Catégorie : Collections de l’esprit

Palais des Papes historic fortress with people walking and sitting in the foreground
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La Magie du Théâtre : Mémoires de Géraldine Andrée

Publié par quevivelavie

En rangeant ma bibliothèque de l’entrée, j’ai feuilleté le livre Ma Cour d’honneur de Philippe Avron. Dédicacé, s’il vous plaît, et dont je retrouve l’écriture de l’acteur lorsqu’il raconte comment il est entré comme spectateur à la Cour d’honneur du Palais des Papes à Avignon, avant d’y jouer à chaque saison :

« Géraldine, face à face avec l’étonnement de la vie. » Philippe Avron

C’est en regardant la mise en scène d’Antigone de Sophocle que l’artiste s’est donné comme mission, dans son travail d’acteur, de poursuivre la phrase prononcée par

« une voix qui le précédait depuis longtemps »,

« en restant un instant en suspens ».

Je me souviens de la présence sur scène de Philippe Avron : son corps vibrant, ses bras écartés comme des ailes d’oiseau prêt à s’envoler, son regard fixant un point très lointain derrière les projecteurs, son front baigné de sueur, ses postillons parfois, qui retombaient quelque part, entre la première rangée et la scène. Le travail d’un acteur de théâtre, c’est sa présence corporelle, l’énergie qu’il dégage, les sécrétions provoquées par le jeu, le bruit des pas et le froissement des vêtements lors des déplacements, ainsi que les auréoles en dessous des bras et les odeurs de sueur.

J’avais oublié au fil des ans ce livre que je m’étais fait dédicacer dans l’enthousiasme : Dunkerque, Le Bateau Feu, 1996, pour que le papier glacé garde la trace de l’intensité de ces deux brèves heures de spectacle.

Pourtant, des années plus tard, malgré les déménagements et les virages de ma vie, je situe ma place :

première rangée, deuxième siège, à gauche.

Philippe Avron est parti en 2010, fauché par la maladie, durant le festival d’Avignon.

Il est mort. Pourtant, j’entends encore son souffle ; je revois ses gestes qui ponctuaient ses phrases, son visage blanc et luisant sous les lumières, l’intensité de tout son être qui enveloppait la salle de théâtre.

(Je demeure étonnée par la vivacité avec laquelle ma mémoire me montre le corps des disparus : le réseau des veines aux poignets de ma mère, le grain de beauté sur le menton de mon père.

Comme si dans leur absence, ils avaient encore une chair. Comme si dans leur mort, ils étaient toujours vivants, toujours jouant sur la scène de ma vie.)

Le tri me permet de me conforter dans mes choix. Il y a des photos que je garde, des lettres que je garde, des livres que je garde. Des mots que je garde.

Des moments tout simplement. Non altérés par le temps.

Géraldine Andrée

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Souvenirs de Voyage: Beauté et Émotions Capturées

Publié par quevivelavie

Ce qui était extraordinaire durant ce voyage

  • les pierres brunes des maisons dans le soleil
  • les cours à l’ombre
  • les rideaux baissés de la terrasse
  • ce formidable arbre de fleurs flamboyantes penché sur le mur d’une maison, épaule ardente et secourable pour celui qui passe
  • le feuillage rouge qui a frôlé la fenêtre du TGV et il m’a semblé que la vitre s’embrasait
  • les roches grises des montagnes escarpées
  • l’échancrure bleue de la mer à droite, fine dentelle déliée derrière les pins parasols
  • le cactus échevelé dans un jardin
  • la lumière à fleur de peau, juste assez pour me sentir divinement protégée
  • le vrombissement continu du train en arrière-plan de l’écriture, cette baie sur l’océan du papier

Un voyage donne toujours sur un autre voyage, comme ce cahier qui s’ouvre sur le souvenir de mes premières vacances dans le sud.

J’avais alors cinq ans dans ma robe à volants.

Géraldine

purple flowers are growing on the side of a building

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Au confluent de l’écriture et de la mémoire

Publié par quevivelavie

Journal de lecture : Souvenir d’enfance 3

Le 31 Juillet 2025

Voici le dernier billet de journaling sur La Rivière au bord de l’eau d’Opal Whiteley.

