Catégorie : Histoire d’écriture

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Le cahier bleu

Publié par quevivelavie

Elle ouvre le cahier bleu. 

Le referme.

L’ouvre encore. 

Claque les anneaux

des spirales.

Glisse son doigt

entre deux feuilles

parce qu’elle sait

qu’il est là.

Alors, elle le retrouve.

Elle peut soutenir

son profond regard

d’encre noire.

Lui le sien,

tout bleu.

Il lui vient

le désir brutal,

insolent,

pulsatile

de traverser la ville

pour le présenter

à son amant

qui doit sûrement

dîner

avec sa femme,

à l’heure

qu’il est.

Sonner

de manière

stridente

sur le palier

et le lui tendre

au cœur

de ses mains

ouvertes

pour lui dire :

Vois, comme je t’aime !

Mais est-il parfait ?

Quand elle le regarde

d’un peu plus près,

il claudique un peu

avec ce pied plus court

que l’autre.

Il se penche

même

vers l’autre

côté,

là où brille

le fil

ténu

de la lumière

de la lampe,

comme pour

se rattraper

à l’instant

final.

Ce déhanchement

est bien étrange.

À chaque souffle,

elle croit 

qu’il va basculer

par-dessus

bord

puis s’effacer

dans la nuit,

se confondre

avec les pancartes

signalétiques

du quartier,

et de toute

la ville.

En même temps,

il lui semble

qu’il est prêt

à l’emmener

faire un simple

pas

de côté,

Ô pas très loin,

peut-être au-delà

du mur

mitoyen,

et c’est tout !

Alors, elle se dit 

que, non, décidément,

elle restera

chez elle,

car elle n’a rien à offrir

à l’amant

trop lointain,

trop occupé,

trop pris,

trop marié

pour l’inviter

à danser.

Désormais 

la voilà

prête

à détacher 

cette feuille

de l’amarre 

solide

du cahier

et à faire

de son poème

son cavalier

pour ce soir

et tous les autres

soirs.

Et, en signe

d’acceptation,

elle glisse

son doigt

dans le premier anneau

d’argent,

celui qui est

devant

son cœur,

pour valser

avec le mot

Demain.

Géraldine Andrée

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Tu sais, l’écriture connecte nos pays.

Publié par quevivelavie

J’écris,

tu écris,

nous écrivons,

c’est-à-dire

que tous nos pays

intérieurs

se touchent,

se relient,

parfois même

se confondent,

pour dessiner

un immense

continent

sur la carte

du monde

à venir.

Géraldine Andrée

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Souffle d’Encre: Émotion et Création

Publié par quevivelavie

Et te dire

Le souffle de l’encre

La respiration de toutes

ses touches

de couleurs

Le bleu halète

en touchant la page

Le rouge puise

dans ses profondeurs

un cri d’enfant

Le jaune geint

sur ton lit de feuilles

Le vert égrène

ses soupirs

dans la marge

que tu nous laisses

Le mauve se pose

sur ta langue

pour inspirer encore

un mot

avant de faire silence

Le brun hoquette

car il sait combien

un simple poème

te bouleverse

Le noir expire

des étoiles

puis les disperse

de son haleine

sur la terre

entière

et le blanc

le blanc se suspend

dans ta bouche ouverte

pour accueillir

le souffle d’une encre

à inventer

et que ton regard

espère

attend

depuis si longtemps

de reconnaître

Géraldine Andrée

Publié dans Art-thérapie, écritothérapie, Histoire d'écriture, L'espace de l'écriture

Capturez Vos Idées, Où Que Vous Soyez

Publié par quevivelavie

Écrire n’importe où.
Écrire, c’est Tout.

Si l’on veut se créer un bureau parfait pour écrire, on créera ce bureau mais on n’écrira pas, tout occupé que l’on sera à accrocher des tableaux ou à monter des meubles.

J’écris n’importe où, si j’ai une idée.
Nul besoin de table ou de chaise confortables.
Je pose mon carnet sur les genoux ou même au cœur de mes mains…

Et, le matin, j’écris entre les miettes de pain.

Géraldine

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Pieds Nus et Mémoires Urbaines

Publié par quevivelavie

Partout, des chaussures. De différentes pointures. Du 34 au 44.

Des talons hauts qui claquent. Des bottines aussi. Des escarpins qui se rendent à une soirée. Des baskets de joggeurs. Des boots élégantes pour DRH qui viennent de quitter leur bureau.

Partout, des roues. De motos, de vélos, de voitures, de fourgonnettes, de bus.

Partout, des lignes. De couloirs. De sens interdits. D’obligations de bifurcations.

