Auteur : quevivelavie

Ecrivaine, poétesse, biographe, veilleuse et éveilleuse de Vie !
Publié dans Atelier d'écriture, Au fil de la voix, Les ateliers d'écriture avec Laura Vazquez

Miroir au-delà

Publié par quevivelavie

Elle le voit maintenant clairement :

son corps est ici-bas une merveille du ciel ;
son corps est fait pour célébrer la rencontre des quatre éléments
avec les plumes d’oiselle de ses jambes,
la flamme de son ventre,
ses hanches solaires,
ses seins créés par la force qui a enfanté la Voie Lactée,
l’ondulation de source de ses mèches au soleil,
l’empreinte épousée de ses pieds par le sable.

C’est une évidence :
Son corps est fait pour le tumulte des vagues,
le satin de la lumière,
les écharpes emmêlées de la brise,
la danse des chemins.
Il est fait pour être paré par l’aurore.
C’est une chance, vraiment.

Et pourtant…

Il suffit de traverser la mer pour constater
que quarante pour cent des corps féminins sont encore
corsetés par les conventions
Ne te fais pas remarquer ma fille
S’il te plaît ne sois pas trop jolie
Quarante pour cent de femmes et de filles
à qui l’on demande de se tenir droites malgré les épreuves
Quarante pour cent de femmes
soupçonnées de trop vibrer de trop aimer
sujettes au qu’en dira-t-on d’autres femmes d’autres filles
Quarante pour cent de femmes
qui se consacrent entièrement
à un homme jaloux du vent
qui effleure leur gorge
Quarante pour cent de femmes
boutonnées jusqu’au menton

Au-delà
quatre-vingt pour cent des corps féminins
lapidés excisés brimés frappés prisonniers d’épais tissus soustraits à tous les regards derrière une cage de fil
Et la mort arrive tôt
souvent dès la naissance
Le corps d’une petite fille
promis à un mari qui ressemble à son père
ou noyé dans le fleuve
Ce corps fouillé ouvert
Ce corps dont une main épaisse écarte la peau et extrait l’ultime goutte
Ce corps happé par une bouche édentée et avide
parce que c’est un fruit facile à manger

Et si ces corps sont répudiés
donc apparemment délivrés
de la servitude ancestrale
parce qu’ils ont été trop servi
sur le plateau des désirs

quatre-vingt-dix pour cent sont meurtris
par les tâches lourdes
marqués par les hématomes
déformés par les sacs de pierre
et les cruches remplies de tourbe
souillés par les immondices
parmi lesquels il faut extraire
quelques miettes
ou quelques piécettes
au choix

Quatre-vingt-quinze pour cent d’autres corps
arpentent les trottoirs des mégalopoles
juchés sur des talons aiguilles
fardés à être méconnaissables
tandis que la pluie ou la neige
s’infiltrent dans les bas résille
déchirés par la pince
d’un porte-jarretelle
qu’on n’a pas eu le temps de réajuster
au bord du lit défait

Partout dans le monde
être une femme ne veut rien dire
Une icône une effigie
une bête de somme ou de foire
une vierge prostituée
oui
Souvent ces corps n’enfantent pas
trop affaiblis qu’ils sont pour nourrir des projets
Ce sont des corps de gestantes
aux mamelles tirées tant de fois
qu’elles sont vides et sèches

Et si l’on revient sur cette terre
ici
dans ce pays
dans cette région
dans cette ville

quatre-vingt-dix-neuf pour cent des corps féminins
sont liftés épilés liposucés jusqu’au sang botoxés resculptés par le bistouri
au nom de la beauté
Corps qui doivent atteindre la taille idéale
d’un mannequin dénutri sur un podium
Corps qui subissent l’abstinence
de ce qui est beau doux bienveillant tolérant
Corps musclés à outrance
pour affronter les hommes
Corps qui font la une sur les papiers glacés
et sur lesquels le regard glisse
parce qu’il les a déjà croisés quelque part
à une fête de Miss ou dans un vieux fantasme
Corps manufacturés
dont le ricil masque les larmes
dont le rouge à lèvres souligne la bouche ouverte sur le silence
dont les ongles sont vernis
pour limer tout rêve jusqu’à la racine
pour éteindre toute raison d’être

Et pourtant…

Lorsqu’elle se voit dans le miroir
après un régime qu’elle a abandonné,
elle se trouve unique,
grâce à ce corps dont l’ADN
n’est à nul autre pareil,
ce corps-merveille
qui réjouit chaque grain,
chaque goutte,
chaque souffle,
chaque étincelle.

