Étiquette : condition féminine

Publié dans Atelier d'écriture, Au fil de la voix, Les ateliers d'écriture avec Laura Vazquez

Miroir au-delà

Publié par quevivelavie

Elle le voit maintenant clairement :

son corps est ici-bas une merveille du ciel ;
son corps est fait pour célébrer la rencontre des quatre éléments
avec les plumes d’oiselle de ses jambes,
la flamme de son ventre,
ses hanches solaires,
ses seins créés par la force qui a enfanté la Voie Lactée,
l’ondulation de source de ses mèches au soleil,
l’empreinte épousée de ses pieds par le sable.

C’est une évidence :
Son corps est fait pour le tumulte des vagues,
le satin de la lumière,
les écharpes emmêlées de la brise,
la danse des chemins.
Il est fait pour être paré par l’aurore.
C’est une chance, vraiment.

Et pourtant…

Il suffit de traverser la mer pour constater
que quarante pour cent des corps féminins sont encore
corsetés par les conventions
Ne te fais pas remarquer ma fille
S’il te plaît ne sois pas trop jolie
Quarante pour cent de femmes et de filles
à qui l’on demande de se tenir droites malgré les épreuves
Quarante pour cent de femmes
soupçonnées de trop vibrer de trop aimer
sujettes au qu’en dira-t-on d’autres femmes d’autres filles
Quarante pour cent de femmes
qui se consacrent entièrement
à un homme jaloux du vent
qui effleure leur gorge
Quarante pour cent de femmes
boutonnées jusqu’au menton

Au-delà
quatre-vingt pour cent des corps féminins
lapidés excisés brimés frappés prisonniers d’épais tissus soustraits à tous les regards derrière une cage de fil
Et la mort arrive tôt
souvent dès la naissance
Le corps d’une petite fille
promis à un mari qui ressemble à son père
ou noyé dans le fleuve
Ce corps fouillé ouvert
Ce corps dont une main épaisse écarte la peau et extrait l’ultime goutte
Ce corps happé par une bouche édentée et avide
parce que c’est un fruit facile à manger

Et si ces corps sont répudiés
donc apparemment délivrés
de la servitude ancestrale
parce qu’ils ont été trop servi
sur le plateau des désirs

quatre-vingt-dix pour cent sont meurtris
par les tâches lourdes
marqués par les hématomes
déformés par les sacs de pierre
et les cruches remplies de tourbe
souillés par les immondices
parmi lesquels il faut extraire
quelques miettes
ou quelques piécettes
au choix

Quatre-vingt-quinze pour cent d’autres corps
arpentent les trottoirs des mégalopoles
juchés sur des talons aiguilles
fardés à être méconnaissables
tandis que la pluie ou la neige
s’infiltrent dans les bas résille
déchirés par la pince
d’un porte-jarretelle
qu’on n’a pas eu le temps de réajuster
au bord du lit défait

Partout dans le monde
être une femme ne veut rien dire
Une icône une effigie
une bête de somme ou de foire
une vierge prostituée
oui
Souvent ces corps n’enfantent pas
trop affaiblis qu’ils sont pour nourrir des projets
Ce sont des corps de gestantes
aux mamelles tirées tant de fois
qu’elles sont vides et sèches

Et si l’on revient sur cette terre
ici
dans ce pays
dans cette région
dans cette ville

quatre-vingt-dix-neuf pour cent des corps féminins
sont liftés épilés liposucés jusqu’au sang botoxés resculptés par le bistouri
au nom de la beauté
Corps qui doivent atteindre la taille idéale
d’un mannequin dénutri sur un podium
Corps qui subissent l’abstinence
de ce qui est beau doux bienveillant tolérant
Corps musclés à outrance
pour affronter les hommes
Corps qui font la une sur les papiers glacés
et sur lesquels le regard glisse
parce qu’il les a déjà croisés quelque part
à une fête de Miss ou dans un vieux fantasme
Corps manufacturés
dont le ricil masque les larmes
dont le rouge à lèvres souligne la bouche ouverte sur le silence
dont les ongles sont vernis
pour limer tout rêve jusqu’à la racine
pour éteindre toute raison d’être

Et pourtant…

Lorsqu’elle se voit dans le miroir
après un régime qu’elle a abandonné,
elle se trouve unique,
grâce à ce corps dont l’ADN
n’est à nul autre pareil,
ce corps-merveille
qui réjouit chaque grain,
chaque goutte,
chaque souffle,
chaque étincelle.

