La Métamorphose Littéraire de Ma Mère

En cette année qui se termine,

ma mère est devenue un livre

et sa voix, l’écriture elle-même.

Son corps s’est réincarné en œuvre,

son souffle en feuille.

Papier velouté est sa peau.

Encre est son sang.

Poème est son déhanchement.

Maintenant, elle ne quittera plus la table.

Toutes ses épreuves et les miennes

ont laissé la place aux épreuves d’un roman.

Quand je tiendrai entre mes mains

en dix exemplaires

Le Regard de ma mère,

juste après les Fêtes,

je serai certaine

de la métamorphose de son regard

en une galaxie d’iris bleus.

Mes mots ?

Ce sont ses quatre-vingt-dix-mille yeux

qui me regardent vivre.

Dieu sait qu’à la fin du travail,

je me suis sentie nue.

Mais j’ai vite revêtu

une robe

que j’ai créée moi-même,

en relisant le récit de sa vie de couturière,

une robe dont chaque maille

est une lettre ourlée de boucles,

de roses d’encre,

de lignes de dentelle,

et dont après chaque point,

une nouvelle phrase

s’étire.

Cette robe me va à ravir

car elle s’élargit

au rythme de mes désirs

et elle me laisse enfin libre

de révéler qui je suis,

sans me dévoiler tout à fait.

Géraldine Andrée