Catégorie : Créavie

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Éveillez la Lumière : Écrire au-delà des Barrières

Publié par quevivelavie

C’est certain
Je ne deviendrai pas
ce que vous voulez que je sois
Parce que je suis


voilà tout

Je suis le tout

Demandez-vous à une étoile
d’atténuer
ou d’incliner
sa lumière
pour le plaisir
de vos beaux yeux

J’ai l’enfance
dans l’âme
l’art de la désobéissance
celle qui me mène
de poème en poème
et vous ne me rattraperez pas
pour me ramener
dans ma chambre

Je ne suis pas destinée
à suivre
la voie
que vous avez tracée
pour moi
avant ma naissance

La preuve
j’écris
en partant
de tous les points
invisibles
de la page
je parcours
l’espace
du papier
devant moi

Vous me demandez
de me soumettre
à vos sens interdits
d’accepter
vos bifurcations
vos ronds-points
où l’on revient
au point de départ
vos flèches
toutes faites
de me contenter
de suivre
les indications
sans m’interroger

Mais savez-vous
que j’ai toujours
habité
le bleu
d’avant toute existence
un bleu si profond
que je me sens y descendre
et en remonter
purifiée
comme si j’étais
l’aube elle-même

Savez-vous
que je connais
l’immense
champ 
du mot
Liberté

Savez-vous
que ce sont
les graines
semées
par mon rire
qui me donnent
la voix
à suivre

Je n’ai ni votre vocabulaire
ni vos définitions
du monde
car j’accueille
tous les sens
possibles de la vie
et seule
la lumière
du jour
a le droit
de me connaître
comme si
elle m’avait faite

C’est certain
vous voulez m’enfermer
à double tour
parce qu’il ne faut pas
que j’aille plus loin
que vous

Mais sur terre
il n’est pas question
de concurrence
seulement
d’évolution
L’infini
des chemins
des prairies
du vent
de l’azur
que vous avez habité
avant de venir
ici
est aussi
en vous

Retrouvez
la mémoire
s’il vous plaît

Ce n’est pas
en mettant l’oiseau
entre des barreaux
que vous effacerez le ciel
Ouvrez votre cage
Libérez-vous
libérez-moi
Notre monde
d’ici-bas
attend
le mouvement
de nos ailes
pour réaliser

dans son rêve
qu’il peut 
tout créer
telle l’encre
qui descend
jusqu’à la pointe
de la plume

pour faire
perler
la vérité
venue
de très haut


De la fourmi
à l’éléphant
de la goutte
à la vasque
du grain de sable
à l’océan
nous pouvons tout

inclure

sans rien

enfermer

©

Géraldine

Publié dans Atelier d'écriture, Au fil de la voix, écritothérapie, Créavie, L'espace de l'écriture, Le temps de l'écriture

Le droit et le devoir d’écrire

Publié par quevivelavie

Écris pour faire valoir tes droits
Écris pour lâcher prise sur l’impossible
Écris pour rattraper le temps perdu
Écris pour courir après l’encre qui se dévide

Écris pour te délester de tes souvenirs
Écris pour emporter tes joies avec toi
Écris pour effacer l’enfance de ta mémoire
Écris pour te pencher sur tes racines

Écris pour ne froisser personne
Écris pour pouvoir froisser déchirer recommencer
Écris pour prolonger la lumière
Écris pour te confier à la nuit

Écris pour ouvrir la porte
traverser la pièce
franchir le seuil
refermer la porte

Écris pour entrer
chez le seul
ami qui t’accueille
tel que tu es

et qui sait
t’écouter
quand tu te tais
ou quand tu cries

Toi-même

Écris pour tous ceux
qui reconnaîtront
l’écho de leur voix
en toi

Écris pour tous ces Autres
qui te ressemblent
et qui sont si différents
à la fois

Écris pour gommer rétablir
affirmer réfuter
dire la vérité
à travers les rêves de chacun

