Le vieux café
Le rayon roux
de la pancarte
Les Amis
se balance au vent
Il suffit
de fermer
les yeux
sur les souvenirs
Et le soleil
d’une saison ancienne
ravive la lueur
des liqueurs
Les volutes
d’une cigarette
dessinent un cercle
de confidences
On boit
dans les regards
l’espoir infusé
d’un aveu
Un baiser
éclaircit
le marc gris
des soucis
Près du cendrier
les mains s’écoutent
rient
puis dansent
Derrière le comptoir
une chanson
égrène
sa romance
Le tablier léger
de Florence
tournoie
au rythme des commandes
Mais il suffit aussi
d’ouvrir
les yeux
sur les souvenirs
Le Café Les Amis
est muet
On a baissé
le rideau de fer
Les histoires
de la terrasse
n’égaieront plus
la petite place
Dans la poussière
frémit
le lambeau jauni
d’un parasol déchiré
Trouverait-on
encore
si on entrait
dans le vieux café
la trace d’une larme
le sillage d’une bouche
déposés au bord
d’un verre?
Le papier ultime
d’une commande
attend-il à l’angle
de la table?
Nul ne sait pourquoi
le Café Les Amis
ne connaîtra
de saison nouvelle
Le temps
ne revient jamais
Seul le vent converse
avec les persiennes
Et réveille
la longue
plainte
oubliée
de la pancarte
rouillée
Visiteur
J’entends
ronchonner
le vieux carillon
de l’entrée
Le rayon jaune
d’un falot
s’allume
et se promène
Gaspard
aboie
en quête
d’un regard
Puis c’est
l’obscur
froissement
d’une tenture
Ce murmure
presque inquiet
qui suit un pas
dans le salon
Avez-vous fait bon voyage?
Vous devez avoir froid
Vous arrivez à temps
On sent poindre l’orage
Et moi je cache
mon visage
dans le noir
de mes mains
Qui vient
me voir
ce soir?
N’est-il pas
trop tard
pour les regrets
et trop tôt
pour les mots?
Libre
Arthur a les doigts tachés d’encre et de colle.
Il ne veut plus aller à l’école.
Au fond de son cartable,
gisent des feuilles ridées,
des fruits éclatés,
des crayons usés,
un dessin blême,
les lignes inachevées
d’un poème…
La spirale dorée
du beau cahier
que je lui ai offert
en début d’année
a été arrachée…
Sur l’étiquette,
le nom s’efface…
Quand Arthur
entrouvre son col,
je caresse
de mon index
une petite griffure
où le sang sèche…
Arthur ne veut plus aller à l’école!
Mon enfant,
ne crains rien!
Demain,
après-demain,
et tous les matins
qui se suivent,
nous courrons, ivres,
dans les parfums
de l’herbe folle!
Nous écouterons chanter
le souffle clair
de l’eau légère!
Et tu apprendras
à lire en chemin
une autre parabole
dans les lignes enfin réunies
de nos mains…
Je lis dans la neige la page du jour
Sur le rebord de la fenêtre
huit virgules fines
et vingt petits points
C’est la mésange
qui a picoré
quelques miettes
de pain
Au seuil de la porte
une ligne épaisse
s’arrête soudain
Le facteur
m’a apporté
le courrier du matin
en vélomoteur
Dans le jardin
je déchiffre
d’étranges lettres
Minette
me raconte
sa promenade
avec ses pattes
Et si je prolonge
mon enquête
jusqu’à la barrière
je m’amuse
des ronds éclatés
laissés par les bottes
des écoliers
Hélas je ne vois
dans la neige
nulle trace
de tes pas
Notre histoire
serait-elle
une page vierge?
Un invité singulier
Je vous ai donné, hier soir, à la fin de la fête, un précieux numéro de téléphone,
qui vous permettra de me joindre dans ma maison de campagne.
Je l’ai noté sur un feuillet quadrillé que j’ai plié en secret.
