Étiquette : temps

Young boy with messy hair in a knit sweater standing near indoor plants.
Publié dans Poésie, Un cahier blanc pour mon deuil

L’adieu à celle que je fus

Publié par quevivelavie

Le vent de l’été

Sur le chemin s’est levé

Où est donc mon père

*

Je dis

Je vois

sur le chemin

ma mère morte

comme si j’évoquais

une feuille morte

qui s’est détachée

de la lumière

Ma mère

et ses mains

flétries

étoilées

de taches rousses

après la lessive

Que voulez-vous

Il arrive

que les mères

comme les feuilles

cessent

de vivre

Aujourd’hui

ma mère est une feuille

que la vie dépose

sur la trace

de chacun

de mes mots

*

Toute petite

j’écrivais le long du chemin

dans l’herbe mouillée

dans les flaques

de neige fondue

dans les bosquets

de menthe

Je composais des phrases

avec de petits cailloux

des escargots ou des limaces

des fourmis rouges

des fétus de paille rousse

Un pétale

devenait un mot

une brindille

une virgule

un épi

une majuscule

une jeune pousse

une lettre minuscule

promise

à l’éclatante

croissance

Il n’y avait jamais

de point

Et j’allais si loin

en écrivant

que c’était moi ce point

sautillant

qui se jetait

dans l’espace blanc

d’un dimanche matin

À chaque fois que j’écris

en suivant

les pas

de cette petite fille

qui s’efface

je dis adieu

à un instant d’enfance

*

Écris dit-elle

il n’y a que cela de vrai

dans la vie

Ces mots

dont l’encre

passe

Tout le reste

n’est que rêve

Géraldine ANDRÉE

Publié dans Au fil de la voix, Cahier du matin, Histoire d'écriture, Journal de la lumière, L'espace de l'écriture, Le temps de l'écriture, Les ateliers d'écriture avec Laura Vazquez

Faire apparaître le matin

Publié par quevivelavie

Quand j’écris, je fais apparaître le matin que je préfère.
Comme ceci :

Que le murmure vienne des voix d’en bas je serai le sang neuf qui en irriguera ma chambre

Que les grains du temps soient à moudre je serai leur profonde carafe de porcelaine

Que la lumière se mêle à la soie blanche de la taie je serai l’une de ses mèches

Que le silence referme son mouchoir sur le chagrin de la veille je serai la paume qui le contient

Que le souvenir des absents traverse les murs je serai leur cortège

Quand un rayon de soleil souligne les lattes de bois il est déjà mon pas

Quand mon souffle me réveille il a déjà frémi au bord de chacun de mes cils pour que s’ouvrent mes paupières sur la seule présence de la fenêtre

Quand la patte du chat gratte la porte elle a déjà trouvé dans les replis de l’ombre les gemmes du jour

Et quand les lueurs de celles-ci se révèlent je sais qu’elles se poseront dans un instant en points de suspension sur ma page

Sous ma couverture la couverture dorée

de ce livre qui rejoint la compagnie de tous les autres

Dans l’angle le papillon de ma lampe

qui a pris ma table pour corolle

juste avant que les couleurs de ses ailes ne s’éteignent

Voici le moment de porter le premier mot à mes lèvres

celui qui se détache du chapelet des heures à venir

et de prier

le jardin le thym la nèfle et le pain

dont le merle picore les miettes

entre deux notes

Géraldine Andrée

Et pour le poème en audio, c’est ici !

shallow focus photography of hot coffee in mug with saucer
Photo by Tim Foster on Unsplash

Publié dans Au fil de la voix, histoire, Récit de Vie, Un cahier blanc pour mon deuil

Il est temps de fermer le parasol

Publié par quevivelavie

Les vagues s’avancent sur le sable.

La marée monte.

Le vent se lève.

Et l’ombre gagne

sur le soleil.

Il est temps

de fermer le parasol

qui, une fois décroché

de son socle,

ressemble

à un tournesol

déclos.

Et je songe à tous les parasols

qu’il a fallu fermer

parce qu’il était temps :

celui de la place du village

car l’orage

arrivait au galop,

celui de la terrasse,

démonté alors qu’il faisait encore beau,

car Reine voulait raccourcir les vacances

pour préparer son concert de piano,

le parasol d’Italie

aussi,

quand une lettre

m’a annoncé

que tu ne viendrais pas de sitôt,

le parasol du café des amoureux

sous la première goutte de pluie,

et celui du club du Rivage

qui cesserait ses activités

pendant la morte-saison.

