plume que vous êtes à la fois la feuille et la plume et que vous ne savez plus laquelle guide l’autre. Peu importe. Laissez le temps respirer pendant qu’il est à l’ouvrage. Laissez la vie s’écrire en vous! Laissez le livre vivre en vous !
Quand j’écris, je me sens à ma place dans l’espace de la page, et le point qui termine chaque phrase fait partie de la multitude de points possibles qui apparaissent comme des astres pour me faire signe.