Géraldine Andrée

Publié dans Le ruban du temps, Poésie, Un troublant été

Choses qui ne durent qu’une saison

Publié par quevivelavie

Choses qui ne durent qu’une saison :

des sandales et une robe d’adolescente, un chapeau de paille, un magazine acheté au kiosque de la plage, une pivoine, un amour de vacances…

Tout se défait, se froisse, s’effiloche, se dégrafe, se flétrit, se déchire.

Il n’y a qu’une chose chère à ton âme qui dure peut-être une éternité :

ce poème que tu écris en larmes

en souvenir de l’amant que tu ne reverras plus,

et qui a pourtant cueilli en toi

la corolle du lilas ;

ce poème que tu composes

pour toi seule

dans ton carnet blanc

et que tu entoures

d’une treille de roses,

tandis que tes parents ferment

les volets de la villa

pour une année entière ;

ce poème dont la feuille

éclairera ta chambre

lorsque tu ouvriras la porte

sur les vacances suivantes

– comme une étoile morte

depuis longtemps.

Géraldine Andrée

brown hat on wall
Photo by KyneWynn Kind on Unsplash

Publié dans Au fil de ma vie, Ce chemin de Toi à Moi, Créavie, Histoire d'écriture, Le temps de l'écriture, Récit de Vie

Qui je deviens quand j’écris ?

Publié par quevivelavie

That’s the question !

J’ai toujours cru, en écrivant, que je deviendrais quelqu’un d’autre.

En vérité, je découvre, en me laissant porter comme une feuille par l’encre du temps,
que je deviens Moi.

Je retrouve, réunies, toutes les parties de Moi

dans la vibration de ce mouvement

qui circule de mes mains à mon cœur,

de mon cœur à mes mains,

comme autrefois,

lorsque je faisais de la bicyclette dans le jardin

et que les mains de mon Père

accrochaient, en me poussant dans le dos,

ces ailes invisibles qui me faisaient aller de l’avant.

Inexorablement.

J’ai existé, j’existe et j’existerai toujours.

Éclairée par mes mots,

je me révèle en plein jour,

tellement présente à chaque instant.

que la page,

c’est Moi,

pleine,

vivante,

débordante.

Géraldine

Publié dans écritothérapie

Guérir avec mon cahier – La pratique du journal de guérison

Publié par quevivelavie

J’ai écrit cet ouvrage parce que les mots peuvent reconstruire ce que d’autres paroles ont détruit.

J’ai écrit cet ouvrage parce que les mots tracent le chemin vers soi.

J’ai écrit cet ouvrage parce que l’écriture est lumière.

J’ai écrit cet ouvrage parce que je voulais développer les thèmes du livre de bord J’écris ma vie – Petit guide pour être l’auteur de sa vie.

J’ai écrit cet ouvrage pour vous accompagner dans cette traversée de vous-même.

J’ai écrit cet ouvrage parce que l’on n’est jamais seul quand on écrit. On dialogue avec toutes nos voix intérieures.

J’ai écrit cet ouvrage pour vous montrer que l’écriture ôte le déterminisme (ou le destin, comme vous voulez) de C’était écrit.

J’ai écrit cet ouvrage parce que je sais que l’on est toujours chez soi sur la page.

J’ai écrit cet ouvrage parce que l’encre est un fil tendu de fenêtre en fenêtre.

J’ai écrit cet ouvrage parce qu’en écrivant, on écrit des lettres à cet ami, là, tout près, de l’autre côté de soi.

