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Atelier d’écriture créative 2 : La maturité

Tu sais que tu as atteint
la maturité
lorsque tu as compris
que les limites
de la marge
sont faites
pour être transgressées,
dépassées,
franchies,
comme à l’époque
où tu passais par-dessus
la barrière interdite
pour te perdre
dans un champ
d’avoine sauvage
ou que tu allais bien plus loin
que la lisière
de la vague
sur la plage
pour initier
une brasse
vers le grand large.

Tu sais que tu as atteint
la maturité
lorsque tu as renoncé
à être
l’écolière
bien sage
que tout le monde aime,
pour courir après
cette petite fille
que tu fus
et qui, au terme
d’une longue
journée d’étude
poursuit
un point
follet
de lumière
sur le chemin
alerte
d’un poème,
là où personne
ne peut l’appeler
et lui dire
de se préparer
à dormir,
parce qu’elle est enfin
le seul maître
de ce vers
qui s’apprête
à sauter
une ligne
et même
à sortir
de la page…

Tu sais que tu as grandi
lorsque tu redeviens
en écriture
comme en dessin
cette fillette
à l’âme
indomptable.

Géraldine

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Atelier d’écriture thérapeutique 2 : Écris

Écris avec des lettres frêles comme des pattes de mouche ou en te laissant porter par l’ample vague d’un délié ;
Écris le jour ou la nuit ; sous la lampe de ta chambre ou sous le soleil de midi ;
Écris bien à l’abri ou au milieu des remous du monde ;
Écris sans penser à rien puis capte la sensation qui vient ;
Écris tantôt à gauche, tantôt à droite avant de trouver le juste milieu ;
Écris à l’intérieur de tes limites ; écris en franchissant toutes les lignes de sécurité ;
Écris bien sagement sans envahir les bords de la page puis écris pour faire reculer les marges ;
Écris dans la nuit en avançant vers le blanc ;
Écris en effaçant le mot de trop ; écris en ajoutant un détail oublié ;
Écris jusqu’en bas et remonte vers le haut de la feuille pour trouver la cime invisible ;
Écris penché sur la page comme sur la terre mais écris tout de même à ciel ouvert ;
Écris parce que tu es seul ; écris parce que tu ne veux plus rester seul ; écris parce qu’il est important de tendre un fil entre les autres et toi ;
Écris dans le silence ; écris pour prendre ta revanche sur l’indicible ;
Écris afin de rester centré ; écris afin de te laisser dériver toujours plus loin ;
Écris et rature, comme le promeneur recouvrirait son pas de fétus ; ensuite, réécris ce qui doit subsister malgré tout en tant que trace ;
Écris pour confier tes soucis à la gomme du temps ;
Écris car c’est essentiel, bien que ce soit inutile aux yeux de la majorité des gens ;
Écris pour tous ceux que tu ne rencontreras jamais, ces intimes inconnus ;
Écris car ton cœur se vide par ses fêlures ; écris car chaque trait est une cicatrice ;
Écris jusqu’à ce mot ultime que tu ignores parce que tu n’es pas arrivé au bout ; écris pour qu’au moment de ta disparition, demeure la Vie,
rien que la Vie.

Géraldine Andrée

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Atelier d’écriture créative 1 : La voyageuse dans la nuit

Il était tard…

J’aurais souhaité écrire sur la plage au crépuscule, afin que le soleil déposât son éclat ultime sur la page.
Hélas ! J’avais laissé passer le temps en faisant la fête sur la terrasse.
Lorsque mes pieds foulèrent le sable, la petite lune m’observait déjà, répandant le lait de sa lumière autour de son visage à moitié enfoui dans l’oreiller du ciel…
Pendant un instant, je songeai à retourner dans ma chambre pour écrire, comme d’habitude, sous la lampe.
Mais je me ravisai.
Le temps que je remonte la pente herbeuse, que je marche le long du chemin bordé de pins et que je pousse le portail de l’hôtel, une demi-heure s’écoulerait au moins. Et je craignais, au moment d’écrire, de me sentir trop lasse…

Je m’assis alors sur le rivage.
Je n’avais pour seule lueur que le point bleu d’une petite lampe au centre d’un groupe de jeunes Orientaux qui fumaient le narguilé en bavardant doucement, à quelques mètres de moi.
Comment parviendrais-je à écrire avec une syntaxe acceptable, à maintenir l’équilibre de mes phrases, à tracer des lettres lisibles et correctes, sans lumière suffisante ?
Pour mettre un terme à cette question obsédante qui dansait dans ma tête, j’ouvris mon cahier.