Le bitume ne garde pas trace de tous ces passages.

Combien ont marché sur l’asphalte depuis que cette ville moderne existe ? Une foule infinie de femmes, d’hommes, d’enfants, de vieillards. Tous ces passants chaussés pour la marche, protégés des pavés, des ordures, des bris de bouteilles éclatées qui jonchent le sol. Des myriades de souliers singuliers, donc, de pas uniques.

C’est comme ça partout dans nos villes.

Et soudain, arrêté à un feu tricolore, le pied d’un cycliste, un pied nu dans le couloir réservé aux vélos, aux ongles vernis de bleu, un pied svelte entre les roues des bus et des camions, un pied si fragile parmi les moteurs vrombissants des voitures.

Un pied délié, un pied d’esthète ou de méditant, qui attend son tour. Il a quitté la pédale du vélo pour reposer en toute confiance sur le bitume froid et mouillé de l’avenue. Les phares et les clignotants de cette fin de journée éclairent son réseau de veinules saillant sous la peau.

Un pied qui nous rappelle d’où l’on vient – de la terre, de l’herbe, de l’humus des forêts, du sable des plages ou des déserts.

Un pied dans l’instant présent – ici, maintenant. Un pied qui fait confiance au monde. Qui sait que le déferlement des automobiles ne l’écrasera pas. Car on ne broie pas une perle. On la repère, de loin, à son étincelle.

Un pied qui nous montre comment renouer contact avec notre nature profonde, à l’aurore des millénaires, quand nous marchions sans semelle.

Le feu est devenu vert.

Le pied s’est levé. A enclenché de nouveau la pédale en y appuyant fermement la voûte plantaire.

Et le vélo s’est évanoui parmi le flux des voitures.

Effacés les ongles bleus, dans le soir électrisé par le clignotement des enseignes.

Qui peut savoir que cette scène a existé ?

Qu’un cycliste, à la fin de la journée, a attendu, pieds nus, parmi les voitures, de passer ?

Nos regards sont des boulevards. Ils ne gardent pas trace de ce qui les traverse.

Mais, il y a ce souvenir inscrit sur le chemin de ma mémoire, dont j’ai composé un poème, à l’encre bleue, en attendant mon bus – le dernier de la journée – assise sur un banc en plastique, pour offrir un peu de repos à mes chevilles tellement oppressées dans leur gaine de cuir.

De combien de pieds se compose ce poème écrit à la va-vite et qui enjambe cette page surlignée ?

Je ne saurais vous dire.

Je sais uniquement qu’il attendra mon feu vert, et tout le temps nécessaire, pour que je le publie.

©

Géraldine Andrée

Et pour la version audio, c’est ici !

https://open.substack.com/pub/lencreaufildsjours/p/pieds-nus-et-memoires-urbaines?r=1fejua&utm_campaign=post&utm_medium=web&showWelcomeOnShare=true
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La flamme de l’écriture

Publié par quevivelavie

J’ai souvent écrit :

« J’écris pour laisser une trace. »

Aujourd’hui,

je crois qu’après avoir été témoin

du reflet

de la flamme

évanescente

de ma bougie

dans chaque mot

qui sèche,

j’écris pour laisser briller,

après m’être endormie

loin, très loin,

au large du silence,

le souvenir

de cette lueur

évanouie

dans un point

voguant

sur l’encre

de la nuit.

Géraldine Andrée

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Le Nettoyeur de l’Univers

Publié par quevivelavie

Tous. les. Jours. à. l’aube. il. ramasse. les détritus. Ces. morceaux. De. vie. Dont. on ne. veut. plus. tous. Les. jours. Il. pousse. Sa. vie. Ce. chariot. Métallique. Surmonté. D’une. énorme. poubelle. de Plastique. Il se penche sur. le bitume. sous. l’éclat. Des ciseaux. D’acier. de. la. lune.

Tous. Les. jours. Il. Ramasse. le déchiré. le délaissé. le déplié. le froissé. le consommé. le consumé. Les. rebuts. de. la fête. Tout. ce. qui. est. jetable. Car. marqué. d’obsolescence. Programmée. Fragments. bris. miettes. cendres. lambeaux. L’encombrant. De. Ce qui. a. été. Mégots. écrasés. emballages. de. bonbons. Barquettes. vides. Micro. ondables. Briques. de jus. capsules. Tous. les. jours. cadavres. de bouteilles. Mouchoirs. entortillés. boîtes. en carton. de pizzas. mangées. En. famille. sur. un banc. public. Ou. Même. préservatif. noué. D’une. relation. clandestine. Derrière. un. tronc. D’arbre. dénudé.

