Catégorie : Au fil de la voix

Open journal with handwritten French text, pen, eyeglasses, candle, and coffee on wooden table
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Confidence

Publié par quevivelavie

Tu sais, cher Journal,

Tu sais,

cher Journal,

Je dois te confier que, depuis que j’ai commencé à t’écrire, ma vie a changé.

Oh ! Pas les gens, pas les situations ! Non !

Ceux-ci sont restés exactement tels qu’ils étaient.

C’est ma façon d’accueillir les événements et les réactions des autres qui a changé.

En tenant le fil de l’encre qui me relie chaque jour à toi, j’ai lâché prise sur ce que je ne pouvais pas contrôler.

En plaçant ton cordon de laine entre deux pages essentielles, j’ai appris à me nourrir moi-même.

En me mettant à l’écoute de ton silence, j’ai entendu la voix de mes désirs. J’ai transcrit ce qui se murmurait en moi : mes projets, mes espoirs, mes ambitions.

En avançant dans ta blancheur douce comme une neige d’avril, j’ai expérimenté la foi.

En me penchant sur la page de ce jour – et de ce jour seulement -, j’ai décidé de m’aimer et de me respecter.

Dans la disposition d’un poème, ma vie a pris forme enfin.

Dans ta marge, j’ai amorcé mon envol, comme un oiseau sur une frange d’écume.

En touchant ta couverture, j’ai activé mes formules magiques de protection. Je me suis mise à l’abri, comme autrefois, dans la cabane de mon enfance.

En partant pour le large de la page, je me suis éloignée des jugements, des qu‘en dira-t-on, des préjugés.

En me coulant dans ta largeur, j’ai fait preuve de largesse inconditionnelle envers moi-même.

En acceptant de me livrer à toi, j’ai découvert ma propre générosité, celle dont je fais preuve à mon endroit.

En m’abandonnant à la vérité soyeuse de ta présence, je me suis mise à nu et j’ai su qui j’étais, indépendamment des regards extérieurs qui me déshabillaient.

L’un de tes feuillets se froissait entre mes doigts ? Je prenais conscience de ce qui m’avait tant froissée depuis ma naissance – les propos injustes, les trahisons, les rejets, le mépris…

Le craquement de ta reliure ouverte me renvoyait à mes pas qui faisaient crépiter la terre lors de mes promenades méditatives du matin. Moi aussi, je passe et je laisse une trace, même si celle-ci est promise à disparaître. De toute façon, toute trace est éphémère à terme.

Un mot entre nous me suffisait pour aller à ta rencontre.

Aujourd’hui encore, être avec toi signifie, certes, être discrète, effacée vis-à-vis de tous ceux qui parlent fort,

mais bien assise à ma place, au contact de mon souffle. Prête pour notre rendez-vous.

Aujourd’hui encore, laisser un retrait en haut de l’une de tes feuilles, ici et maintenant, me conforte sur les bienfaits de mon retrait de ce monde. Enfin, je peux laisser respirer chacune de mes pensées. Et prendre la mesure de l’étendue de mon imagination tout en savourant l’ivresse des commencements. Un début de paragraphe est porteur de tant de promesses envers mon âme !

Aujourd’hui encore, tu es mon ciel en bas, sur ma table de chevet, quand Dieu se fait muet.

Aujourd’hui encore, t’avoir comme carnet de bord me permet de voyager à bord du navire de mon cœur avec moi seule comme capitaine et équipage.

Aujourd’hui encore, t’écrire = exister.

