Catégorie : Art-thérapie

Mon mot à moi c’est

Grain

J’ai un grain qui roule dans la tête et qui me presse de commencer mon œuvre

la foi grosse comme un grain de moutarde quand j’écris le matin pour personne pour rien

Je me souviens du grain de beauté sur le cou de mon premier amour sur lequel j’ai déposé un baiser juste avant son départ pour l’Angleterre

Dans ma mémoire les rires de l’enfant qui aurait pu naître courent encore tout derniers grains d’or

Pourtant le grain est toujours promis à la fleur

Un grain suffit pour annoncer une bonne récolte

Tels sont les grains que je sème sur le chemin de ma phrase Petite Poucette qui ne veut pas se perdre trop loin

Je continue ainsi mes prières j’égrène les mots de ce chapelet secret qu’est mon poème afin qu’un sourire revienne

ou qu’une lueur aussi frêle qu’un grain de riz apparaisse dans les yeux des passants que je croise

Il y aura jusqu’à mon souffle ultime la souvenance des innombrables grains des secondes de mon enfance qui tintent dans le soleil de la maison disparue

Et je lève la tête pour remercier mon étoile ce grain éternel au milieu du champ de la nuit J’ai le don de retenir ce qui s’enfuit

L’écrivain croit en l’espérance du grain qui meurt

S’il meurt c’est pour laisser la place à ce qui se cueille se recueille

Ce grain égaré sur la terre ce fut moi Mais je me suis élevée dans la lumière

Je vous rejoins sur ce point Monsieur André Gide Un grain ne meurt pour grandir seul car c’est dans la solitude que l’on grandit et bien plus encore que l’on mûrit

Voici donc le fruit de moi-même

J’en veux pour preuve le grain de ma peau qui a rendez-vous avec le grain de la page Qui touche ainsi l’autre au point du jour

Maintenant je prends le temps de contempler un grain après l’autre dans le sablier renversé

Je ne fais plus d’un grain de sable une montagne parce que tout s’évanouit la montagne elle aussi s’érode

Les grains de la terre se dispersent Il faut accepter d’être le souffle et le grain c’est-à-dire l’auteur et le témoin de son effacement admettre que des grains de poussière recouvrent notre trace inexorablement

Il y a aussi un mot que j’aime

Silence

Il me permet d’entendre

le si petit crépitement
des grains qui tombent
de la paume
de ma main
dans la profondeur
infinie
d’un panier
singulier

C’est cela
écrire
c’est tresser
le panier
du silence
pour tous ces grains
oubliés
que je rassemble
et que je verse
en son cœur
d’osier
car je sais
qu’ils n’ont pas pu germer
faute de chance

Mais ils sont là
pour donner
à mes rêves
d’écriture
future
de la présence
qui les pousse
vers le jour
à point nommé

Géraldine