Écris pour accomplir
d’immenses désirs
sur un tout petit carré
de papier

Écris pour passer ta vie
à retranscrire
les conversations
du monde entier

et y ajouter
un mot
le tien
fût-il le seul

l’unique
pourvu qu’il soit
le mot souverain
auquel tu tiens

Vivre

Géraldine Andrée

Publié dans Au fil de ma vie, Journal de ma résilience, Le corps de l'écriture, Le journal de mes autres vies, Le poème est une femme, Les ateliers d'écriture avec Laura Vazquez, Non classé

Elle et Moi

Publié par quevivelavie

Il me restait encore un peu de temps avant de prendre mon train. Je suis entrée dans le café L’Élixir de l’oubli. J’ai dit adieu des yeux à la ville – la place des Clercs, la cathédrale Saint-Jean-Baptiste, les vitrines qui affichaient la mode d’automne – voilée par une bruine que transperçaient les phares des voitures, les couleurs des panneaux publicitaires, les flèches signalétiques. C’est alors qu’il a poussé la porte du café, accompagné d’une blonde.

Il n’avait pas beaucoup
vieilli
à peine
une patte d’oie
au-dessus
des sourcils
en broussaille

Quand il est entré
j’ai tout de suite
su que j’étais
Elle
et sa cascade
de mèches
blondes
qui ruisselaient
sur ses épaules
menues

Elle
et sa parka
jaune
elle ressemblait
à une flamme
follette
un peu
égarée
dans cette ville
sur cette terre

J’ai su
comment il l’avait choisie
croyant
que je lui reviendrais
à travers Elle

Elle s’est assise
de profil
a croisé
ses jambes
effilées
par des collants
résille
couleur
chair
manière
peut-être
de se protéger
encore
quelques instants
supplémentaires
de ce scénario
de séduction
bien écrit
de se rendre
inaccessible
pour accroître
son désir

Mais j’ai su
comment son corps
a frémi
quand il a posé
sa main
sur la sienne
J’ai su
comment un frisson
a parcouru
sa colonne
vertébrale
depuis ses hanches
cette sensualité
sournoise
et ondoyante
qui serpente
ensuite
à rebours
le chemin
osseux
de sa nuque
à ses reins

J’ai su comment
il lui extorquait
son consentement
par un sourire
qui montrait
des incisives
bien blanches
et comment
il affichait
l’éclat
d’argent
de son alliance
en mentant

Tu sais
ma femme et moi
c’est
le néant

J’ai reconnu
cette voix
mièvre
comme
le miel
dans lequel
succombent
les mouches
avec leurs ailes
ouvertes

Et j’ai su comment
le cœur
de la jeune femme
blonde
a accueilli
en sa corolle
de fleur
bleue
la nouvelle

Il est disponible
sans être libre
Alors je le serai
pour deux

Lui
ne me voyait pas
tout occupé
à appâter
ses yeux

J’ai su comment
dans trois minutes
tout juste
il approcherait
son mocassin
de daim
de ce talon
aiguille
et comment
elle lui abandonnerait
sa cheville
quasi
délacée

tandis que le serveur
après avoir astiqué
les deux robinets
d’or
sortirait de sa poche
son carnet
pour la commande

Et j’ai su comment
il ferait le signe
avec ses deux
doigts
rapprochés
l’index
et l’annulaire
décidant
pour Elle

Deux cafés
-crème
s’il vous plaît

J’ai su
comment
c’en serait fini
d’Elle
une fois les cafés bus
et le pourboire
laissé
dans la coupelle

J’ai su
comment
il l’emmènerait
dans sa garçonnière
bleue
rue des Faïences
le bras
accroché
à son bras
telle la chaîne
d’une barque
amarrée
dans le courant