Bien à toi,

Géraldine ANDRÉE

white notebook on white textile
Palais des Papes historic fortress with people walking and sitting in the foreground
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La Magie du Théâtre : Mémoires de Géraldine Andrée

Publié par quevivelavie

En rangeant ma bibliothèque de l’entrée, j’ai feuilleté le livre Ma Cour d’honneur de Philippe Avron. Dédicacé, s’il vous plaît, et dont je retrouve l’écriture de l’acteur lorsqu’il raconte comment il est entré comme spectateur à la Cour d’honneur du Palais des Papes à Avignon, avant d’y jouer à chaque saison :

« Géraldine, face à face avec l’étonnement de la vie. » Philippe Avron

C’est en regardant la mise en scène d’Antigone de Sophocle que l’artiste s’est donné comme mission, dans son travail d’acteur, de poursuivre la phrase prononcée par

« une voix qui le précédait depuis longtemps »,

« en restant un instant en suspens ».

Je me souviens de la présence sur scène de Philippe Avron : son corps vibrant, ses bras écartés comme des ailes d’oiseau prêt à s’envoler, son regard fixant un point très lointain derrière les projecteurs, son front baigné de sueur, ses postillons parfois, qui retombaient quelque part, entre la première rangée et la scène. Le travail d’un acteur de théâtre, c’est sa présence corporelle, l’énergie qu’il dégage, les sécrétions provoquées par le jeu, le bruit des pas et le froissement des vêtements lors des déplacements, ainsi que les auréoles en dessous des bras et les odeurs de sueur.

J’avais oublié au fil des ans ce livre que je m’étais fait dédicacer dans l’enthousiasme : Dunkerque, Le Bateau Feu, 1996, pour que le papier glacé garde la trace de l’intensité de ces deux brèves heures de spectacle.

Pourtant, des années plus tard, malgré les déménagements et les virages de ma vie, je situe ma place :

première rangée, deuxième siège, à gauche.

Philippe Avron est parti en 2010, fauché par la maladie, durant le festival d’Avignon.

Il est mort. Pourtant, j’entends encore son souffle ; je revois ses gestes qui ponctuaient ses phrases, son visage blanc et luisant sous les lumières, l’intensité de tout son être qui enveloppait la salle de théâtre.

(Je demeure étonnée par la vivacité avec laquelle ma mémoire me montre le corps des disparus : le réseau des veines aux poignets de ma mère, le grain de beauté sur le menton de mon père.

Comme si dans leur absence, ils avaient encore une chair. Comme si dans leur mort, ils étaient toujours vivants, toujours jouant sur la scène de ma vie.)

Le tri me permet de me conforter dans mes choix. Il y a des photos que je garde, des lettres que je garde, des livres que je garde. Des mots que je garde.

Des moments tout simplement. Non altérés par le temps.

Géraldine Andrée

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Faire apparaître le matin

Publié par quevivelavie

Quand j’écris, je fais apparaître le matin que je préfère.
Comme ceci :

Que le murmure vienne des voix d’en bas je serai le sang neuf qui en irriguera ma chambre

Que les grains du temps soient à moudre je serai leur profonde carafe de porcelaine

Que la lumière se mêle à la soie blanche de la taie je serai l’une de ses mèches

Que le silence referme son mouchoir sur le chagrin de la veille je serai la paume qui le contient

Que le souvenir des absents traverse les murs je serai leur cortège

Quand un rayon de soleil souligne les lattes de bois il est déjà mon pas

Quand mon souffle me réveille il a déjà frémi au bord de chacun de mes cils pour que s’ouvrent mes paupières sur la seule présence de la fenêtre

Quand la patte du chat gratte la porte elle a déjà trouvé dans les replis de l’ombre les gemmes du jour

Et quand les lueurs de celles-ci se révèlent je sais qu’elles se poseront dans un instant en points de suspension sur ma page

Sous ma couverture la couverture dorée

de ce livre qui rejoint la compagnie de tous les autres

Dans l’angle le papillon de ma lampe

qui a pris ma table pour corolle

juste avant que les couleurs de ses ailes ne s’éteignent

Voici le moment de porter le premier mot à mes lèvres

celui qui se détache du chapelet des heures à venir

et de prier

le jardin le thym la nèfle et le pain

dont le merle picore les miettes

entre deux notes

Géraldine Andrée

Et pour le poème en audio, c’est ici !