Et voilà:
Ce matin, j’ai ouvert courageusement les volets des sept fenêtres.
Pour la première fois, j’ai parlé au cerisier que je trouvais sec et avare.
J’ai arrosé les plantes de la véranda, en leur souriant comme si elles reconnaissaient mon visage.
J’ai dit bonjour au nuage qui traversait le soleil; mon regard a compris que le ciel était large.
J’ai envoyé à la chatte désobéissante -sans doute cachée dans un tronc fendu- ce timide baiser que la brise a bien voulu lui porter.
J’ai épluché avec patience les longues courgettes du déjeuner.
Je n’ai pas été contrariée quand le bordeaux millésime 1980 a versé quelques larmes rouges sur les coussins.
J’ai sorti enfin du buffet la vieille théière de Marthe, avec son bec d’argent recourbé.
Exceptionnellement, j’ai orné la petite table du salon d’un napperon de dentelle.
Puis, à toutes et tous,
à l’ombre bruissante des arbres
aux ailes curieuses des oiseaux
à l’horloge trop bavarde
au bois inquiet des meubles
j’ai demandé de se réjouir en silence.
Je suis prête désormais
pour votre appel.
Six heures moins le quart
Dans un quart d’heure le gardien
fermera les grilles du jardin
On se résigne quand le chocolat
coule lentement sur les doigts
On ramasse le ballon
dont la poussière a effacé les couleurs
Entre les branches un rayon se brise
Et s’accélère le pas de la brise
L’ombre est une immense
tache d’encre sur la pelouse
Il a fallu plusieurs fois déplacer
la serviette le transat
ou la petite chaise d’osier
pour bien se reposer
Terminons la page de ce roman
Feuilletons les songes de ce magazine
avant de glisser dans la mémoire
un obscur signet
Les sanglots d’un enfant
jaillissent au bord du chemin
Vite à la maison pour la toilette
Calme-toi ou tu seras puni
Il flotte une obsédante
odeur de fruit blet
et la vieille ritournelle
des voix égarées
Heureusement que j’ai pris mon pull de laine
On sent la fraîcheur du soir
Sais-tu si Catherine vient demain?
Je n’ai pas de nouvelles
C’est l’heure où le gardien
ferme les grilles du jardin
On avait donné rendez-vous à un regard
Maintenant il se fait tard
Alors chacun abandonne son banc
pour s’attendre
autre part
Guetteur
Tous les matins
J’espère une lettre
Mais pas le moindre signe
Le sentier est blanc
Un merle nerveux
Tape du bec
Contre le carreau
Et disparaît je ne sais où
On annonce demain
Un radoucissement
Peut-être le thermomètre
Remontera-t-il au-dessus de zéro
Et j’entendrai s’égrener la source
Des étoiles secrètes
Couleront dans mon seau
Que j’irai porter à Zozie la jument
Mais qu’en sera-t-il
Des mots
Que nous déposions jadis
Sur nos sentiments?
Une claire rivière de printemps
traverse la pièce
C’est moi Je ne fais que passer
dis-tu en riant
avant de t’effacer
dans ton propre courant
Partout on allume
Les feux les fêtes
Les rêves les aveux
Les promesses
Demain bien sûr
Le monde aura changé
Car ce soir
C’est la nouvelle année
Moi je verrai la lampe
Au beau reflet d’or
Trembler encore
Sur mon livre
En cassant des noisettes
J’entendrai craquer
Tous les souvenirs
Dans ma tête
Très tôt le matin
Je serai témoin
Des noces répétées
De la pluie avec la terre
Les oreilles de la chienne
Frémiront toujours
Aussi douces
Sous mes mains
Non demain
J’en suis certaine
Rien n’aura changé
Les joies comme les peines
Et quand je te regarderai
Tes yeux seront
De la même couleur
Que ton cœur
J’ai perdu la clé de l’armoire ancienne la profonde armoire de chêne qui trône dans la chambre d’amis
Que faire? Comment mettre la main désormais
Sur les chemises fleuries du printemps dernier
La poupée brune aux yeux verts de Stéphanie
Le roman acheté sur une place ensoleillée et dont j’ai toujours retardé la lecture à mon grand regret
La trousse de couture et son dé étincelant comme un ongle d’argent
Les cartes postales que tu m’envoyas durant l’été 89 et qui fixent cette apothéose décisive de l’instant quand la lumière épouse l’eau
Les sachets de lavande confectionnés par Grand-Mère
Le cahier d’enfance où je recopiai d’une main hésitante mes premiers poèmes
Comment toutes ces années que j’ai enfermées dans la nuit peuvent-elles me pardonner?