Tous. les. jours. Il. Pense. qu’il aimerait. beaucoup. En fumer. Une. Juste. une. clope. Un. Instant. S’il. vous. plaît. Tous. les. jours. il. se. Dit. qu’il. devrait. acheter. un. Gros. Très. gros. sachet. De. bonbons. pour. sa. Fille. Même. s’il ne. lui reste. Qu’un. centime. À la fin. du mois. Il se dit. qu’il. devrait. Contracter. un. crédit. pour sa fille. Et penser. à acheter. aussi. une. boîte. de mouchoirs. pour. Pleurer. le cadavre. De. son père. Les. larmes. ça. n’a. pas. de. prix.

Quant. à. l’amour. ça. ne se trouve. pas. au coin. d’Une rue. bien. Sûr.

Tous. Les. Jours. Il. balaie. Le. périmé. le dépassé. L’utile. De jadis. L’usagé. d’aujourd’hui. il. a toujours. ramassé. la. mort. des. choses. de la vie. semble. – t. -.il. De. vie. En. vie. Même. avant. de venir. ici. Bas. il. lustrait. la. Voie. lactée. épongeait. les. Débris. des. nébuleuses. nettoyait. les. crachats. des. Comètes. les. éructations. Des constellations. Qu’il devait. Prendre. avec. Des. Gants. Ou. des. Pincettes. Vidait. les. cendriers. Remplis. par. les. Météores. Qui. sortaient. en Soirée.

Toute. la. nuit. que. Dieu. fait. il. jetait. des poussières. D’étoiles. Dans. les. trous. noirs. Faisait. place. Nette. Table. rase. Il y avait. même. des braises. encore. rougeoyantes. des braises. au bout. De cigarillos. D’or. Jonchant. le passage. Du petit. et du grand. Chariot. Pendant. le. Feu. d’artifice

Historique

Et. Qui s’ajoutaient.

À cette. longue. Liste.

De taches. et donc.

De tâches. Infinies…

In. FiNies.

Puis. un. beau. Jour. Le. Grand. Patron. immensément. clair. voyant. lui. a dit. Laisse. ces braises. Elles. ne s’éteindront. pas. de sitôt. Laisse-les. tomber. pendant. des millénaires. Et. parsemer. De leurs. points. tremblants. les Boulevards. de l’univers. Je. t’envoie. Nettoyer. les rues. de la. Terre. Là-bas. C’est plus. utile. Qu’ici.

Alors. comme. Tous. les. jours. Il se dit. que s’il. faut. bien. quelqu’un. Pour. faire. le. Sale. boulot. Et bien. Ce sera Lui. Et. il. se console. d’être. traité. plus bas. que terre. en levant. la tête. d’une canette. Verte. Pour voir. briller. la. dernière. braise. Divine. Avant. le. plein. Jour.

Géraldine Andrée

Publié dans Au fil de la voix, Ce chemin de Toi à Moi, Non classé, Poésie-thérapie

Silences et mots : l’art de la poésie

Publié par quevivelavie

La poésie
ce sont des silences
entre les cailloux
polis
des mots
pour que tu puisses cheminer
à ton rythme


C’est le ciel
d’une strophe
à l’autre
pour que tu aies la chance de retrouver ton pays
et qu’une fois la frontière franchie


tu lâches tout
tes valeurs tes préjugés
y compris les mots qui t’ont guidé
et surtout les bagages
de celui que tu étais


La poésie ne te mène
à rien d’autre
qu’à ce voyage

Géraldine Andrée

Publié dans Au fil de la voix, Ce chemin de Toi à Moi, Histoire d'écriture, L'espace de l'écriture, Les ateliers d'écriture avec Laura Vazquez, Non classé, Poésie-thérapie, Un cahier blanc pour mon deuil

La correspondance oubliée

Publié par quevivelavie

Une conversation entre la mère et la fille

Moi – Maman, où as-tu mis les souvenirs ?

Elle – Quels souvenirs ?

Moi – Mais tu sais bien ! Ceux de l’enfance, enfin !

Elle – Prends une bêche dans les dépendances et creuse la terre du jardin.

Moi – Il n’y a rien ! Que des fouillis d’insectes…

Elle – Alors, prends l’échelle et monte dans les feuilles du mirabellier… Tu n’as pas besoin de moi.

Moi – Il n’y a que des nids vides.

Elle – Va plus haut ! Plus loin !

Moi – Mais je vais bouleverser l’ordre des étoiles…

Elle – Alors, reviens ici et fouille l’armoire.

Moi – Que du noir. Et le tissu mité de l’amour.

Elle – As-tu pensé à la corbeille d’osier dans la véranda ?