shallow focus photography of hot coffee in mug with saucer
Photo by Tim Foster on Unsplash

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La Résilience à Travers l’Écriture : Créez votre Histoire

Publié par quevivelavie

La biographie-trésor

On a coutume de penser que ne peuvent réaliser une biographie que ceux qui ont vécu une belle vie. Naissances, mariages, baptêmes, fêtes d’entreprise et promotions, pendaisons de crémaillère, vacances, moments de complicité familiale…

Tous ces instants de joie ont, bien sûr, leur place dans un livre de vie que vous pouvez réaliser sous forme de recueil de plaisirs, de bonheurs, de gratitudes. La biographie devient l’équivalent d’un album de photographies, ou toute une collection d’évocations sculptées comme des bijoux, sous un éclairage de choix.

Mais, il est une biographie plus précieuse encore,
une biographie-trésor,
une biographie dans laquelle vos mauvais moments ont aussi leur place.

Divorce, deuil, chômage, harcèlement professionnel, maladie…
Personne n’est à l’abri d’un coup du sort.
On le sait, la vie est rarement une route droite et lisse. Elle est faite de virages, de sentiers escarpés, de sinuosités.
Et c’est durant ce voyage difficile que vous allez mobiliser toutes vos ressources intérieures, celles que l’on appelle des qualités de résilience : courage, sang-froid parfois, patience, voire abnégation, volonté, ténacité, capacité à s’affirmer, acquisition de l’estime et de l’amour de soi.

Au cœur de l’épreuve, de tels mots apparaissent comme de jeunes pousses sur une terre gelée, et pourtant destinées à croître.

Alors, vos descendants pourront dire de vous en lisant tous les revers que vous avez dû endurer :

« Mamie a peut-être eu de la chance. Mais, je crois qu’elle possédait ce don d’intuition inné qui l’a sauvée lorsque les nazis sont montés dans l’appartement, lui permettant de se cacher à l’endroit où il fallait : ce coin de cagibi. »

« Se construire une nouvelle image après cet accident n’a pas été facile. Mais tu y es parvenue, Maman. Et je te trouve aujourd’hui plus belle qu’avant, car ta foi en demain irradie sur ton visage. »

« Évidemment, cela n’a pas été facile lorsque Grand-Père s’est retrouvé seul. Mais ce veuvage l’a conduit à peindre de sublimes toiles, à dialoguer avec les couleurs, à devenir un grand artiste. »

Ensemble, nous faisons remonter ces ressources sur la page. Je vous aide à vous souvenir

comment votre corps s’est glissé parmi les obstacles,
comment votre main s’est cramponnée à la pierre,
comment votre âme a rétabli l’équilibre,
comment la petite flamme de l’espoir a frémi dans la nuit épaisse de la dépression, comment le bourgeon, qui semblait insignifiant au départ, a révélé une magnifique fleur – in fine.

Dans un récit, tous les retournements de situation sont possibles. On les nomme péripéties.

J’ai toujours cette phrase à l’esprit quand j’écris :

« N’abandonne pas juste avant la percée. »

Et chacune de nos phrases est une percée dans les tunnels obscurs de l’existence.

De même, si vous peinez à voir une situation de perte comme « un présent mal emballé », une opportunité de croissance ultérieure ou une promesse de gain, je peux vous aider, par l’écriture, à modifier votre perception des événements, à faire en sorte que votre regard, comme celui d’Etty Hillesum dans le baraquement du camp, voie le rayon de soleil dorer la boue au fond du seau. Un adjectif bien choisi permet de faire basculer la signification d’un paragraphe – et donc le sens d’une tranche de vie.

« C’est cette feuille verte parmi toutes celles qui étaient desséchées qui m’a fait changer d’avis. »

« Au bout du chemin noir, une lueur plus proche. Celle des phares de mon ami. »

« Alors, une main a tiré le rideau. Et j’ai rencontré le ciel étoilé. »

Une vie n’est jamais écrite.