J’ai su comment
dans cette chambre
sombre
sous les combles
il enlèverait
dans un baiser
avide
son médaillon
de baptême
représentant
la Vierge

comment
il retiendrait
captive
la cascade
hier encore
si vive
de ses mèches
et comment la parka
mouillée
par l’averse
laisserait
une flaque
grise
sous la chaise
en plastique

pendant que
sous la rudesse
de ses caresses
qui la déchirerait
presque
en deux
elle n’aurait qu’une envie

reprendre
tous ses morceaux
d’elle-même
ses bras
ses jambes
sa vie
reboutonner
son gilet
et fuir
loin d’ici

courir
en se tordant les pieds
jusqu’à la gare
monter
dans le train
de banlieue
voir s’effacer
la ville
sur les lignes
noires
des rails

J’ai su
comment
pour ma survie
il fallait
que je fuie
la fille
que je fus
car toutes les femmes
futures
qu’il possèderait
seraient toujours
Moi

Alors, j’ai payé la note de mon soda.
J’ai enfilé mon manteau beige, poussé la porte coulissante,
ma valise roulante à mon bras.
Les rideaux rouges se sont refermés derrière moi.
Peut-être m’a-t-il aperçue de dos, à ce moment-là.
Trop tard. J’étais déjà de l’autre côté du seuil.
D’ailleurs, j’ignore comment il aurait pu me reconnaître :
j’ai désormais les cheveux si courts.

© Géraldine Andrée

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Qui es-tu vraiment ? Un Voyage intérieur

Publié par quevivelavie 
Qui es-tu
lorsque tu sors
de toi-même

As-tu déjà
été Toi
pour rejoindre
le monde

Es-tu encore
l'enfant
que tu fus

Es-tu toujours
la femme
que tu es devenue

avec ses secrets
ses désirs
ses brûlures

Une autre

Qui

Est-ce toi
qui vois
les lumières
des vitrines
à sept heures
du matin
ces pigeons
qui picorent
près des bancs
déserts
et qui déposent
la trace
verdâtre
de leur passage
comme preuve
qu'ils existent
aussi

Est-ce Toi
qui détournes
le regard
des sacs
poubelle
de la veille

Ou est-ce Toi
cette femme
qui se rend
au bureau
en talons hauts
et dont le sillage
parfumé
à l'eau
de violette
te suit
jusqu'à la gare

Tu peux entrer
dans ce bistrot
commander
un café-crème
te regarder
longtemps
dans la glace
des toilettes
ôter
cette mèche
devant tes yeux
es-tu sûre
de te reconnaître

Qui dit
qu'il n'y a pas
quelqu'un
quelque part
dans le monde
qui te ressemble
ou qui est 
ce Toi
éprouvant
ressentant
vibrant
par tous ses pores
ouverts

Qui dit
que tu n'es pas en quête
de cet autre
toi-même
qui t'attend
ici
dans un immeuble
de cette ville
ou dans une ville
plus lointaine
Moscou
Londres
Auckland

Qui dit
qu'il n'y a pas
un peu de Toi
dans chaque
regard
tels
les fragments
d'un miroir 
éclaté
après une dispute
dans une chambre
d'hôtel

et qu'il te faut
reconstituer
patiemment
réunifier
seconde
après seconde
avec du fil
d'or

Toi
comme lui
comme elle
comme nous 
tous
nous faisons
de notre mieux
pour vivre
aimer
sentir
notre cœur
battre
au fond 
de notre poitrine

Tous nos souffles
se suspendent
sur le même
fil
comme les perles
d'un collier
infini

Alors
peut-être
que tu es
Toi
lorsque
tu ajoutes
ton souffle
à chaque souffle
funambule
au-dessus
du monde
afin que 
si l'un
se rompt
sur la terre

l'autre
le prolonge
de fenêtre
en fenêtre

Géraldine Andrée

a couple of vases sitting on top of a window sill
Photo by Snap Wander on Unsplash

Poème mis en voix

Publié dans Créavie, Journal d'instants, Journal de la lumière, Le cahier Blueday, Récit de Vie

La lessive d’été

Publié par quevivelavie

J’aime l’été pour ses lessives.