Je pourrais écrire chaque jour un billet de lecture au sujet de cet étrange livre. Nous pourrions nous asseoir ensemble dans le ciel et écrire pour l’éternité un billet au sujet du Journal d’une enfant d’ailleurs.

Et comme toute fin est un commencement, j’espère vous avoir guidés vers ce livre caché, puis diffamé si longtemps et qui n’attend que d’être rouvert aujourd’hui (car les gens stigmatisent toujours ce qu’ils ne comprennent pas).

OPAL reconstituant son journal

Opal trouve refuge dans la cathédrale de la forêt. C’est là qu’elle déchiffre les lettres déposées par les fées sous les feuilles. Tout est enchanté et enchanteur dans cette forêt qui symbolise l’imaginaire de la fillette. Elle récupère des forces en contemplant un œuf moucheté près d’une racine ou l’immense voûte du feuillage.

Autant sa mère est sévère, injuste et maltraitante, autant la forêt est douce, harmonieuse et accueillante.

Même les animaux sauvages ou qui sont connotés négativement sont affectueux : le rat Jupiter Chatterton Zeus est de velours ; le corbeau Lars Porsenna de Clusium aime retrouver toutes les choses qui se sont égarées ; les cochons apprécient d’être lavés.

Moi aussi, je me réfugiais dans le jardin quand j’étais « brouillée » avec mes parents. Comme Opal disparaît dans les grands bois pour écrire, je me tapissais à l’ombre du noisetier et j’écrivais des histoires dans la terre avec un bâton. Tout le jardin m’envoyait des lettres tracées avec le gris des ombres et entourées par le feutre d’or du soleil.

un extrait de mon journal de lecture sur le journal d’opal

Le soir, après avoir été si proche du souffle du noisetier, je m’endormais inspirée.

« Et dans la musique il y avait les scintillements du ciel et les tintements de la terre. »

Parce que la nature entretient une longue conversation avec nous, si nous voulons bien l’entendre.

Les feuilles nous regardent ; les arbres se penchent vers soi ; les chemins mènent à chaque grain de terre habitée dans le journal d’Opal.

Moi aussi, petite, j’adorais faire entrer dans mes histoires le chêne, le forsythia, le chat. Je faisais de grands moulinets avec mes bras lorsque les rebondissements se précipitaient. Chaque fleur était une adjuvante qui m’aidait à échapper à l’œil sarcastique du vieux hibou de pierre.

Dans l’ombre du soir, le sentier incendié par le crépuscule devenait ma lampe d’Aladin.

Je crois que, lorsqu’on écrit sa vérité – invisible et inaudible pour autrui, très souvent -, les voix du ciel nous font croire qu’elles naissent de la terre.

« Et nous avons continué jusqu’à la colline où la lune arrivait. Maintenant, je suis une joueuse de flûte pour le vent. »

Rien n’est perdu. Quand j’éteins mon portable, j’écoute s’égrener les notes de ma flûte intérieure et « il y a de la splendeur et du bonheur partout. »

Bien à vous,

Géraldine

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La mémoire au bord de l’écriture

Publié par quevivelavie

Journal de lecture : Souvenir d’enfance 2

Le 31 Juillet 2025

Par quel mystère Opal affirme-t-elle qu’elle vient de France ?

Ses origines françaises sont-elles réelles ou rêvées ?

Je reconnais à son écriture ses origines nobles : connaissance de noms latins, grecs, d’écrivains, d’artistes, de personnages historiques dont elle célèbre dans la forêt les anniversaires de naissance et de mort (comme Saint Louis).

Ne seraient-ce pas des réminiscences d’une vie antérieure en France où Opal était la fille de parents gentils, aimables, aimants ? Ce qui n’est pas le cas dans sa vie américaine.