Géraldine Andrée

https://www.librinova.com/librairie/geraldine-andree/guerir-avec-mon-cahier

https://publishfr.bookmundo.com/site/?r=userwebsite/index&id=geraldineandrEe/

« Ton cahier de guérison s’ouvre sur d’autres cahiers de guérison, d’autres versions de toi, innombrables et uniques. »

Publié dans Au fil de la voix, écritothérapie, Le corps de l'écriture, Les ateliers d'écriture avec Laura Vazquez, Poésie-thérapie

Transformative Poetry: Finding Light in Darkness

Publié par quevivelavie

You’re welcome

You’re welcome
ma tige ardente
le puzzle des pierres du chemin
la planète d’or du tournesol
le vent qui se contorsionne
les cailloux des mots que polit chaque souffle
la cloche Saint-Fiacre
la gorge de neige de la pie
le loup qui flaire le sourire dans le sommeil
la lampe du désir
les mousses à fleur de menthe
la nébuleuse de mon sang
la locomotive qui hoquète sur le quai du rêve
la robe ajustée à mon cœur
les cheveux du crépuscule
la rouille dévoreuse d’enfance
ma plume qui puise dans le noir des os
l’encre de ma moelle
cette ride sur le miroir de l’hôtel
les pas des heures perdues
la lumière qui remonte le corps de mon stylo
sous le tam-tam de mes phalanges
la solitude qui sonne du côté est
pour que l’aurore soit le témoin
d’un regard neuf
le fleuve de mon lit
qui se déverse dans ce pays
où tous les murs sont abolis


Qu’advienne enfin
une maison de feuilles

You’re welcome
pour que je renonce
pour que j’abandonne
l’habitude de dire
adieu
pour qu’un poème
métamorphose
dans la chambre
toutes les prairies
en une mappemonde

You’re welcome
parce que vous m’effacez
sous vos racines
et que cela me plaît
de devenir la nuit
penchée
sur les paupières
du nouveau-né

You’re welcome
parce qu’un seul mot
peut dénouer
tant de cordes
qui obstruaient
la voix

You’re welcome
parce que de l’autre
côté de vous
il y a encore
une porte

You’re welcome
parce que vous avez fait
d’un éclat de verre
brisé
à mes pieds
tout un visage
à rencontrer

le vôtre
je crois

Géraldine

a dark tunnel with an open door leading to a grassy field
Photo by Nikola Knezevic on Unsplash

Publié dans Au fil de ma vie, Berthe mon amie, Histoire d'écriture, Le poème est une femme, Non classé