Pourquoi ?
Parce qu’elle s’écrit toujours.

Le mouvement de l’écriture incarne cette métamorphose de l’être à travers chaque instant.

Même vécu, surmonté, un moment peut recéler un enseignement supplémentaire qui vous apportera davantage de sagesse, de confiance, de sérénité, de profondeur pour l’avenir.

La narration possède un atout inestimable : vous guider vers un singulier bijou,
qui ne se situe pas à l’extérieur,
mais à l’intérieur
de vous.

Telle est
ce que j’appelle
la biographie-trésor
dont l’éclat se perpétue
de ligne en ligne,
de lignée en lignée,
et qui est si puissante
qu’elle permet à un descendant
qui a lu votre vie
de se dire :
« Je m’en souviens encore. »

Géraldine Andrée

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Il est temps de fermer le parasol

Publié par quevivelavie

Les vagues s’avancent sur le sable.

La marée monte.

Le vent se lève.

Et l’ombre gagne

sur le soleil.

Il est temps

de fermer le parasol

qui, une fois décroché

de son socle,

ressemble

à un tournesol

déclos.

Et je songe à tous les parasols

qu’il a fallu fermer

parce qu’il était temps :

celui de la place du village

car l’orage

arrivait au galop,

celui de la terrasse,

démonté alors qu’il faisait encore beau,

car Reine voulait raccourcir les vacances

pour préparer son concert de piano,

le parasol d’Italie

aussi,

quand une lettre

m’a annoncé

que tu ne viendrais pas de sitôt,

le parasol du café des amoureux

sous la première goutte de pluie,

et celui du club du Rivage

qui cesserait ses activités

pendant la morte-saison.

Rendez-vous l’été suivant.

D’ici là, soyez bien sages,
les enfants…

J’ai toujours songé

que les parasols

pouvaient se fermer

sans que nous éprouvions

une once

de regret,

car nous reviendrions

demain

ou plus tard,

à la prochaine

villégiature.

Mais je me souviens bien

du parasol du jardin

qui entourait

nos visages

de son ombre d’or

et qui protégeait 

avec toute sa corolle

déployée

nos yeux

de la lumière d’août.

En posant sur la table

son verre

de limonade,

Claire s’est soudain

sentie mal.

Un voile est tombé

dans son regard.

Et elle a eu besoin

de compagnie

pour se rendre

jusqu’à son lit.

Pris en tenaille

par le sombre

pressentiment

qu’il n’y aurait plus jamais

de réunion

familiale

dans le jardin,

et la volonté

d’espérer encore
en de lumineux

lendemains,

nous avons rangé

au fond de la remise

le parasol

qui a gardé

ses pétales 

repliés

contre le mur

de grès

avant qu’il ne soit vendu,

un matin de mars,

dans un quelconque

marché aux puces.

On ne fait pas revenir
les tournesols

quand le temps

n’y est plus.

Géraldine Andrée

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Aimer au Crépuscule: Entre L’Amour et la Mémoire

Publié par quevivelavie

Si aimer, c’est allumer la lampe et veiller jusqu’à l’aube,

fixer le point tremblant du phare dans la nuit,

écrire comme on marche dans un bois profond,

c’est-à-dire en relisant chacune de mes phrases qui te sont destinées,

comme on se retourne sur ses traces pour être sûr qu’elles sont bien inscrites dans la terre,

te chercher dans les reflets des vitrines, les dédales des ruelles,

croire que je t’ai croisé au milieu de la foule avec ton manteau rouge et ton dos voûté,

attendre jusqu’à ce qu’il n’y ait plus devant moi qu’un grand silence pour accueillir la réminiscence de ton pas,

alors, laisse-moi traverser ton absence,

embrasser le vide, tendre les bras – quitte à toucher le mur de ta chambre,

espérer tellement fort qu’il me semble entendre ton cœur battre, ranimé par le flot de l’encre sur la page,

écrire, oui, pour entretenir la foi comme un jardin – qui sait si tu ne réapparaîtras pas au bout de la ligne…

Laisse-moi éclore tout simplement,

en continuant à respirer pour me souvenir.