Le milieu dans lequel la fillette vit se confronte à l’univers de ses rêves. Et, pourtant, elle sait dépasser cette contradiction pour faire du milieu brutal des bûcherons un espace de magie, de féérie, de poésie où tous les miracles sont possibles. Opal vit davantage sa vie rêvée que sa vie réelle et il me vient cette expression du poète Gérard de Nerval, que j’ai toujours aimée :

« l’épanchement du songe dans la vie réelle ».

J’aime suivre la promenade d’Opal qui part en quête des fées cachées parmi les fleurs et les fougères.

La rêverie d’Opal m’est tellement familière !

Le jardin de mon enfance m’offrait, à moi aussi, des réminiscences de vie antérieure.

Que devenait ma bicyclette rouge ? Une calèche.

Ses roues ? Des chevaux.

Le sentier bleu qui menait jusqu’à la corde à linge ? Mille lieues que je traversais pour me rendre d’un château à l’autre.

J’étais une comtesse en voyage et pourquoi pas, s’il vous plaît, la Comtesse de Ségur qui partait en villégiature pour écrire Les Petites Filles modèles… Il n’y avait rien de présomptueux dans mon imagination ! Je transgressais enfin les limites de ma petitesse.

Mais, avant d’atteindre cette destination suprême, que de distance à parcourir !

Je m’élançais dans les allées, tournais autour du vieux chêne, m’écartais des taillis d’où je craignais que ne surgissent les voleurs de grand chemin, passais de l’ombre au soleil, du soleil à l’ombre et frôlais les rosiers en criant à ma bicyclette :

« Allez ! Mon cheval Tremblecour ! Tu es fort ! Les épines ne te font rien ! »

Quand le soleil basculait derrière la lisière du Crève-Cœur, je faisais halte pour le gîte et le couvert à L’Auberge du chat qui ronfle, la maison de mes parents qui avaient recueilli Félix, le chat gris.

J’élargissais le temps et l’espace, dans ce jardin qui cohabitait difficilement avec la zone industrielle l’encerclant avec l’incessant vrombissement de ses voitures, le roulement métallique de ses caddies de supermarché et les odeurs de la station-essence, tout près du grand sapin qui, j’en suis certaine,

« disait malgré tout un poème »

comme le grand pin,

l’ami d’Opal.

Géraldine

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L’écriture au bord de la mémoire

Publié par quevivelavie

Journal de lecture : Souvenir d’enfance 1

Le 29 Juillet 2025

S’il y a bien un livre que je découvre aujourd’hui et que j’aurais aimé lire, enfant, c’est

Journal d’une enfant d’ailleurs ou La Rivière au bord de l’eau d’Opal Whiteley.

Titre insolite, comme l’est l’autrice. La version pour petits s’intitule Les Yeux des pommes de terre. Cet ouvrage existait à ma naissance. Pourtant, je ne l’ai jamais rencontré, ni en librairie, ni en bibliothèque, comme s’il devait être caché.

Je l’ai découvert en lisant Ateliers d’écriture de la psychiatre Nayla Chidiac, réalisés avec des patients de l’hôpital Sainte-Anne.

Et je l’ai acheté dans la librairie en ligne, La Cause des livres d’Emmaüs.

Dérangeant, oui, ce livre l’est. Il bouscule l’ordre social et familial établi dans une Amérique du début du vingtième siècle.

Je pense que certains livres nous sont destinés et que leur lecture est écrite dans notre vie, inscrite dans notre cheminement intérieur.

Pourquoi ai-je rencontré Journal d’une enfant d’ailleurs ?

Il y a une part d’Opal en moi qui ai aussi la sensation de venir d’ailleurs, d’un autre pays, d’une autre planète. Opal décrit comment elle vient de très loin, d’une famille française aristocrate et qu’elle a ensuite été adoptée par une famille de bûcherons aux États-Unis. Je me suis moi-même inventé une famille médiévale. Ma mère s’appelait Thècle.

Je me demande si ce sentiment d’étrangeté n’est pas toujours partagé, comme celui de la solitude ?

Plus tard, j’imaginais que j’avais une famille très aimante qui s’était installée dans l’armoire de ma chambre, une famille du continent de Marmousie.

Il y a des auteurs qui sont nos frères ou nos sœurs spirituels. Il en est ainsi pour Opal avec moi.