En hiver, je roule deux fois par semaine le linge en boule dans le tambour de la machine à laver et j’allume sur le bouton rouge On qui clignote avant que le programme ne démarre.

En été, il y a beaucoup moins de linge à laver.

Et pourtant, en été, je fais la lessive tous les jours. Non par corvée, mais par plaisir. Pour laisser libre cours aux souvenirs.

Descendre dans l’ombre de la buanderie.

Le délice de tremper mes mains dans l’eau fraîche de la vasque de pierre, en y plongeant ma robe imprégnée de la sueur de la veille.

Le frottement du savon de lavande sur les manches, autour de l’échancrure. Le crépitement des bulles entre mes doigts. Le bruissement du rinçage.

Secouer la robe qui étoile mon visage de gouttes. Celles-ci, j’en suis sûre, luisent dans ma chevelure.

Chaque pli exhale la senteur de la lavande, comme si l’on avait délié un bouquet dans mon cou.

Puis, la bassine sur le cœur, emprunter le sentier scintillant de chaleur qui va jusqu’au fond du jardin. La chatte qui faisait la sieste sur la pierre ouvre son œil d’émeraude et me suit.

Accrocher les bretelles avec deux pinces à linge en bois sur le fil de chanvre. Dans le chuchotement de la brise, l’étoffe suspendue se plie et se déplie en de brefs froissements. Les rayons du soleil de midi traversent ses motifs fleuris.

Dans deux heures, la robe sera sèche.

M’en retourner vers la maison pour lire un peu, en attendant.

La terre sous mes sandales craque comme un sablé à peine sorti du four.

Cette fois-ci, la chatte me précède.

Je sais aujourd’hui pourquoi je décore la page de chaque jour avec des touches rose groseille, vert menthe,

et avec le jaune tendre

du jasmin étoilé

qui bordait

l’ancien sentier :

c’est parce que la moire bleutée

d’une robe d’adolescente

encore accrochée

au fond du jardin

ondoie

dans ma mémoire.

Géraldine

purple flower field under blue sky during daytime
Photo by Thomas Despeyroux on Unsplash

Publié dans Collections de l'esprit, Journal de la lumière, Le cahier Blueday, Non classé, Poésie-thérapie, Récit de Vie

Souvenirs de Voyage: Beauté et Émotions Capturées

Publié par quevivelavie

Ce qui était extraordinaire durant ce voyage

  • les pierres brunes des maisons dans le soleil
  • les cours à l’ombre
  • les rideaux baissés de la terrasse
  • ce formidable arbre de fleurs flamboyantes penché sur le mur d’une maison, épaule ardente et secourable pour celui qui passe
  • le feuillage rouge qui a frôlé la fenêtre du TGV et il m’a semblé que la vitre s’embrasait
  • les roches grises des montagnes escarpées
  • l’échancrure bleue de la mer à droite, fine dentelle déliée derrière les pins parasols
  • le cactus échevelé dans un jardin
  • la lumière à fleur de peau, juste assez pour me sentir divinement protégée
  • le vrombissement continu du train en arrière-plan de l’écriture, cette baie sur l’océan du papier

Un voyage donne toujours sur un autre voyage, comme ce cahier qui s’ouvre sur le souvenir de mes premières vacances dans le sud.

J’avais alors cinq ans dans ma robe à volants.