Que l’on dise de moi :

Il n’y a personne au monde qui a plus aimé qu’elle.

Jusqu’à l’ultime instant, elle a rempli son verre de cette liqueur qui réchauffait ses lèvres,

elle a mis son couvert,

elle a posé un coussin sur sa chaise pour qu’il mange confortablement après son pèlerinage dans la neige,

elle a changé l’eau des bouquets d’hortensias,

elle a veillé à ce qu’il ait toujours un paquet de cigarettes d’avance – il aimait tellement dessiner des volutes au-dessus de son front,

et si par mégarde, elle devait s’absenter au dernier moment,

elle n’a jamais oublié de laisser un petit mot au coin de la table,

au cas où il rentrerait avant elle :

« Je suis partie acheter du pain frais.

En attendant, allume la bougie de notre joie. »

Si aimer,

c’est laisser la flamme

de ce dîner

se consumer jusqu’à l’aube

tandis qu’il reste une frêle étincelle de ta mémoire

dans mes yeux,

alors je veux bien

aimer encore.

Géraldine Andrée

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Il m’a dit Et ce cœur

Publié par quevivelavie

Il m’a dit Et ce cœur

Alors j’ai ouvert la porte

J’ai laissé l’air entrer et la lumière du présent se faufiler parmi la poussière

J’ai découvert un fatras de documents À ne consulter qu’après échéance un tas vacillant de dossiers noirs

J’ai fait sauter l’élastique d’une chemise de carton gris qui a laissé choir les morts mal enterrées

J’ai tourné les pages plastifiées de tout ce qui avait été listé les humiliations les trahisons les perditions

Dans la dernière étagère du bas

j’ai extirpé un amas de sachets bruissant sous mes doigts et au fond desquels avaient été empilées les serrures et les clés des maisons quittées

Les non-dits je les ai transportés dans la brouette de ma gorge

puis je les ai recrachés dans un foyer de feuilles jaunies

J’ai fait de ma colère un beau feu au centre duquel

j’ai jeté le désordre de ce qui me desservait depuis longtemps les cartons qui accumulaient les peines les boîtes à jouets brisés les conserves où marinaient mes larmes

Mais à la lueur fauve de la flamme

mon élan s’est suspendu soudain

il y avait là un cahier qui portait le titre Printemps

celui-là je l’ai remonté à ma mémoire

pour l’entreposer dans un coin tout près de mon regard

Et j’ai su que l’heure était venue

pour la corde de ma colonne vertébrale

de vibrer à chacun de mes pas futurs

J’ai senti en posant mon pied sur la première marche de l’escalier

mes chevilles se délier

En refermant la porte

j’ai été le témoin de la libération de mes mains

J’ai entendu résonner

dans tout mon corps

la harpe de mes reins

J’ai vu se former dans mon ventre

un soleil

qui attendrait le bon matin

pour inonder la taie bleue de mes yeux

de son cri blond

Géraldine Andrée

Pour l’écoute du poème, c’est ici :

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La Floraison des Souvenirs : Écrire pour Revivre

Publié par quevivelavie

Qui sème les souvenirs
dans ma mémoire fertile,
pour qu’ils refleurissent ?

Qui me dit :
« Le temps veille sur leur germination » ?
Qui dicte
à la bille de mon stylo :
« Fais confiance à la force encore frêle
de leurs jeunes pousses,
au point encore invisible
de leurs bourgeons »,
comme s’il me fallait renaître,
cette fois-ci,
dans la connaissance précise
des cycles ?
Qui me murmure
depuis un lointain pays :

« Elles se lèvent,
les tiges des rires ;
elles se préparent,
les corolles
des regards ;
ils s’apprêtent,
les pétales des paupières » ?