Géraldine Andrée

Publié dans Au fil de ma vie, Journal de ma résilience, Le corps de l'écriture, Le journal de mes autres vies, Le poème est une femme, Les ateliers d'écriture avec Laura Vazquez, Non classé

Elle et Moi

Publié par quevivelavie

Il me restait encore un peu de temps avant de prendre mon train. Je suis entrée dans le café L’Élixir de l’oubli. J’ai dit adieu des yeux à la ville – la place des Clercs, la cathédrale Saint-Jean-Baptiste, les vitrines qui affichaient la mode d’automne – voilée par une bruine que transperçaient les phares des voitures, les couleurs des panneaux publicitaires, les flèches signalétiques. C’est alors qu’il a poussé la porte du café, accompagné d’une blonde.

Il n’avait pas beaucoup
vieilli
à peine
une patte d’oie
au-dessus
des sourcils
en broussaille

Quand il est entré
j’ai tout de suite
su que j’étais
Elle
et sa cascade
de mèches
blondes
qui ruisselaient
sur ses épaules
menues

Elle
et sa parka
jaune
elle ressemblait
à une flamme
follette
un peu
égarée
dans cette ville
sur cette terre

J’ai su
comment il l’avait choisie
croyant
que je lui reviendrais
à travers Elle

Elle s’est assise
de profil
a croisé
ses jambes
effilées
par des collants
résille
couleur
chair
manière
peut-être
de se protéger
encore
quelques instants
supplémentaires
de ce scénario
de séduction
bien écrit
de se rendre
inaccessible
pour accroître
son désir

Mais j’ai su
comment son corps
a frémi
quand il a posé
sa main
sur la sienne
J’ai su
comment un frisson
a parcouru
sa colonne
vertébrale
depuis ses hanches
cette sensualité
sournoise
et ondoyante
qui serpente
ensuite
à rebours
le chemin
osseux
de sa nuque
à ses reins

J’ai su comment
il lui extorquait
son consentement
par un sourire
qui montrait
des incisives
bien blanches
et comment
il affichait
l’éclat
d’argent
de son alliance
en mentant

Tu sais
ma femme et moi
c’est
le néant

J’ai reconnu
cette voix
mièvre
comme
le miel
dans lequel
succombent
les mouches
avec leurs ailes
ouvertes

Et j’ai su comment
le cœur
de la jeune femme
blonde
a accueilli
en sa corolle
de fleur
bleue
la nouvelle

Il est disponible
sans être libre
Alors je le serai
pour deux

Lui
ne me voyait pas
tout occupé
à appâter
ses yeux

J’ai su comment
dans trois minutes
tout juste
il approcherait
son mocassin
de daim
de ce talon
aiguille
et comment
elle lui abandonnerait
sa cheville
quasi
délacée

tandis que le serveur
après avoir astiqué
les deux robinets
d’or
sortirait de sa poche
son carnet
pour la commande

Et j’ai su comment
il ferait le signe
avec ses deux
doigts
rapprochés
l’index
et l’annulaire
décidant
pour Elle

Deux cafés
-crème
s’il vous plaît

J’ai su
comment
c’en serait fini
d’Elle
une fois les cafés bus
et le pourboire
laissé
dans la coupelle

J’ai su
comment
il l’emmènerait
dans sa garçonnière
bleue
rue des Faïences
le bras
accroché
à son bras
telle la chaîne
d’une barque
amarrée
dans le courant