La fillette essaie chaque jour de faire plaisir à sa mère, mais « cela tombe toujours à côté » et elle se fait battre comme plâtre. Seule, l’écriture la console, la cajole, la berce. Pour moi aussi, l’écriture fut une mère inconditionnelle, m’allaitant avec le lait des mots.

Le journal d’Opal est un journal de résilience, un journal kintsugi car Opal l’a soigneusement reconstitué, fragment par fragment, durant des années pour qu’il soit publié, bien longtemps après que sa sœur l’a déchiré en mille morceaux.

Mon journal était mon meilleur ami (il l’est toujours). Un ami intime que je saluais quand je rentrais chez lui, puis quand je le quittais après une longue visite.

Il était une porte qui s’ouvrait avec une petite clé d’or sur le royaume de mon cœur.

Le fil de son encre a participé à la cicatrisation de mon être psychique blessé.

Opal écrit son journal, même lorsqu’elle est recluse, punie, sous le lit. Alors, elle accède à l’infini :

« J’entends des chansons – les berceuses des arbres. Mon derrière me fait un peu mal mais je suis heureuse d’écouter la musique du soir du bel univers de Dieu. Je suis vraiment heureuse de vivre.»

À demain pour la suite.

Géraldine

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Tous les journaux intimes de ma vie

Publié par quevivelavie

Écrire aujourd’hui ma gratitude pour tous les journaux intimes de ma vie :

  • Le cahier fleuri de mes treize ans, celui qui se fermait avec une petite clé d’or et qui m’a fait découvrir mon pays intime-rien-qu’à-moi.
  • Le cahier violet de la marque Majuscule dans lequel je jetais mes cris de révolte, dans une écriture si désordonnée, si tourmentée qu’elle était illisible – autre manière de me protéger et d’empêcher l’accès de ces pages à ma famille. Plus tard, c’est moi qui ne pouvais plus me relire, retrouver mon ancien Moi. Cahier dont le langage codé m’a interdit de revenir sur mes traces. Preuve de la vanité parfois de se relire. On ne se retrouve plus car on n’est plus celle qui a écrit ici.
  • Le cahier de velours rouge qui m’a permis de réfléchir sur ma liaison toxique avec cet homme dans La Maison Blanche. Un cahier de peine, de solitude et d’exclusion quand j’y songe. L’histoire d’une jeune femme incomprise.
  • Le cahier Leuchtturm beige – journal de mon voyage à Florence. Une liste d’affaires à emporter, de monuments à visiter. Quelques poèmes gribouillés. Jamais réécrits.
  • Les cahiers bleus, de la marque Clairefontaine à spirale, dans lesquels j’ai mis en scène mes rêves – séjour au bord de la mer, commencer à vivre de mon écriture… Et ceux-ci, de page en page, se sont matérialisés.
  • Un cahier blanc pour mon deuil, qui regroupe des poèmes composés pour surmonter la mort de mon père.
  • Le cahier rose du confinement, journal d’écriture sur l’écriture, véritable laboratoire d’expérimentation littéraire.
  • Le bullet-journal vert sur lequel j’ai inscrit et défini mes objectifs pour les incarner dans la matière du papier – premier mot, premier pas vers la réalisation de soi.
  • Le cahier d’artiste noir où j’ai initié mes séances de ©Journal créatif en m’aidant du livre Le Nouveau Journal Créatif, d’Anne-Marie Jobin. Ce cahier a agi comme un miroir, en me renvoyant mon regard inconditionnellement tolérant envers moi-même, qui m’autorise enfin à dessiner avec ma main non dominante – celle de l’enfance.
  • Et le prochain cahier de demain ? Quel sera-t-il ? Je ne sais mais, en fermant les yeux, j’imagine la douceur du papier, sa petite musique quand ma plume va à son contact. Sa couverture avec, peut-être, les étoiles dorées du Petit Prince de Saint-Exupéry ? Ciel de l’écriture. Écrirai-je un poème qui se déhanche ? Un fragment de vie ? Un état d’âme ? Une anecdote intéressante ? Ou cette simple gratitude :

« Merci à ce cahier qui commence. Tout est à écrire. Donc, tout est à vivre. »

Merci à tous ces cahiers qui m’ont fait devenir celle que je suis : écrivaine de vie.