Géraldine

purple flowers are growing on the side of a building

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Moments Poétiques : Une Exploration du Temps

Publié par quevivelavie

Les ateliers d’écriture de Laura Vasquez : Écrire avec Sara Mychkine – Dernier matin


Dis-moi  
ce jour
                 de novembre
le dernier jour
où il s’est levé     
                       pour faire
le café
Combien
lui restait-il
                    d’instants
dans le moulin
                    de la vie
Dis-moi
le frottement   
                     traînant
de ses pantoufles
sur le parquet
et comme pour 
chaque
jour
          qui commence
le geste
rapide
presque    furtif
pour prendre
                  le filtre
                   blanc
L’a-t-il écarté
de l’index
et du pouce
comme je le voyais
                        faire
dans l’enfance
Dis-moi
                 la dosette
dans le sachet
de café
et qui en ressort
                pleine
               de grains
destinés
à fondre
dilués
dans l’eau
de la carafe
           sombre
Dis-moi
le ronronnement
                        du temps
les premières 
                     gouttes
                      qui tombent
puis le filet
qui coule
et la vapeur
qui s’en exhale
                  signe

que le souffle

se précipite

Dis-moi
tous ces grains
qui                      existent
encore
le temps
de descendre
                        sur les bords
car                      tout
prend
une forme
différente
                imminemment
Dis-moi
ces grains
                disparus
emplissant
de leur pleine
                 présence
sa tasse
autour de laquelle
se referme
l’anneau
                   foncé
                    de sa main
Dis-moi
le râle
de la cafetière
qui se vide
puise
                 un peu
d’eau
éructe
dans son haleine
             chaude
Et les trois 
                        gouttes
qui sourdent
tremblent
hésitent
                                        se balancent
avant de rejoindre
le grand                tout
noir
dans la pâle
lumière
                        de ce matin
                         de novembre
où il ne sait pas
Personne ne sait
encore
                 C’est ainsi
On croit toujours
qu’on va vivre
                      une aube
                       de plus
Dis-moi
que ce poème
ne s’achèvera pas
                          maintenant
qu’il aura toujours
un espace
                  pour couler
                   doucement
Montre-moi
la goutte
                     du point
                      suspendu
Que cet instant
aussi minuscule
qu’un grain
à moudre
                     dure
                      encore
                      l’instant
suivant
Sois 
                    je t’en prie
sa voix
qui ajoute
juste
                 un petit 
                  mot
à ma page
blanche
depuis ce jour
de novembre
où il n’est
                        plus

Géraldine Andrée

À mon père

white ceramic teacup with coffee beans
Photo by Ante Samarzija on Unsplash

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Au confluent de l’écriture et de la mémoire

Publié par quevivelavie

Journal de lecture : Souvenir d’enfance 3

Le 31 Juillet 2025

Voici le dernier billet de journaling sur La Rivière au bord de l’eau d’Opal Whiteley.

Je pourrais écrire chaque jour un billet de lecture au sujet de cet étrange livre. Nous pourrions nous asseoir ensemble dans le ciel et écrire pour l’éternité un billet au sujet du Journal d’une enfant d’ailleurs.

Et comme toute fin est un commencement, j’espère vous avoir guidés vers ce livre caché, puis diffamé si longtemps et qui n’attend que d’être rouvert aujourd’hui (car les gens stigmatisent toujours ce qu’ils ne comprennent pas).

OPAL reconstituant son journal

Opal trouve refuge dans la cathédrale de la forêt. C’est là qu’elle déchiffre les lettres déposées par les fées sous les feuilles. Tout est enchanté et enchanteur dans cette forêt qui symbolise l’imaginaire de la fillette. Elle récupère des forces en contemplant un œuf moucheté près d’une racine ou l’immense voûte du feuillage.

Autant sa mère est sévère, injuste et maltraitante, autant la forêt est douce, harmonieuse et accueillante.

Même les animaux sauvages ou qui sont connotés négativement sont affectueux : le rat Jupiter Chatterton Zeus est de velours ; le corbeau Lars Porsenna de Clusium aime retrouver toutes les choses qui se sont égarées ; les cochons apprécient d’être lavés.