Qui m’annonce
de source sûre :
« L’heure est venue
de faire de ta mémoire
une récolte
avec laquelle tu pourras franchir
le seuil
de demain » ?

Mais, lorsque je cueille,
hélas,
les myrtilles, les trèfles,
les cosmos, l’anis
en étoile
que tout le ciel
de ma paume
de jadis
contenait,
qui sait
pourquoi je ne ressens rien
de leur rondeur,
de leur piquant,
de leur parfum ?

La myrtille
est une si petite lueur,
le trèfle,
une feuille feue,
le cosmos,
un œil
qui se ferme avant la fin du jour,
l’anis,
une étoile éteinte.

Qui est le témoin
de cette évidence :
les souvenirs
ne sont que des mots
qui remplissent
le panier de papier
d’un vieux cahier retrouvé,

ni plus ni moins ?

Et qui, alors,
me console
en me soufflant :
« Continue ce que tu as commencé !

Chacun
de tes souvenirs
fait fleurir
un poème
pour le monde,
quand celui-ci sera prêt
à accueillir
la belle saison » ?

Qui m’invite
à vivre encore
pour écrire,
seulement
écrire ?

Géraldine Andrée

Pour l’écoute audio, c’est ici :


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L’espace de création

Publié par quevivelavie

Adolescente, j’avais une vaste chambre et une grande table sur laquelle je pouvais ouvrir plusieurs cahiers – ceux de mes leçons et de mes devoirs du jour, à côté de mon journal intime et de mon cahier de contes secrets. Je revois ma trousse profonde contenant tous mes stylos et feutres de couleur. Je possédais même une plume à tremper dans un encrier.

Vous pourriez me dire :

« Comme tu étais gâtée ! »

Et je vous comprends. Il ne me manquait rien. Ma chambre donnant sur un jardin, je disposais de tout l’espace pour étudier.

Ce que j’ignorais, c’est que j’avais également un autre espace de création, très important, et qui était régulièrement bafoué :

mon espace intérieur,

vous savez,

celui de l’âme, celui du cœur,

d’où jaillissent les rêves les plus féconds,

d’où naissent les désirs qui nous nourrissent.

Cet espace de trésors, j’en méconnaissais l’existence, le territoire, malgré mes voyages sur le papier ligné.

Pourquoi ?

Parce que mes parents et ma sœur pouvaient entrer comme ils voulaient, sans frapper.

Ils se permettaient d’ouvrir mes tiroirs. Un jour, ce fut l’esclandre, parce qu’ils avaient trouvé une boîte de pilules contraceptives.

Mon père surgissait pour m’empêcher d’écrire mes histoires personnelles qu’il nommait « fariboles ». Il craignait sans doute que mes fées, mes elfes et mes lutins n’éclairent une part d’ombre merveilleuse en lui qu’il voulait garder cachée à ses propres yeux.

J’ai acheté un cahier qui se fermait avec une clé dorée. Au moins cet endroit qui matérialisait mon espace psychique était-il protégé.

Mais un dérangement imprévisible était toujours possible, détournant le cours d’une idée, la rivière d’un poème, la source elle-même.

Cette négation de l’existence de mon espace de création intérieur m’a bloquée dans beaucoup de projets.

Je me souviens comment, dans la résidence universitaire où je logeais, une pseudo amie s’épanchait sur ses peines de cœur chaque soir, à demi couchée sur mon lit, m’empêchant de régler les miennes dans mon carnet ou de rendre cette dissertation urgente pour le lendemain.

Aujourd’hui, je ne résiste pas au vieux réflexe d’aménager mon espace de création extérieur pour créer.

Comme pour me préserver des éventuels importuns.

Allumer une bougie, faire la vaisselle, la lessive, chercher LE stylo du moment… Tout doit être propre et net pour démarrer ma séance d’écriture.

