Lorsqu’il faut que je me console
de ton absence,
je prends sous mon bras
ce vieil ami
qui sait garder
le silence,
mon cahier,
et je m’en vais loin
pour raconter
avec toute
ma sincérité
une histoire
où il est possible
que tu renaisses
en une feuille
dont le bourgeon
attend
patiemment
mes pas
pour éclore…
Géraldine Andrée
Comment est-ce possible
que je voie de manière si précise
ce grain de beauté sur ton menton,
les reflets roux du jour
sur ton crâne chauve,
les deux boutons gris
en haut de ton col de chemise,
l’éclat de ton alliance
quand tu lèves la main gauche
pour verser le vin du dimanche,
la paire de lunettes que tu changes
avant de lire le journal ?
Derrière les verres épais,
ton regard me semble loin
en allé sur le chemin
d’une phrase
et pourtant, je le retrouve
lorsque tu as fini
de lire ton article
et que tu quittes
ta chaise
pour éteindre la lampe…
Comment est-ce possible
que je te voie ainsi vivre,
alors que tu es mort
depuis presque un an ?
Géraldine Andrée
La pluie crépite sur les tuiles tandis que j’écris
C’est ainsi que j’aime la Vie !
Géraldine Andrée
Ma mère
dépose
au seuil
de mon sommeil
une liste
de courses
Pommes de terre douces
petites tomates rousses
pois en leur cosse
plus une botte
de persil
et au moment
où je lis
ce mot
je revois
le persil
bien vert
bien haut
qui déborde
du cabas
que tu portes
en reprenant
ton souffle
et que tu poses
sur le seuil
de la porte
Il n’est plus
le temps
où tu es mort
On dînera
bientôt
Géraldine Andrée
Je rêve que je me réveille tard.
Le soleil est déjà haut.
Mais il n’est pas trop tard. Vite !
Un café chaud
et bientôt la mer
qui fait le gros dos
en bas de l’escalier
de pierre,
puis le pique-nique
sous le parfum
des pins,
juste avant
la sieste
dans les herbes,
à l’écart des sentiers
de la promenade.
Ce soir,
ivre de lumière,
de marche,
de nage,
je noterai
dans mon cahier
les instants intenses
de ma journée,
jusqu’à ce que je m’aperçoive
que tout ce que je vis
m’éloigne de toi
à jamais
et qu’il est donc
de plus en plus tard…
Géraldine Andrée
Tu marchais
souvent
sur le carrelage
encore
mouillé
et les traces
de tes pas
s’effaçaient
au soleil
pendant
que les dalles
séchaient
J’ai rêvé
de ton passage
Dans la nuit
étincelaient
les preuves
que tu avais traversé
la cuisine
de l’enfance
tout juste
lavée
et je me laissais
guider
jusqu’au seuil
de la porte
qui mène
au jardin
et soudain
plus rien
Ta trace
avait disparu
comme si tu n’étais
jamais venu
J’étais seule
avec mes pas
Il n’y avait là
que l’allée
principale
qui s’enfonce
en plein jour
dans l’ombre
humide
des arbres
Je crois
que j’écris
pour te suivre
là où je ne vais pas
Géraldine Andrée
Elle est lointaine, ta voix qui me parlait de la beauté de l’arbre centenaire du jardin.
Elle date de plus d’un an, d’un été qui ne reviendra pas.
Mais tes mots remontent le courant du temps.
Alors que ton nom est gravé dans le marbre,
ils flottent comme des rubans de couleur dans le silence de ton absence.
C’est un bel arbre.
Géraldine Andrée
Lorsque je ne peux tout contrôler,
que le destin a ses échéances,
lorsque je ne peux rien changer au comportement d’autrui,
que la maladie et la mort ont le dernier mot,
je reviens à la page.
J’y crée des chemins, des jardins,
des poèmes qui annoncent l’aurore
dans le mot Demain.
Je redécouvre mon pouvoir,
ma faculté de détachement
pour suivre, telle la feuille,
l’élan du souffle qui la mène un peu plus loin.
Je cesse de dépendre
des circonstances
pour être heureuse
et, dans le blanc de neige
du papier,
je trouve une rose
en sa floraison
qu’aucune bourrasque n’abrège.
Je sais que le temps de l’encre
m’apporte tous les possibles
et que cet espace
me permet de vivre.
Je puise
dans ce face à face
avec moi-même
de la force,
de l’audace
et je me vois mieux
que dans un miroir,
car j’ai enfin la certitude
que mon âme
accompagne
ma solitude
et elles peuvent bien creuser leur trace,
les rides sur mon visage !
Lorsque je reviens à la page,
que je puise
dans son silence
qui m’accueille
un murmure d’eau vive,
je me sens devenir grande
comme la majuscule
d’une phrase qui commence.
Géraldine Andrée
Il ne laisse pas le trace
Seulement le souvenir
du souffle des arbres
qui nous fait croire
que l’on marche
et que l’on passe
avec Lui
Le Poète
Géraldine Andrée
Chaque mot peut être à lui seul
Lumière Murmure
Senteur Satin
Géraldine Andrée
Géraldine, écrivain biographe familiale, coach littéraire et écritothérapeute en Lorraine, en France et partout dans le monde. L'Encre au fil des jours. 