L’Écriture au Féminin : Résilience et Créativité

Publié par quevivelavie

Les femmes qui écrivent

Les femmes qui écrivent volent quelques instants au temps, entre le mari et les enfants.
Les femmes qui écrivent se créent sur la page la place que leur famille ne leur accorde pas.
Les femmes qui écrivent le font en fraude, tôt le matin ou tard le soir, sous leur petite lampe de chevet allumée. Et si le mari somnolent leur demande : « Mais qu’est-ce que tu fais donc, à cette heure-ci ? », elles répondent : « Rendors-toi ! »
Les femmes qui écrivent notent quelques idées à développer, en allaitant le petit dernier.
Les femmes qui écrivent laissent les autres se disputer et rejoignent sans mot dire, sans rien maudire, leur île de silence.
Les femmes qui écrivent retrouvent leur cahier comme un amant.
Les femmes qui écrivent écrivent sur le bruit d’élastique du cordon qu’elles font sauter de leur carnet, comme si elles enlevaient leurs sous-vêtements.
Les femmes qui écrivent se dénudent dans un poème qu’un inconnu lira peut-être un jour.
Les femmes qui écrivent doivent sans cesse reconquérir l’endroit où écrire – un simple coin de table suffira ; mais il faut repousser les corn-flakes que l’ado a renversés sur la nappe.
Les femmes qui écrivent vont des lignes de l’évier à celles de leur bloc-notes.
Les femmes qui écrivent tiennent à faire entendre l’écho de leur voix, au nom de toutes les aïeules qui n’ont jamais pu ou su parler.
Et même si cet écho est enfoui sous une couverture de moleskine, les femmes qui écrivent résistent et persistent pour briser les tabous transgénérationnels.
Les femmes qui écrivent ont la sensation d’ouvrir le petit cadenas de leur journal intime comme celui de leurs chaînes.
Les femmes qui écrivent s’accueillent elles-mêmes.
Les femmes qui écrivent savent ce qu’est la virginité du papier.
Les femmes qui écrivent tricotent des mots pour l’hiver.
Les femmes qui écrivent prennent soin de leurs personnages qui sont autant de facettes d’elles-mêmes.
Les femmes qui écrivent osent se présenter sans maquillage ni talons, en peignoir ou en jogging devant le miroir de la page.
Et ainsi, elles savourent l’expérience de ne pas être jugées.
Les femmes qui écrivent témoignent de ce qu’elles vivent – même si ce n’est pas très glamour aux yeux de la société.
Les femmes qui écrivent s’acceptent comme elles sont, car elles savent que la vérité transparaît toujours dans l’art.
Les femmes qui écrivent apprennent à nourrir leur enfant intérieur.
Les femmes qui écrivent prennent conscience qu’elles se libèrent quand elles écrivent dans la marge.
Les femmes qui écrivent sont fidèles à l’écriture, même si la carie dentaire du cadet ou une mystérieuse note d’hôtel trouvée dans la veste du conjoint tentent de les en détourner.
Les femmes qui écrivent dédient leurs mains au grain d’un feuillet satiné.
Les femmes qui écrivent font de l’écriture une berceuse parce qu’elles en ont besoin.
Les femmes qui écrivent dévident la trame de leur histoire en reprisant des chaussettes.
Les femmes qui écrivent offrent le contenu de leur cœur à un regard invisible, tandis qu’elles écossent les petits pois.
Les femmes qui écrivent évacuent leur pression intérieure dans une conversation sur une scène format A4, après avoir laissé s’échapper la vapeur de la cocotte-minute derrière la fenêtre.
Les femmes qui écrivent passent l’éponge sur des siècles d’abus, de trahisons, de préjugés.
Les femmes qui écrivent le font pour leurs enfants – filles et garçons et pour un monde meilleur, à la fin. Qu’importe qu’elles ne soient pas les témoins de cet happy end !


Les femmes qui écrivent sont des héroïnes.

Géraldine

Publié dans Art-thérapie, écritothérapie, L'espace de l'écriture, Les ateliers d'écriture avec Laura Vazquez, Non classé, Poésie-thérapie

Éveillez la Lumière : Écrire au-delà des Barrières

Publié par quevivelavie

C’est certain
Je ne deviendrai pas
ce que vous voulez que je sois
Parce que je suis


voilà tout

Je suis le tout

Demandez-vous à une étoile
d’atténuer
ou d’incliner
sa lumière
pour le plaisir
de vos beaux yeux

J’ai l’enfance
dans l’âme
l’art de la désobéissance
celle qui me mène
de poème en poème
et vous ne me rattraperez pas
pour me ramener
dans ma chambre

Je ne suis pas destinée
à suivre
la voie
que vous avez tracée
pour moi
avant ma naissance

La preuve
j’écris
en partant
de tous les points
invisibles
de la page
je parcours
l’espace
du papier
devant moi

Vous me demandez
de me soumettre
à vos sens interdits
d’accepter
vos bifurcations
vos ronds-points
où l’on revient
au point de départ
vos flèches
toutes faites
de me contenter
de suivre
les indications
sans m’interroger

Mais savez-vous
que j’ai toujours
habité
le bleu
d’avant toute existence
un bleu si profond
que je me sens y descendre
et en remonter
purifiée
comme si j’étais
l’aube elle-même

Savez-vous
que je connais
l’immense
champ 
du mot
Liberté

Savez-vous
que ce sont
les graines
semées
par mon rire
qui me donnent
la voix
à suivre