Géraldine Andrée

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Grains de Silence : Un Voyage d’Écriture

Publié par quevivelavie

Mon mot à moi c’est

Grain

J’ai un grain qui roule dans la tête et qui me presse de commencer mon œuvre

la foi grosse comme un grain de moutarde quand j’écris le matin pour personne pour rien

Je me souviens du grain de beauté sur le cou de mon premier amour sur lequel j’ai déposé un baiser juste avant son départ pour l’Angleterre

Dans ma mémoire les rires de l’enfant qui aurait pu naître courent encore tout derniers grains d’or

Pourtant le grain est toujours promis à la fleur

Un grain suffit pour annoncer une bonne récolte

Tels sont les grains que je sème sur le chemin de ma phrase Petite Poucette qui ne veut pas se perdre trop loin

Je continue ainsi mes prières j’égrène les mots de ce chapelet secret qu’est mon poème afin qu’un sourire revienne

ou qu’une lueur aussi frêle qu’un grain de riz apparaisse dans les yeux des passants que je croise

Il y aura jusqu’à mon souffle ultime la souvenance des innombrables grains des secondes de mon enfance qui tintent dans le soleil de la maison disparue

Et je lève la tête pour remercier mon étoile ce grain éternel au milieu du champ de la nuit J’ai le don de retenir ce qui s’enfuit

L’écrivain croit en l’espérance du grain qui meurt

S’il meurt c’est pour laisser la place à ce qui se cueille se recueille

Ce grain égaré sur la terre ce fut moi Mais je me suis élevée dans la lumière

Je vous rejoins sur ce point Monsieur André Gide Un grain ne meurt pour grandir seul car c’est dans la solitude que l’on grandit et bien plus encore que l’on mûrit

Voici donc le fruit de moi-même

J’en veux pour preuve le grain de ma peau qui a rendez-vous avec le grain de la page Qui touche ainsi l’autre au point du jour

Maintenant je prends le temps de contempler un grain après l’autre dans le sablier renversé

Je ne fais plus d’un grain de sable une montagne parce que tout s’évanouit la montagne elle aussi s’érode

Les grains de la terre se dispersent Il faut accepter d’être le souffle et le grain c’est-à-dire l’auteur et le témoin de son effacement admettre que des grains de poussière recouvrent notre trace inexorablement

Il y a aussi un mot que j’aime

Silence

Il me permet d’entendre

le si petit crépitement
des grains qui tombent
de la paume
de ma main
dans la profondeur
infinie
d’un panier
singulier

C’est cela
écrire
c’est tresser
le panier
du silence
pour tous ces grains
oubliés
que je rassemble
et que je verse
en son cœur
d’osier
car je sais
qu’ils n’ont pas pu germer
faute de chance

Mais ils sont là
pour donner
à mes rêves
d’écriture
future
de la présence
qui les pousse
vers le jour
à point nommé

Géraldine

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Les Trésors de Mon Passé : Histoires à Partager