Moi – Là où tu entreposes les pamplemousses du soleil ?

Elle – Oui. C’est là.

Moi – Je me suis piquée avec les pointes de l’osier troué.

Elle – Quelle mijaurée ! Utilise tes ongles donc, pour gratter l’écorce de l’oubli.

Moi – Je vais y laisser ma peau. Il me faudra trente lunes pour cicatriser.

Elle – Déclenche le disjoncteur.

Moi – C’est fait. Pas le moindre éclairage dans le cœur.

Elle – Et ce sentier entre la fenêtre et les feuillets bleus ? Y es-tu allée ?

Moi – Je vais essayer.

Elle – Je suis sûre qu’il mène à la maison aux poèmes !

Moi – Celle en faïence, avec des femmes en éventail dessinées sur les murs ?

Elle – Oui, c’est là que nous allions nous reposer en été.

Moi – J’ai bien ouvert la porte. Je n’avais pas la clé. Alors, j’ai utilisé celle de secours, que j’avais cachée au fond de moi, en pensant : On ne sait jamais…

Elle – Bien ! Tu vois, tu arrives à te débrouiller seule…

Moi – Et sais-tu ce que j’ai trouvé ?

Elle – Non.

Moi – Toutes ces lettres que je ne t’ai jamais envoyées.

Elle – Et elles disent quoi, ces lettres, s’il te plaît ?

Moi – Les remords, les regrets, les absences, les silences, les actes manqués, quelques moments de connivence,

et l’attente

que tu changes,

que je change

si tu changes.

Rien de ce que j’ai écrit,

rien de ce que j’ai déploré, espéré,

n’a cheminé jusqu’à toi.

L’écriture n’a rien changé !

Elle – Tout a été accompli, au contraire !

Moi – C’est-à-dire ?

Elle – C’est toi seule, notre histoire.

Ne me cherche plus puisque je suis partie.

Écris, écris seulement

pour tresser l’osier

de la corbeille

de ma mémoire.

Géraldine Andrée

Publié dans Cahier du matin, Journal de la lumière, Les ateliers d'écriture avec Laura Vazquez, Poésie-thérapie

À la recherche de la rosée perdue

Publié par quevivelavie

Où s’en est allée la rosée

Où s’en est allée la rosée

Tu sais celle qui tremble

sur les feuilles de menthe

Je cherche ses points

depuis ce matin

et je me demande

si je ne l’ai pas rêvée

comme autrefois

quand j’emportais

des étoiles

en me rendormant

Reviens

reviens vers ton regard

derrière la taie

de tes paupières

retrouve le premier

émerveillement

de l’enfant

qui rentre à la maison

avec sa corbeille de prunes

cueillies

en catimini

quand tout le monde

sommeille

encore

Reviens à cette solitude

qui te murmure

Souviens-toi

Tu écris de la poésie

parce que tu n’es pas de ce monde

Reviens vers les voix

qui s’entrelacent

tissent leurs nids

pour que tu puisses

y trouver

refuge

dans l’exil

Reviens au premier mot

du jour

ce nombril

relié

au cordon de

l’encre

dans lequel

tu entends

la pulsation

du temps

Reviens

à la veine

du poème

qu’irrigue

ton sang

Reviens

à ce bourgeon

qui vibre

palpite

annonce

la fleur

sans qu’aucune

prophétie

soit nécessaire

La rosée

effacée

est toujours

présente

dans la lumière

qui déploie

sa voilure

sur la terre

Fais crépiter

le papier

comme ces branches

que le bras du promeneur

écarte

Humecte ta bouche

La rosée point

dans la salive

d’un mot

d’encouragement

que tu prononces

en traçant un sentier

pour ce vers

qui traverse

seul

pieds nus

la page

déserte

Remonte

à la source

qui est partout

y compris

chez toi

dans le cri

de ta gorge

qui jaillit

sur le blanc

et qui multiplie

ses gouttes

de silence

en silence

La source est surtout

en toi

Écris

écris encore

comme on frappe

des pierres

entre elles

jusqu’à l’étincelle

qui t’arrachera

des larmes

de joie

Récite

alors

à voix haute

l’histoire que tu avais confiée

à la nuit

jusqu’à ce que la sève

remonte

dans ton corps

explose

sur ta bouche

Sens-toi devenir

tige

vertige

déplie-toi

dans l’attente

du jour

Il y aura toujours

un poème

une constellation

dans le jardin

de tes mains

si tu le veux bien

Tu es toi-même

ce point de rosée

sur lequel se penche

l’enfant

qui n’aura pas oublié

son rêve

tant que tu écriras

à l’aube

Géraldine Andrée