Je n’ai ni votre vocabulaire
ni vos définitions
du monde
car j’accueille
tous les sens
possibles de la vie
et seule
la lumière
du jour
a le droit
de me connaître
comme si
elle m’avait faite

C’est certain
vous voulez m’enfermer
à double tour
parce qu’il ne faut pas
que j’aille plus loin
que vous

Mais sur terre
il n’est pas question
de concurrence
seulement
d’évolution
L’infini
des chemins
des prairies
du vent
de l’azur
que vous avez habité
avant de venir
ici
est aussi
en vous

Retrouvez
la mémoire
s’il vous plaît

Ce n’est pas
en mettant l’oiseau
entre des barreaux
que vous effacerez le ciel
Ouvrez votre cage
Libérez-vous
libérez-moi
Notre monde
d’ici-bas
attend
le mouvement
de nos ailes
pour réaliser

dans son rêve
qu’il peut 
tout créer
telle l’encre
qui descend
jusqu’à la pointe
de la plume

pour faire
perler
la vérité
venue
de très haut


De la fourmi
à l’éléphant
de la goutte
à la vasque
du grain de sable
à l’océan
nous pouvons tout

inclure

sans rien

enfermer

©

Géraldine

Publié dans Atelier d'écriture, Au fil de la voix, écritothérapie, Créavie, L'espace de l'écriture, Le temps de l'écriture

Le droit et le devoir d’écrire

Publié par quevivelavie

Écris pour faire valoir tes droits
Écris pour lâcher prise sur l’impossible
Écris pour rattraper le temps perdu
Écris pour courir après l’encre qui se dévide

Écris pour te délester de tes souvenirs
Écris pour emporter tes joies avec toi
Écris pour effacer l’enfance de ta mémoire
Écris pour te pencher sur tes racines

Écris pour ne froisser personne
Écris pour pouvoir froisser déchirer recommencer
Écris pour prolonger la lumière
Écris pour te confier à la nuit

Écris pour ouvrir la porte
traverser la pièce
franchir le seuil
refermer la porte

Écris pour entrer
chez le seul
ami qui t’accueille
tel que tu es

et qui sait
t’écouter
quand tu te tais
ou quand tu cries

Toi-même

Écris pour tous ceux
qui reconnaîtront
l’écho de leur voix
en toi

Écris pour tous ces Autres
qui te ressemblent
et qui sont si différents
à la fois

Écris pour gommer rétablir
affirmer réfuter
dire la vérité
à travers les rêves de chacun

Écris pour accomplir
d’immenses désirs
sur un tout petit carré
de papier

Écris pour passer ta vie
à retranscrire
les conversations
du monde entier

et y ajouter
un mot
le tien
fût-il le seul

l’unique
pourvu qu’il soit
le mot souverain
auquel tu tiens

Vivre

Géraldine Andrée

Publié dans Au fil de ma vie, Journal de ma résilience, Le corps de l'écriture, Le journal de mes autres vies, Le poème est une femme, Les ateliers d'écriture avec Laura Vazquez, Non classé

Elle et Moi

Publié par quevivelavie

Il me restait encore un peu de temps avant de prendre mon train. Je suis entrée dans le café L’Élixir de l’oubli. J’ai dit adieu des yeux à la ville – la place des Clercs, la cathédrale Saint-Jean-Baptiste, les vitrines qui affichaient la mode d’automne – voilée par une bruine que transperçaient les phares des voitures, les couleurs des panneaux publicitaires, les flèches signalétiques. C’est alors qu’il a poussé la porte du café, accompagné d’une blonde.