Publié par quevivelavie

Histoires à me raconter

  1. Les soliloques de Claire pendant l’égrènement des petits pois : « Qu’est-ce que ça va donner, tout ça ? »
  2. La lecture des livres de la Comtesse de Ségur les après-midi où je n’ai plus de fièvre
  3. Le miel qui fond sur mes doigts
  4. Le pain chaud déposé par mon père, le matin, sur la table familiale
  5. Le rideau de perles qui tinte sur le seuil de l’épicerie de mon grand-père
  6. La première fois où j’ai écouté Les Quatre Saisons de Vivaldi
  7. Anne-Va, étudiante en histoire de l’art : que devient-elle donc?
  8. Ma petite chambre avec ses rideaux fleuris au foyer de jeunes filles
  9. Le bruit de la balayeuse municipale à l’aube d’un grand chagrin d’amour
  10. Comment le jardin s’est effacé après notre dernier été, comme s’il n’avait jamais existé
  11. La lampe que je laisse allumée lorsque je quitte un endroit
  12. Quand le silence est revenu, une fois que j’ai fermé la porte
  13. Le foulard violet qui danse autour de mon cou, tandis que je m’en vais rejoindre mon premier amour dans une chambre d’hôtel louée pour l’après-midi
  14. Le crépitement de la lettre d’adieu déchirée – embrasement d’un instant entre mes mains -, puis me dire : « T’es sûre ? Tu ne regrettes rien ? »
  15. Revoir un feu d’automne
  16. Le collier de Grand-Mère, son alliance aussi
  17. La chambre bleue de la maison d’enfance
  18. Quand j’ai acheté ma robe sexy
  19. La mare aux poissons
  20. Les dimanches dans le jardin de Grand-Père, l’école Arthur Rimbaud
  21. Que faire de tous ses souliers ? Il a voyagé jusque là-bas pieds nus !
  22. Le livre d’images
  23. Les vieux bons points
  24. Qui a quitté l’autre ?
  25. Trouver mon chemin dans la nuit d’une ville portuaire inconnue
  26. Seule sur ce banc, résignée à attendre
  27. Flocon et baiser : où s’en sont-ils allés ?
  28. Déboucher l’ultime bouteille
  29. Au fond de moi, il y aura toujours ces feuilles
  30. Partir ; la dernière nage

Est-ce bien moi, ce visage
penché sur l’écriture
de toutes ces histoires,
comme sur un miroir ?

Géraldine

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Poème : Dans mon armoire il y a

Publié par quevivelavie

Dans mon armoire il y a

Une libellule
Un bouquet de campanules
Un rayon de lune
Une corbeille pleine
de prunes
qui me viennent
de l’ancien jardin
Le fou rire de la cascade
Le souffle de la promenade
Un baiser dans le cou
Un écureuil
cet éclair roux
qui s’échappe
de mon rêve
pour bondir
dans le feuillage
voisin
Les vagues
qui enjambent
la grève
et une algue
qui s’enroule
autour
de mon dessin

Cette armoire
n’est pas lourde
du tout
Elle est même
si légère
que je l’emporte
de poème
en poème
C’est mon seul bien
celui qui me donne
la certitude
des lendemains
Tu peux y ranger
toi aussi
des regards
des sourires
des étoiles
des rivages
des chemins
qui serpentent
tes paysages
d’enfance
des notes
et des odeurs
que tu aimes
car sa profondeur
est infinie
comme la claire nuit
de ce mois d’août
que nous avions contemplée
ensemble
et qui nous attend
si tu ouvres
maintenant
les portes
d’ébène
de ta mémoire

Géraldine

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Le Corps Habité: Rêveries de l’Enfance et Souvenirs Familiaux

Publié par quevivelavie

Je rêve que la maison de mon enfance
revient vers moi,
puisque je ne peux revenir
vers elle ;
qu’elle m’habite pleinement ;
qu’elle occupe tout mon espace intérieur :
dans mes yeux,
la véranda qui donne sur le jardin ;
sous le carmin de mes joues,
la cuisine à carreaux rouges ;
dans ma poitrine,
le placard bien clos des secrets ;
au creux de mes reins,
le salon, sa table ronde et son piano profond ;
dans mon nombril,
le boudoir où Anne cachette ses lettres ;
dans ma gorge,
le murmure de la baignoire pour le père le dimanche matin ;
au bord de mes lèvres,
le rebord de la petite fenêtre sur laquelle se posent les moineaux ;
dans ma mémoire,
l’armoire aux mille poupées qui me regardent ;
dans mes cheveux,
la bibliothèque de contes qui se lisent la nuit ;
sur mon front,
la chambre du haut où j’écris de la poésie ;
et sur mon cœur, devinez qui est assis ?
le silence, ce chat tout gris,
qui respire doucement,
en attendant que la main de l’aïeule
redevenue enfant
ouvre
la porte du fond
sur le seuil du temps.

Géraldine Andrée