La page me semblait la nuit elle-même… Néanmoins, il me fallait faire confiance à l’élan de mon esprit et au mouvement de ma main. Peut-être que l’univers qui se déployait là, juste devant mon regard, me demandait de me frayer avec ma plume un chemin dans le noir infini, tel un oiseau nocturne…

J’écrivis donc. Je me laissai porter par mon vol, la vibration de l’aile d’une idée nouvelle qui me précédait, sans me préoccuper de la direction rationnelle du texte sur le papier. J’ignorais comment la pointe de ma plume occupait l’espace. À gauche ? À droite ? Au milieu ? L’écriture se détachait de mes yeux, courait au gré de son désir d’exister, comme une enfant désobéissante. Enfin ! J’échappais à l’autorité de ma volonté ! Je lâchais prise sur mes intentions. Je ne me souciais plus du résultat. Je savais, certes, que j’écrivais un roman au sujet de ma vie. Mais le Comment demeurait un mystère. L’écriture allait bien plus loin que ce projet. Elle dépassait toutes mes velléités. C’était elle, la voyageuse dans l’obscurité. Et je me fiais, en tant que sa compagne de route, à son tracé, même s’il m’était inconnu et invisible.

À la fin, le groupe d’Orientaux s’était dispersé. Le silence avait envahi la plage. Je n’entendais que la respiration des vagues…

Alors, je refermai mon cahier, me levai et foulant, pieds nus, le sable, je repris la pente herbeuse…

Quand j’allumai la lampe de ma chambre d’hôtel, je fus éblouie par mes pages. Les mots ne s’entrechoquaient pas mais s’unissaient. Les lettres s’enlaçaient comme des amoureuses ; une phrase s’enroulait autour de sa sœur ; une autre se déliait vers le haut, sans destination, poursuivant un point inexistant dans la marge. Des expressions s’épousaient, donnant naissance à des associations insolites, des néologismes poétiques, des images qui me révélaient la splendeur de ma propre profondeur que j’avais ignorée pendant trop longtemps.

C’est ainsi que la métaphore la mer de mon âme m’apparut, m’invitant à l’explorer très tôt le lendemain en tant que plongeuse.

Quant à mon traditionnel roman, il s’était métamorphosé pour devenir, au moment où l’héroïne, trahie et en pleurs, s’effondre sur son journal intime sans parvenir à raconter de manière structurée l’histoire qui la faisait tant souffrir,

long calligramme.

Je me sentais heureuse. J’étais récompensée d’avoir accepté d’écrire aveuglément, d’avoir pris le risque d’écrire mal, car cette expérience m’avait rendu au centuple ce que j’avais consenti à abandonner, en m’offrant un lumineux résultat que je n’attendais pas.

L’écriture dans la nuit m’avait éclairée.

Essayez, vous aussi. Asseyez-vous avec confiance dans le noir. Ouvrez votre cahier et voyez ce qui s’écrit indépendamment de vous, avec le regard de votre cœur.
Renouvelez l’expérience lorsque vous êtes très exigeant – voire tyrannique – envers votre être, que votre mental vous en demande trop, que vous doutez ou que vous avez peur.

Car ce sont ces doutes, ces résistances et ces peurs qui, assurément, vous enferment dans la nuit.

Écrivez,
surtout si une lueur
est trop lointaine.
Parce que l’écriture vous mène
à une source certaine
de lumière :

vous-même.

Géraldine Andrée

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Atelier d’écriture thérapeutique 1 : L’écriture plate dans une autobiographie

Il arrive que les émotions vous envahissent tellement que vous perdez les mots… La clarté d’esprit vous manque… Certains déclarent même qu’ils en ont le souffle coupé. Je vous renvoie pour cela à mon billet Le cahier de l’indicible.

L’écriture vous sera alors d’un précieux secours pour mettre à distance vos ressentis et empêcher que les événements extérieurs influencent votre état émotionnel, vous privant de votre liberté de respiration.

Il en est ainsi d’un certain type d’écriture qu’est l’écriture plate.

L’écriture plate a déjà été employée par des écrivains comme Albert Camus, Marguerite Duras, Annie Ernaux.

Contrairement aux préjugés, cette écriture n’est pas dénuée de sensibilité. Elle contient, dans toute sa sobriété, des sentiments intenses. Ses silences vous mettent à l’écoute des non-dits qui se glissent entre les mots ; ce qui rend le style poignant. Le potentiel lecteur est davantage touché par ce qui lui est suggéré en demi-teinte que par une évocation emphatique et un développement explicatif de vos états d’âme.