Il n’avait pas beaucoup
vieilli
à peine
une patte d’oie
au-dessus
des sourcils
en broussaille

Quand il est entré
j’ai tout de suite
su que j’étais
Elle
et sa cascade
de mèches
blondes
qui ruisselaient
sur ses épaules
menues

Elle
et sa parka
jaune
elle ressemblait
à une flamme
follette
un peu
égarée
dans cette ville
sur cette terre

J’ai su
comment il l’avait choisie
croyant
que je lui reviendrais
à travers Elle

Elle s’est assise
de profil
a croisé
ses jambes
effilées
par des collants
résille
couleur
chair
manière
peut-être
de se protéger
encore
quelques instants
supplémentaires
de ce scénario
de séduction
bien écrit
de se rendre
inaccessible
pour accroître
son désir

Mais j’ai su
comment son corps
a frémi
quand il a posé
sa main
sur la sienne
J’ai su
comment un frisson
a parcouru
sa colonne
vertébrale
depuis ses hanches
cette sensualité
sournoise
et ondoyante
qui serpente
ensuite
à rebours
le chemin
osseux
de sa nuque
à ses reins

J’ai su comment
il lui extorquait
son consentement
par un sourire
qui montrait
des incisives
bien blanches
et comment
il affichait
l’éclat
d’argent
de son alliance
en mentant

Tu sais
ma femme et moi
c’est
le néant

J’ai reconnu
cette voix
mièvre
comme
le miel
dans lequel
succombent
les mouches
avec leurs ailes
ouvertes

Et j’ai su comment
le cœur
de la jeune femme
blonde
a accueilli
en sa corolle
de fleur
bleue
la nouvelle

Il est disponible
sans être libre
Alors je le serai
pour deux

Lui
ne me voyait pas
tout occupé
à appâter
ses yeux

J’ai su comment
dans trois minutes
tout juste
il approcherait
son mocassin
de daim
de ce talon
aiguille
et comment
elle lui abandonnerait
sa cheville
quasi
délacée

tandis que le serveur
après avoir astiqué
les deux robinets
d’or
sortirait de sa poche
son carnet
pour la commande

Et j’ai su comment
il ferait le signe
avec ses deux
doigts
rapprochés
l’index
et l’annulaire
décidant
pour Elle

Deux cafés
-crème
s’il vous plaît

J’ai su
comment
c’en serait fini
d’Elle
une fois les cafés bus
et le pourboire
laissé
dans la coupelle

J’ai su
comment
il l’emmènerait
dans sa garçonnière
bleue
rue des Faïences
le bras
accroché
à son bras
telle la chaîne
d’une barque
amarrée
dans le courant

J’ai su comment
dans cette chambre
sombre
sous les combles
il enlèverait
dans un baiser
avide
son médaillon
de baptême
représentant
la Vierge

comment
il retiendrait
captive
la cascade
hier encore
si vive
de ses mèches
et comment la parka
mouillée
par l’averse
laisserait
une flaque
grise
sous la chaise
en plastique

pendant que
sous la rudesse
de ses caresses
qui la déchirerait
presque
en deux
elle n’aurait qu’une envie

reprendre
tous ses morceaux
d’elle-même
ses bras
ses jambes
sa vie
reboutonner
son gilet
et fuir
loin d’ici

courir
en se tordant les pieds
jusqu’à la gare
monter
dans le train
de banlieue
voir s’effacer
la ville
sur les lignes
noires
des rails

J’ai su
comment
pour ma survie
il fallait
que je fuie
la fille
que je fus
car toutes les femmes
futures
qu’il possèderait
seraient toujours
Moi

Alors, j’ai payé la note de mon soda.
J’ai enfilé mon manteau beige, poussé la porte coulissante,
ma valise roulante à mon bras.
Les rideaux rouges se sont refermés derrière moi.
Peut-être m’a-t-il aperçue de dos, à ce moment-là.
Trop tard. J’étais déjà de l’autre côté du seuil.
D’ailleurs, j’ignore comment il aurait pu me reconnaître :
j’ai désormais les cheveux si courts.

© Géraldine Andrée

Publié dans Je pour Tous, Journal de la lumière, Le poème est une femme, Poésie, Poésie-thérapie

Poèmes pour les Enfants Oubliés

Publié par quevivelavie

J’écris des poèmes
non pour me mettre en lumière
mais pour apporter une lampe
au cœur

des chambres
sombres
celles des enfants oubliés
Que les monstres

intérieurs
s’éloignent
sur la pointe
des pieds

Géraldine