J’ai perdu la clé de la vieille armoire
Je ne parviens plus à percer le mystère de la serrure d’Amour
Les objets sont comme des visages sans retour
Seul le rêve silencieux d’un soir
me permet quelquefois pour un temps très court
d’en voir les reflets…
J’avoue que souvent
Je me sens seule
Alors j’invente
Le temps des êtres et des choses
Je pose
Un peu de blanc
Pour les signes du vent
Un peu de jaune
Pour l’insecte dans son soleil
Un peu de rose
Pour le ciel dans le fruit
Un peu de rouge
Pour le silence qui bouge
Un peu d’orange
Pour la sieste des branches
Un peu de vert
Pour l’étoile des pierres
Un peu de bleu
Pour le chemin qui court
Je pose aussi
Un peu de songe
Pour la main
Un peu d’attente
Pour l’eau des yeux
Un peu de tendre
Pour chaque pensée
Pour chaque couleur
Un baiser
Dans mon cœur
J’éprouve déjà
Un début d’innocence
Une vague intuition
De joie
Oui le temps
est très beau
Seule ombre au tableau
Tu n’es pas là
L’horloge est muette
Le souffle se suspend
La bougie grelotte
L’échiquier rêve
On écoute l’instant
Et bruissent les notes
Frémissent les accords
Comme une brise d’or
Là une ride s’efface
Ici une main se tend
Puis passe l’aile douce
D’un sourire
La mouche du souci
Ne bourdonne plus
Le thé froid
Dans la tasse languit
On a laissé les manteaux
Tout au fond du couloir
Et une voix ancienne
Se confie à l’âme
On se réjouit
D’être l’hôte secret
De ce temps généreux
Et singulier
Les mains du pianiste
Dénouent les ombres
Chaque touche
Allume un regard
On ne songe pas
Que tombe le soir
Et qu’on doit hélas
Se quitter bientôt
L’invisible rideau
S’entrouvre enfin
Sur des visages
Familiers et nouveaux
Comme il fut beau
Et tendre l’Oubli
En la compagnie
De Chopin
Aujourd’hui
tu n‘écris pas
le monde
C’est le monde
qui s’écrit
en toi
Dis-moi mon cœur
Pourquoi j’écris
Toutes les nuits
Avec une joyeuse
Douleur
Dans tes mains
S’allume
Un soleil calme
Prends la plume
Puis écris
La longue phrase
De ta Vie
Qu’en penses-tu?
Peut-être aurions-nous dû
Dessiner des silences
Autour des mots
Pour nous entendre…
Annexe
On a fermé
l’Annexe des Jeunes Filles
Dortoirs un deux et trois
les lits sans drap sommeillent
La cloche est muette
L’aiguille du cadran
n’obéit plus au Temps
Les pupitres bâillent
Dans la rigole du tableau
repose
l’éponge sèche
qui effaça
la dernière phrase
d’une leçon
l’allégresse
d’une réponse
Dans le poêle
la flamme des veilles
trembla jusqu’aux cendres
de l’aube
Les noms semblent
avoir quitté les choses
Mais sous le préau
de l’automne nouveau
le pas suit
la fantaisie
d’une marelle
et si l’oreille est attentive
elle entend danser
la robe de l’air
lorsque glisse
la traîne d’un murmure
L’œil de l’âme
devine dans l’ombre
le signe d’un gant
l’épingle d’un chignon
Une trace de fard
fleurit sur un miroir
L’astre d’une bague
enfin s’allume
L’adieu est une page pliée
que lira plus tard
cette Chère Amie
assise au bord des nuits
On a fermé
l’Annexe des Jeunes Filles
Mais comment interdire
les jeux de la mémoire?