L’écriture plate est un outil efficace dans l’écriture d’une autobiographie thérapeutique ou au cours de nos séances d’écritothérapie.

Mais elle ne s’adopte pas d’emblée. Son emploi se fait en plusieurs étapes.

Lors d’un événement traumatisant, il est conseillé de noter sur un cahier tout ce qui est éprouvé. L’utilisation au préalable de phrases longues, d’hyperboles, de tournures exclamatives et interrogatives est fortement indiquée. Je vous en livre un exemple :

Lorsqu’une telle douleur se manifeste par l’incrédulité et l’attente qui entraînent la psyché dans un processus de régression, l’écriture plate peut venir au secours de l’endeuillé.

Il s’agit de retrancher tous les termes modalisateurs – c’est-à-dire désignant un sentiment invasif -, de raccourcir les phrases, de procéder par sous-entendus. L’écriture plate est également nommée écriture dépouillée. En effet, elle enlève de la page ces mots qui représentent les scories de l’être. Tel un couteau, elle incise les peaux mortes pour laisser entrevoir la chair vivante, palpitante qui se cachait sous cette épaisseur inconfortable. Elle mène au noyau qui n’est autre qu’une conscience épurée – ou l’âme pour les ésotériques. Plusieurs réécritures du texte s’imposent. Il ne faut pas hésiter à raturer, effacer – autrement dit, à faire le deuil de ces mots désignant un état émotionnel qui ne peut vous causer que davantage de douleur encore :

Une fois que certains termes inutiles ont été enlevés, d’autres surgissent tout naturellement au bout du stylo. Ces derniers ancrent/encrent l’écriture dans la sensation et le factuel. Les phrases, plus courtes, véhiculent davantage de force stylistique. Ce qui n’est expressément pas dit parvient à l’oreille du cœur de manière aiguë. L’écriture plate est une écriture de l’acuité. Et, pour exprimer cette acuité, le temps du présent est particulièrement efficace car il cristallise la douleur dans un instant éternel qui, ainsi extériorisé, ne fera plus partie de votre temps psychique. De ce fait, le Je – représenté par un ego trop prégnant – se retire pour laisser place à des éléments – objets, couleurs, formes – qui se feront vos porte-parole objectifs. Le lien entre le monde et votre Moi est plus solidement restauré.

Jean-Yves Revault compare ce type d’écriture au processus de l’anamnèse :

Quand le sujet relira plus tard ses textes, il sera frappé par l’apparente absence de lien logique entre les propositions. Et ce constat sera salvateur pour lui. En effet, le lien logique sera remplacé par une autre mise en relation, celle de l’association d’idées propre à l’inconscient créateur. Des vérités insoupçonnées se feront jour, amenant le sujet à un niveau supérieur de conscientisation.

L’écriture anamnésique, par les renoncements stylistiques qu’elle vous invite à faire et qui constituent autant d’étapes à franchir, est un véritable processus de libération intérieure dont la seule destination est votre Être intact et cependant, en perpétuelle métamorphose !

C’est pour cette raison que je vous invite à répéter l’expérience autant de fois que nécessaire. Vous pouvez même élaborer un recueil de ces textes écrits de manière anamnestique.

Mon rôle est de vous guider dans votre évolution à la fois littéraire et thérapeutique – de l’écriture jusqu’à la publication, de la prise de conscience jusqu’à la délivrance.

Géraldine Andrée

Votre écrivaine privée-biographe familiale-écritothérapeute

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L’aurore cachée

Où se cache

donc

l’aurore

Dans l’étincelle

que te laisse

l’encre

de chaque

mot

qui sèche

Alors

écris

écris

encore

Géraldine

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Les épreuves d’une biographie

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Exercice d’écritothérapie sur la visualisation de ce que l’on veut pour Soi