Moi aussi, je me réfugiais dans le jardin quand j’étais « brouillée » avec mes parents. Comme Opal disparaît dans les grands bois pour écrire, je me tapissais à l’ombre du noisetier et j’écrivais des histoires dans la terre avec un bâton. Tout le jardin m’envoyait des lettres tracées avec le gris des ombres et entourées par le feutre d’or du soleil.

un extrait de mon journal de lecture sur le journal d’opal

Le soir, après avoir été si proche du souffle du noisetier, je m’endormais inspirée.

« Et dans la musique il y avait les scintillements du ciel et les tintements de la terre. »

Parce que la nature entretient une longue conversation avec nous, si nous voulons bien l’entendre.

Les feuilles nous regardent ; les arbres se penchent vers soi ; les chemins mènent à chaque grain de terre habitée dans le journal d’Opal.

Moi aussi, petite, j’adorais faire entrer dans mes histoires le chêne, le forsythia, le chat. Je faisais de grands moulinets avec mes bras lorsque les rebondissements se précipitaient. Chaque fleur était une adjuvante qui m’aidait à échapper à l’œil sarcastique du vieux hibou de pierre.

Dans l’ombre du soir, le sentier incendié par le crépuscule devenait ma lampe d’Aladin.

Je crois que, lorsqu’on écrit sa vérité – invisible et inaudible pour autrui, très souvent -, les voix du ciel nous font croire qu’elles naissent de la terre.

« Et nous avons continué jusqu’à la colline où la lune arrivait. Maintenant, je suis une joueuse de flûte pour le vent. »

Rien n’est perdu. Quand j’éteins mon portable, j’écoute s’égrener les notes de ma flûte intérieure et « il y a de la splendeur et du bonheur partout. »

Bien à vous,

Géraldine

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La mémoire au bord de l’écriture

Publié par quevivelavie

Journal de lecture : Souvenir d’enfance 2

Le 31 Juillet 2025

Par quel mystère Opal affirme-t-elle qu’elle vient de France ?

Ses origines françaises sont-elles réelles ou rêvées ?

Je reconnais à son écriture ses origines nobles : connaissance de noms latins, grecs, d’écrivains, d’artistes, de personnages historiques dont elle célèbre dans la forêt les anniversaires de naissance et de mort (comme Saint Louis).

Ne seraient-ce pas des réminiscences d’une vie antérieure en France où Opal était la fille de parents gentils, aimables, aimants ? Ce qui n’est pas le cas dans sa vie américaine.

Le milieu dans lequel la fillette vit se confronte à l’univers de ses rêves. Et, pourtant, elle sait dépasser cette contradiction pour faire du milieu brutal des bûcherons un espace de magie, de féérie, de poésie où tous les miracles sont possibles. Opal vit davantage sa vie rêvée que sa vie réelle et il me vient cette expression du poète Gérard de Nerval, que j’ai toujours aimée :

« l’épanchement du songe dans la vie réelle ».

J’aime suivre la promenade d’Opal qui part en quête des fées cachées parmi les fleurs et les fougères.

La rêverie d’Opal m’est tellement familière !

Le jardin de mon enfance m’offrait, à moi aussi, des réminiscences de vie antérieure.

Que devenait ma bicyclette rouge ? Une calèche.

Ses roues ? Des chevaux.

Le sentier bleu qui menait jusqu’à la corde à linge ? Mille lieues que je traversais pour me rendre d’un château à l’autre.

J’étais une comtesse en voyage et pourquoi pas, s’il vous plaît, la Comtesse de Ségur qui partait en villégiature pour écrire Les Petites Filles modèles… Il n’y avait rien de présomptueux dans mon imagination ! Je transgressais enfin les limites de ma petitesse.

Mais, avant d’atteindre cette destination suprême, que de distance à parcourir !

Je m’élançais dans les allées, tournais autour du vieux chêne, m’écartais des taillis d’où je craignais que ne surgissent les voleurs de grand chemin, passais de l’ombre au soleil, du soleil à l’ombre et frôlais les rosiers en criant à ma bicyclette :

« Allez ! Mon cheval Tremblecour ! Tu es fort ! Les épines ne te font rien ! »

Quand le soleil basculait derrière la lisière du Crève-Cœur, je faisais halte pour le gîte et le couvert à L’Auberge du chat qui ronfle, la maison de mes parents qui avaient recueilli Félix, le chat gris.