J’ai su comment
dans cette chambre
sombre
sous les combles
il enlèverait
dans un baiser
avide
son médaillon
de baptême
représentant
la Vierge

comment
il retiendrait
captive
la cascade
hier encore
si vive
de ses mèches
et comment la parka
mouillée
par l’averse
laisserait
une flaque
grise
sous la chaise
en plastique

pendant que
sous la rudesse
de ses caresses
qui la déchirerait
presque
en deux
elle n’aurait qu’une envie

reprendre
tous ses morceaux
d’elle-même
ses bras
ses jambes
sa vie
reboutonner
son gilet
et fuir
loin d’ici

courir
en se tordant les pieds
jusqu’à la gare
monter
dans le train
de banlieue
voir s’effacer
la ville
sur les lignes
noires
des rails

J’ai su
comment
pour ma survie
il fallait
que je fuie
la fille
que je fus
car toutes les femmes
futures
qu’il possèderait
seraient toujours
Moi

Alors, j’ai payé la note de mon soda.
J’ai enfilé mon manteau beige, poussé la porte coulissante,
ma valise roulante à mon bras.
Les rideaux rouges se sont refermés derrière moi.
Peut-être m’a-t-il aperçue de dos, à ce moment-là.
Trop tard. J’étais déjà de l’autre côté du seuil.
D’ailleurs, j’ignore comment il aurait pu me reconnaître :
j’ai désormais les cheveux si courts.

© Géraldine Andrée

Publié dans Le corps de l'écriture, Psychogénéalogie

Vivre la féminité : un voyage intérieur

Publié par quevivelavie

Écrire sur le Féminin en soi : Pour rendre hommage à toutes celles qui m’ont précédée et à toutes celles qui me suivront

Je veux écrire ce que cela fait d’être une femme dans la vie, d’avoir une vie de femme,

c’est-à-dire

  • d’avoir un corps de femme, des cycles, du sang, la poitrine qui se rappelle à soi quand on court dans les champs ou pour attraper le bus ;
  • d’endurer les efforts dans les épaules, les reins en portant une bassine pleine de draps mouillés sur son ventre habité ;
  • de choisir la robe à bretelles, le matin, pour sentir le satin du vent autour de soi, en s’imaginant que c’est la main d’un amant ;
  • d’espérer en un probable enfant, y voir dans le blanc une promesse puis être ramenée sur le chemin du sang ;
  • de laisser aller l’embryon bleu sur la rivière parce que « c’est ainsi que tu feras ton deuil, ma fille » ;
  • de s’offrir entière à lui, d’attendre en vain son appel et se voir flouée de la part la plus précieuse de soi-même ;
  • de faire attention à sa ligne tout en mangeant du gâteau au chocolat, car on ne peut pas résister et, d’ailleurs, on se promet de faire régime demain ;
  • de se maquiller longuement, non pour se plaire, mais pour plaire à celui qui nous regardera peut-être ;
  • de faire claquer ses talons-aiguilles ; en effet, c’est ainsi que « tu montres que tu t’affirmes » et, tant pis si ces chaussures sont une torture ;
  • de décider de changer de vie en changeant de coiffure, ensuite se regarder dans le miroir en se demandant : « Est-ce bien moi ? »
  • de frotter ses jambes l’une contre l’autre sur le trottoir, en robe de soirée courte ;
  • de se demander « Qu’est-ce que je fais là ? » après une étreinte éphémère et être certaine de devenir une étrangère dans sa propre vie si l’on ne fait pas de meilleurs choix ;
  • de fuir de chez soi parce qu’il y est, qu’il ne s’en ira pas. Alors, se réfugier dans une chambre d’hôtel au bord de la mer en hiver ;
  • de découvrir le pouvoir du mot Liberté, même s’il fait mal et qu’il implique des sacrifices ;
  • d’être heureuse d’ouvrir son compte en banque personnel après des années de mariage et de comptes communs ;
  • de mettre sous plastique sa robe de mariée avec ce sourire : « Je ne suis plus Elle. Maintenant, je suis Moi. » ;
  • de se renvoyer ce sourire dans le miroir et se trouver belle « finalement » ;
  • de lire, d’étudier, de se former ; de créer, d’écrire dans « une chambre à soi » ; d’être fière d’avoir inventé son propre modèle sans le montrer à sa mère ;
  • de signer avec son nom ses œuvres ; de les exposer, sans crainte d’être jugée, car on se connaît mieux que les autres et on sait intimement ce que l’on a voulu dire ;
  • d’être toute sa vie en gestation de Soi, en accord avec les cycles de l’Univers.