Il y aura

des opéras au cœur de la nuit et des concerts sous les étoiles ; des villes découvertes au petit matin ; le lever du soleil sur le fleuve du Mississippi ;

un après-midi d’amour dans la chambre bleue qui donne sur le vieux port ; le froissement des voiles et le craquement des mâts dans le vent ; la zébrure scintillante des persiennes sur le mur blanc ;

des tableaux d’étoiles vertes dans l’ombre d’un petit musée ; le silence bourdonnant d’un jardin où entrer ; la balancelle du temps ; la porte d’un poème ;

des pages d’écriture longues comme la vie ; les frôlements d’ailes des idées qui demandent à se déposer au creux de soi pour que l’esprit les voie ; une immense bibliothèque ; un bouquet de fleurs chaque semaine sur la table du salon ;

des visages familiers autour de la petite lampe à pétrole ; les pas aimés sur la terrasse ; le rire d’Alice qui revient de sa promenade ; la perle de lait sur la bouche du nouveau-né ;

la fontaine dont on devine le murmure au début du chemin ; des mots en couleur et des feuilles entrelacées ; des pastels et des soupirs de bonheur ; des parfums acidulés ; des épices ; une vasque au bord de laquelle s’asseoir pour écouter, méditer, respirer ;

de la vivacité ; de la résilience ; de la bonté ; du partage ; la liberté enfin ; la paix que je nomme

Coin d’âme

car je ne crains plus la vague
qui, si je m’avance vers elle,
me hisse sur sa crête
et me fait voler vers son soleil.

Et toi ?

Que visualises-tu de toutes tes sensations pour le faire advenir ?

Tu peux me confier ta liste en commentaires ! Un petit atelier d’artiste peut ainsi être créé en ligne sur ce site d’écritothérapie et nourrir des échanges fructueux pour cette nouvelle année 2024 !

Géraldine Andrée

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Exercice d’écritothérapie sur la résilience

« Là où vous êtes, se trouve la porte d’entrée. » Kabir

Il me reste, là où je suis,

les titres de mes anciens journaux intimes ; ma force et ma foi en l’aurore ;
des encres de couleur et une page pour chaque jour à venir ; l’envie d’écrire à l’infini ; le goût de l’instant ; mes ressources cachées ; les secrets qui me rendent vivante ;

la contemplation des nuages ; mes cheveux dans le vent ; la lune ronde comme une mère quand je m’endors ; mes joues prêtes à rougir ; une flaque de pluie sur le chemin pour y sauter à pieds joints ; des histoires à raconter ;

la flamme de mon briquet ; des livres autour de ma tasse de thé ; le point incandescent du bâton d’encens ;

les nuits bleues d’un été qui dure dans ma mémoire ; des vacances constellées de sels et de rires ;

une broderie d’enfance ; la recette de la brioche ; le pouvoir de dire Demain ou à plus tard, mais cela viendra, c’est sûr et certain ;

les majuscules de mon prénom dans la lettre de l’amant ; l’expression que j’aime tant, Bien à toi ; les mots que je me destine au petit matin ; le pain chaud du repas partagé avec les amis de mon âme ;

mes yeux pour découvrir de quel pays je viens ; une étoile pailletée à accrocher en haut de ma feuille, juste avant la première ligne et qui cligne pour me dire que j’ai déjà atteint la cime ;

le soleil sur ma main et l’ombre sur le papier ; un poème devenu verger ou un verger devenu poème, qu’importe, puisque j’ai enrubanné le présent avec mon foulard dansant

et l’intention qui précède le rêve,
seulement l’intention
dont l’unique pétale
envoyé par mon souffle
est amplement
suffisant…

Et toi ? Maintenant que tu t’es délivré de la pesanteur des choses, que te reste-t-il de capital, d’essentiel ?