Je sais pertinemment que je procrastine et que je perds, en agissant ainsi, de précieuses minutes pour continuer à écrire quelques lignes de plus, alors que je suis déjà si pressée.

Mon amie Julia me l’a si souvent dit :

« Saisis un vieux stylo Bic, bon sang, un cahier de brouillon tout taché, et écris, même au milieu des miettes de croissant, des gouttes de Nutella, à côté de ta tasse de café froid. Pas besoin d’encens, de lampe tamisée. »

J’ai déjà eu l’occasion de le constater : je peux commencer à écrire dans un espace encombré et avoir les idées claires, démarrer un projet de roman tandis que la poêle à crêpes reste dans l’évier et trouver mon œuvre aboutie, réussie – in fine,

car toute création part de l’espace intérieur.

Et si je ne m’autorise pas à privilégier mon intériorité créatrice, qu’advient-il des mots en attente ? Ceux-ci continuent à patienter. Désespérément pour eux et pour moi.

Nul besoin d’une vie en ordre pour dérouler la trame de cette broderie qu’est le texte qui demande à voir le jour.

Un marteau-piqueur peut tonitruer dans l’espace de création extérieur… Tant que vos projets ne sont pas dérobés dans la chambre de votre cœur par ce que je nomme aujourd’hui « une intrusion » ou une « interférence », vous êtes en sécurité dans la vie que vous donnez à votre rêve, pour qu’il naisse, un jour, sur l’immense table du monde.

Géraldine Andrée

a person holding a book in their hands
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La petite prisonnière du cliché

Publié par quevivelavie

La petite prisonnière du cliché

Je rêve de la délivrer

Qu’elle grandisse dans sa conscience d’exister

Je m’approche

Elle reste figée

tête baissée recroquevillée

dans un temps pourtant dépassé

les yeux clos à jamais éblouis par le flash de cet instant

Elle n’est pas pour elle la photo

Non elle est pour l’Autre

la sœur qui ne lui ressemble pas

et qui fête son anniversaire

Voilà les neuf bougies

que l’Autre souffle debout

bien apprêtée dans son chemisier de fête

fière d’être au centre de la photo

même si elle est à gauche du gâteau

La petite et moi nous ne voyons que l’Autre

la cadette si grande

si sûre de sa place

à cette table

Tandis que l’aînée c’est-à-dire

moi la petite

vêtue du pull en laine

des week-ends

se dit derrière le voile de chair

de ses paupières

Moi aussi je suis née

mais je n’existe pas

Combien y en a-t-il

des photos comme celle-ci

et qui se ressemblent toutes

scènes d’un même anniversaire

pourtant différent

et démultipliées à l’infini

des myriades

de clichés célébrant toujours

la nouvelle année

de l’Autre

et débordant de l’album

tandis que pour la Petite

Rien

comme si elle n’était personne

comme si elle n’était jamais venue au monde

Enfin m’approcher de celle qui se sent insignifiante

Lui tendre ma main éclose

cette fleur aux cinq longs pétales

et lui dire

Prends-là

Tu trouveras ici la corolle de ma paume

Mais les mots ne fendent pas

le papier glacé

Faut-il pourtant

que l’ombre de ce vieux dimanche après-midi

d’il y a trente ans

ait raison

toute la vie

Non

Il faut que la Petite

quitte cette ligne de temps

que d’autres ont tracée pour elle

Du regard je l’implore

Viens

Mais où est la porte

à ouvrir

Où est le seuil

à franchir

La cuisine de l’enfance

est une bulle

qui n’éclatera jamais

dans le carré du cliché

Alors j’arrache une page

de mon cahier à fleurs

Au centre je dessine une aile

dont le feutre bleu

brille encore

Viens à présent

Il faut que tu sortes

Il faut que tu t’en sortes

Tu ne peux pas être morte

avant d’exister

Géraldine Andrée

Et pour l’écoute du poème, c’est ici !

cupcake with candle
Photo by Isabella Fischer on Unsplash