Rose Christine Anne Sylvie
Claudia Sarah Louise Florence
Catherine Laure Margot Virginie…
Elles courent
à l’infini
le long du souvenir
et leur rire
nous rappelle
que le Passé
jamais ne s’absente
Le Passé est une éternelle
adolescence…
Je me demande
Que sont devenues mes amantes?
Celles qui remuent l’eau du silence
en dénouant la chevelure de leurs rires?
Celles qui allument la nuit
entre les cils de mon sommeil?
Je vous attends
mes belles ardentes
au-delà du regard
et des étoiles noires
Mais je rêve
que je m’endors
contre le corps
nu de mon désir
Et vos ombres lentes
m’entourent
pour m’ensevelir
à l’orée du jour
La petite chambre du Sud
Disperser la poussière des choses
Non vraiment Rien n’a changé
Sur la chaise le chapeau de l’ultime saison et la fleur ouverte d’un col de robe
Au bord de la table une carafe à combler comme un désir
À droite la coiffeuse où un peigne montre ses dents d’ivoire
et le miroir ovale où l’attente se regarde
Le volet tremble un peu lorsque l’air dénoue ses colliers
Mais le temps n’a nulle envie de s’envoler
Un souffle se faufile entre les draps de lavande
L’ombre des rideaux s’allonge et quelques lueurs y accrochent parfois leurs ailes de papillon
Des patins de feutre glissent dans le soir Marthe dépose un plateau sur la table basse et le thé infuse comme un secret
Au cours de cette promenade immobile
cueillir le bleu de menthe du silence
puis converser avec la solitude
loin très loin
dans la petite chambre du Sud
Dépendances
La clé tourmente la serrure. Puis l’épaule pousse la porte…
Tout est là.
L’arrosoir, qui a désaltéré le jardin durant les longs mois d’été, bâille sèchement.
Le sécateur brille d’un éclat cruel. Si on s’approchait sans crainte de sa pointe, on délivrerait ce pétale fané.
La brouette a tellement sauté sur les sentiers du petit matin que sa roue est usée; mais des grains de terre constellent ses flancs…
Dorment dignement debout la pelle et le râteau, qui éclaircissaient l’allée quand la morte saison semait ses feuilles…
La haute échelle verte monte désormais vers le plafond de salpêtre. Entre les marches, une toile d’araignée garde captif un papillon recroquevillé… Les ailes s’accrochent toujours aux fils perfides du souvenir!
Sur le portemanteau, les manches d’une tunique grise sont imprégnées d’odeurs – fruits flétris et fleurs rouies… Une paire de gants tachés d’herbe est suspendue à un clou noir.
Tout est là, abandonné par des mains qui ne peuvent travailler…
Et la lumière ne dissipera plus le songe des choses
car les dépendances dépendent
d’un autre Temps.
Chère Else,
Aucune heure
ne s’allumera
après la lueur
de ma bougie…
Mais toi, mon amie,
touche ma main
dans la nuit
et continue d’écrire.
Géraldine Andrée
Tous droits réservés@2010
Ainsi soit l’heure
du petit matin:
qu’un nom respire
pour chaque bougie…
Ce poème a été écrit en mémoire de Selma Meerbaum-Eisinger, décédée le 16.12.1942 à Michaïlkovka dans un camp de travail en Transnistrie (Ukraine), à l’âge de 18 ans.