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Géraldine Andrée

Publié dans écritothérapie, Un cahier blanc pour mon deuil

Exercice d’écritothérapie sur le détachement

L’heure est venue de jeter

les pantoufles qui attendent sur le seuil un retour impossible ; les chaussures inutiles puisque là où Ils sont, Ils flottent ; les comptes qui font mal ; les tasses de porcelaine ébréchées ; les assiettes de ces banquets qui ne se sont pas déroulés parce que les invitations n’ont pas été rédigées ; les trois profonds sucriers sans sucre ; les ustensiles où rien ne mijotera pour midi ; le miroir sans visage ; le vieux dictionnaire de médecine dépassé depuis plus d’un siècle ; ce mot doux griffonné, à l’encre presque effacée – « Bien à toi, Bijou » – ; les listes de courses faites depuis longtemps ; les bouteilles de vin oxydées ; la cafetière où a coulé le café de l’ultime matin ; les tickets de paiement pour des biens consommés et disparus ; les pyjamas souillés par l’urine qu’Il ne retenait pas ; les chemises au col élimé ; les vestes qui ont perdu plusieurs boutons ; les oreillers sur lesquels Elle a dormi pendant le tout dernier séjour et qui portent encore l’empreinte de son front ; les draps tachés par le sang des mois vains et la sueur des insomnies ; les couvertures mitées ; les pulls troués ou rétrécis ; les aiguilles à tricoter le temps ; les pelotes de laine emmêlées ; les chaussettes dépareillées ; les gants sans paires ; les tissus pour des robes imaginaires ; les mouchoirs mouillés par tant de sanglots ; les manteaux démodés ; les pendules arrêtées ; les montres dont les aiguilles se sont figées sur l’heure et la minute de l’éternité ; les ampoules aux filaments coupés ; les outils rouillés ; les fils électriques dénudés ; les boules de verre éclatées ; la télévision sans image ; le téléphone qui ne sonnera plus ; les pots de miel et de confiture vides ; les boîtes de conserve périmées ; les poudriers qui essaiment la poussière de leur poudre ; les fards ternis ; les crayons à paupières décapités ou dont la mine est aplatie ; les vases sans eau et sans bouquet ; les répertoires s’ouvrant sur des noms de défunts ; les ordonnances médicales pour des maladies qui ont eu le dernier mot ; les stylos asséchés ; les cahiers jaunis, cornés, froissés, aux pages déchirées, aux feuilles mortes sur leurs secrets inavoués ; les disques de vinyle rayés ; les herbiers si rigides que les plantes se cassent et se détachent en fétus lorsqu’on les feuillette ; les magazines qui ont cessé d’être d’actualité ; le tapis persan effiloché ; tous les contes de l’enfance ; tous ces merveilleux mensonges – « Le Père Noël viendra avec sa grande hotte« – ; ce fatras de désillusions et de regrets ; les poupées dans leur cercueil cartonné ; les jeux de cartes qui n’annoncent nul avenir ; les albums photos où l’on ne se reconnaît décidément pas, bien que l’on persiste à vous dire mais-si-c’est-toi-allons ; les dessins ratés ; les agendas aux rendez-vous manqués et aux projets avortés ; les non-dits ; les sentiments refoulés ; les amours trahies ; les déclarations oubliées ; les promesses non tenues ; la colère ravalée ; la solitude ignorée ; les poèmes écrits dans un coin et délaissés ; un peu des autres et un peu de soi ; l’enfant feu parce qu’il faut bien grandir et surtout, comment on se voyait dans les yeux de ceux qui ne nous voyaient pas, si pauvre, si dénué de son âme alors que l’âme a toujours été présente dans la chambre du silence

Il faut jeter le désir que tout soit comme avant
parce que l’on n’éclaire pas sa vie avec des cendres.

Et toi, que souhaites-tu jeter en ce début d’année pour te renouveler, te retrouver ?

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Géraldine Andrée

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La petite fille

C’est un beau matin de vacances.
Sur le sentier de mon carnet,
qui vois-je soudain apparaître ?
Une petite fille qui me ressemble

trait pour trait :
l’écriture.
Elle me prend par la main
et m’emmène,

aussi légère qu’une plume :
Viens ! Allons jouer !
Ensemble,
nous sautons dans des flaques

d’encre et qu’importe
l’éclaboussure
du mot qui nous regarde
passer…

Nous enjambons une ligne interdite
pour nous ébattre
dans l’espace blanc d’une plage unique :
la page.

Nous courons vers une aile
aussi frêle qu’une majuscule
et qui virevolte
pour ne pas se laisser attraper.

L’écriture me dit en riant :
J’ai une nouvelle idée !
Vois-tu cette phrase là-bas ?
Si nous allions danser !

Et nous voici les cavalières
de cette vague
qui nous emporte
si vite

sur sa crête
que nous perdons haleine…
Temps, prête-nous
la virgule de l’un de tes instants

pour que nous puissions reprendre
notre souffle !
C’est ainsi
que nous nous approchons

de l’infini,
en dépassant les lisières
d’un rivage
bien trop connu

– notre esprit -,
et que nous pouvons enfin
nous étendre,
nous reposer,

étoiles
sur le courant,
juste avant de voguer
un peu plus loin,

moi confondue
avec Elle,
l’écriture,
ma fillette…

Nos deux rêves
mêlés
ne forment plus
qu’un point

minuscule
au large…
L’océan
nous happe,

nous fait
ondoyer,
basculer,
tournoyer,

disparaître…
En nous effaçant,
enlacées
dans notre liberté,

nous avons renversé
l’encrier
et la page
est devenue

Ciel.

Géraldine Andrée

Et vous, comment vivez-vous vos expériences d’écriture, de peinture, de composition – de création en général ? Votre créativité est-elle mouvement ou immobilité ? Contrôle ou lâcher prise ? Humilité ou grandeur ?

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