Catégorie : Histoire d’écriture

Il est des jours où je me dis :

– Aujourd’hui, j’arrête d’écrire ! Je m’autorise à vivre !

Et je m’aperçois que, quoi que je fasse,

• Tendre les bras à la vague pour l’accueillir
• Attendre l’amant dans la chambre qui donne sur le vieux port
• Suivre la route des pins
• Mordre le cœur d’un fruit
• M’étendre après la baignade au soleil

j’esthétise l’instant ; je veux en faire un poème qui se déhanche comme un danseur.

• La lisière entre la vague et le sable devient en rêve la reliure d’un immense cahier
• Je me demande ce que je pourrais inscrire comme indicible serment sur la peau de l’autre
• Je pars en quête d’une encre bleue comme la houle des pins qui se penchent dans le vent
• J’essaie de trouver la métaphore qui percera l’apparence de ce que je vois pour en atteindre le cœur vibrant, palpitant
• Je patiente jusqu’à ce que je puisse coucher cette pensée en toute lucidité

Vite, attraper le mot juste qui désignera le pétale de cet hortensia, la lueur de ce lampion dans le crépuscule, la note de cette mouette qui flirte avec les flots.

Je renonce à mon intention de ne pas écrire car je me dis que chaque jour, l’écriture fait de moi un passage qui mène à la vie ; la vie fait de moi un passage qui mène à l’écriture.

Je ne sors pas de l’écriture pour entrer dans la vie puisque je suis la porte ouverte entre les deux ; pour que brille sur son seuil la trace de tout ce qui doit advenir – de la phrase au désir.

Géraldine Andrée