On est le rythme.

On est l’harmonie.

On est le temps parfait.

Géraldine

person holding flower vase
Photo by Nicole Geri on Unsplash

Publié dans Poésie, Récit de Vie

Noyau de pêche 26

Publié par quevivelavie

Maintenant qu’elle n’a plus qu’un sein
Elle le garde pour elle
Il lui faut bien
nourrir sa vie

Géraldine Andrée

Publié dans Histoire d'écriture, Poésie, Récit de Vie

Noyau de pêche 25

Publié par quevivelavie

Elles avaient fini de garnir la pâte
quand sa mère lui a dit
d’une voix douce
à la lisière
du murmure

Tu sais
Je vais te confier
un secret
À ta naissance
j’attendais quelqu’un d’autre
que toi
Un garçon
pour tout dire
Mais ça va
Je m’y suis faite
Après tout
ce sont de bonnes pâtes
les filles

Depuis
elle écrit
elle écrit
parce qu’elle n’est toujours
pas sûre
qu’elle existe

Géraldine Andrée

Publié dans Actualité, Art-thérapie, Berthe mon amie, C'est la Vie !, C'est ma vie !, Ecrire pour autrui, Je pour Tous, Mon aïeule, mon amie, Parlez ! Je vous écoute !

Les femmes du temps jadis

Publié par

Les femmes du temps jadis n’avaient pas le droit de découvrir d’autres pays, d’acheter des couleurs, de dresser leur chevalet sous la lumière des jours.

Ne sachant pas lire pour la grande majorité, elles ne pouvaient pas non plus écrire. Et les mots pour dire leurs joies, leurs chagrins, leurs passions, la flamme de leur âme qui leur montait aux joues, ne laissaient pas de trace. Envolés comme la lueur d’un fétu de paille au vent.

Ces femmes suivaient toujours le pas d’un père, d’un frère, d’un époux.

Gratitude au temps d’aujourd’hui où les femmes peuvent acheter toutes les couleurs et tous les pinceaux qu’elles veulent, où le ciel de nouveaux paysages est à la portée de leur désir…

Le travail de la femme que je suis, auteure-biographe (et j’insiste bien sur « auteure » au féminin), est de poser sur la page les mots que les aïeules ont prononcés pour elles seules – ces mots qui disaient si bien l’espoir et l’attente profonde que le coeur du monde change.

Faire de chaque page ce chevalet où se succèdent des tableaux que certaines ont peints en secret avant de les recouvrir d’un voile ;

faire éclore en chacune de leur voix cette étoile qui brillera au-dessus de la trace de leurs propres pas ;

tel est le rêve, je crois, de chaque femme biographe,

métier où enfin

l’on ne distingue plus le masculin… du féminin.

 

Géraldine Andrée

L’Encre au fil des jours

 

Women from time to time had no right to discover other countries, to buy colors, to erect their chevalet under the light of the fields.

Not knowing for the great majority, they could not write either. And the words to say their joys, their sorrows, their passions, the flame of their soul, which stood in their cheeks, did not leave a trace. Gone like the glow of a straw fétu in the wind.

These women always followed the footsteps of a father, a brother, a husband.

Gratitude to today’s time where women can buy all the colors and brushes they want, where the sky of new landscapes is within reach of their desire…

The work of the woman I am, author-Biographer (and I insist on a female author), is to put on the page the words that the aïeules have spoken for themselves – those words that said so well the hope and the deep expectation that the heart of the world changes.

Make each page that chevalet where the paintings are followed by the paintings that some have painted in secret before covering them with a veil.

Make each of their voices bloom that star that will shine above the mark of their own,

This is the dream, I believe, of every woman biographer,

Occupation where finally

There’s no distinction between men and women.

 

Géraldine Andrée

Ink over the days