J’élargissais le temps et l’espace, dans ce jardin qui cohabitait difficilement avec la zone industrielle l’encerclant avec l’incessant vrombissement de ses voitures, le roulement métallique de ses caddies de supermarché et les odeurs de la station-essence, tout près du grand sapin qui, j’en suis certaine,

« disait malgré tout un poème »

comme le grand pin,

l’ami d’Opal.

Géraldine

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L’écriture au bord de la mémoire

Publié par quevivelavie

Journal de lecture : Souvenir d’enfance 1

Le 29 Juillet 2025

S’il y a bien un livre que je découvre aujourd’hui et que j’aurais aimé lire, enfant, c’est

Journal d’une enfant d’ailleurs ou La Rivière au bord de l’eau d’Opal Whiteley.

Titre insolite, comme l’est l’autrice. La version pour petits s’intitule Les Yeux des pommes de terre. Cet ouvrage existait à ma naissance. Pourtant, je ne l’ai jamais rencontré, ni en librairie, ni en bibliothèque, comme s’il devait être caché.

Je l’ai découvert en lisant Ateliers d’écriture de la psychiatre Nayla Chidiac, réalisés avec des patients de l’hôpital Sainte-Anne.

Et je l’ai acheté dans la librairie en ligne, La Cause des livres d’Emmaüs.

Dérangeant, oui, ce livre l’est. Il bouscule l’ordre social et familial établi dans une Amérique du début du vingtième siècle.

Je pense que certains livres nous sont destinés et que leur lecture est écrite dans notre vie, inscrite dans notre cheminement intérieur.

Pourquoi ai-je rencontré Journal d’une enfant d’ailleurs ?

Il y a une part d’Opal en moi qui ai aussi la sensation de venir d’ailleurs, d’un autre pays, d’une autre planète. Opal décrit comment elle vient de très loin, d’une famille française aristocrate et qu’elle a ensuite été adoptée par une famille de bûcherons aux États-Unis. Je me suis moi-même inventé une famille médiévale. Ma mère s’appelait Thècle.

Je me demande si ce sentiment d’étrangeté n’est pas toujours partagé, comme celui de la solitude ?

Plus tard, j’imaginais que j’avais une famille très aimante qui s’était installée dans l’armoire de ma chambre, une famille du continent de Marmousie.

Il y a des auteurs qui sont nos frères ou nos sœurs spirituels. Il en est ainsi pour Opal avec moi.

La fillette essaie chaque jour de faire plaisir à sa mère, mais « cela tombe toujours à côté » et elle se fait battre comme plâtre. Seule, l’écriture la console, la cajole, la berce. Pour moi aussi, l’écriture fut une mère inconditionnelle, m’allaitant avec le lait des mots.

Le journal d’Opal est un journal de résilience, un journal kintsugi car Opal l’a soigneusement reconstitué, fragment par fragment, durant des années pour qu’il soit publié, bien longtemps après que sa sœur l’a déchiré en mille morceaux.

Mon journal était mon meilleur ami (il l’est toujours). Un ami intime que je saluais quand je rentrais chez lui, puis quand je le quittais après une longue visite.

Il était une porte qui s’ouvrait avec une petite clé d’or sur le royaume de mon cœur.

Le fil de son encre a participé à la cicatrisation de mon être psychique blessé.

Opal écrit son journal, même lorsqu’elle est recluse, punie, sous le lit. Alors, elle accède à l’infini :

« J’entends des chansons – les berceuses des arbres. Mon derrière me fait un peu mal mais je suis heureuse d’écouter la musique du soir du bel univers de Dieu. Je suis vraiment heureuse de vivre.»

À demain pour la suite.

Géraldine