Rendez-vous l’été suivant.

D’ici là, soyez bien sages,
les enfants…

J’ai toujours songé

que les parasols

pouvaient se fermer

sans que nous éprouvions

une once

de regret,

car nous reviendrions

demain

ou plus tard,

à la prochaine

villégiature.

Mais je me souviens bien

du parasol du jardin

qui entourait

nos visages

de son ombre d’or

et qui protégeait 

avec toute sa corolle

déployée

nos yeux

de la lumière d’août.

En posant sur la table

son verre

de limonade,

Claire s’est soudain

sentie mal.

Un voile est tombé

dans son regard.

Et elle a eu besoin

de compagnie

pour se rendre

jusqu’à son lit.

Pris en tenaille

par le sombre

pressentiment

qu’il n’y aurait plus jamais

de réunion

familiale

dans le jardin,

et la volonté

d’espérer encore
en de lumineux

lendemains,

nous avons rangé

au fond de la remise

le parasol

qui a gardé

ses pétales 

repliés

contre le mur

de grès

avant qu’il ne soit vendu,

un matin de mars,

dans un quelconque

marché aux puces.

On ne fait pas revenir
les tournesols

quand le temps

n’y est plus.

Géraldine Andrée

Publié dans Atelier d'écriture, Au fil de la voix, Au fil de ma vie, écritothérapie, Histoire d'écriture, L'espace de l'écriture, Le corps de l'écriture, Les ateliers d'écriture avec Laura Vazquez, Récit de Vie

Il m’a dit Et ce cœur

Publié par quevivelavie

Il m’a dit Et ce cœur

Alors j’ai ouvert la porte

J’ai laissé l’air entrer et la lumière du présent se faufiler parmi la poussière

J’ai découvert un fatras de documents À ne consulter qu’après échéance un tas vacillant de dossiers noirs

J’ai fait sauter l’élastique d’une chemise de carton gris qui a laissé choir les morts mal enterrées

J’ai tourné les pages plastifiées de tout ce qui avait été listé les humiliations les trahisons les perditions

Dans la dernière étagère du bas

j’ai extirpé un amas de sachets bruissant sous mes doigts et au fond desquels avaient été empilées les serrures et les clés des maisons quittées

Les non-dits je les ai transportés dans la brouette de ma gorge

puis je les ai recrachés dans un foyer de feuilles jaunies

J’ai fait de ma colère un beau feu au centre duquel

j’ai jeté le désordre de ce qui me desservait depuis longtemps les cartons qui accumulaient les peines les boîtes à jouets brisés les conserves où marinaient mes larmes

Mais à la lueur fauve de la flamme

mon élan s’est suspendu soudain

il y avait là un cahier qui portait le titre Printemps

celui-là je l’ai remonté à ma mémoire

pour l’entreposer dans un coin tout près de mon regard

Et j’ai su que l’heure était venue

pour la corde de ma colonne vertébrale

de vibrer à chacun de mes pas futurs

J’ai senti en posant mon pied sur la première marche de l’escalier

mes chevilles se délier

En refermant la porte

j’ai été le témoin de la libération de mes mains

J’ai entendu résonner

dans tout mon corps

la harpe de mes reins

J’ai vu se former dans mon ventre

un soleil

qui attendrait le bon matin

pour inonder la taie bleue de mes yeux

de son cri blond

Géraldine Andrée

Pour l’écoute du poème, c’est ici :

Publié dans Au fil de la voix, Journal de l'écriture, Journal de mon jardin, L'alphabet de l'herbe

La Floraison des Souvenirs : Écrire pour Revivre

Publié par quevivelavie

Qui sème les souvenirs
dans ma mémoire fertile,
pour qu’ils refleurissent ?

Qui me dit :
« Le temps veille sur leur germination » ?
Qui dicte
à la bille de mon stylo :
« Fais confiance à la force encore frêle
de leurs jeunes pousses,
au point encore invisible
de leurs bourgeons »,
comme s’il me fallait renaître,
cette fois-ci,
dans la connaissance précise
des cycles ?
Qui me murmure
depuis un lointain pays :

« Elles se lèvent,
les tiges des rires ;
elles se préparent,
les corolles
des regards ;
ils s’apprêtent,
les pétales des paupières » ?

Qui m’annonce
de source sûre :
« L’heure est venue
de faire de ta mémoire
une récolte
avec laquelle tu pourras franchir
le seuil
de demain » ?

Mais, lorsque je cueille,
hélas,
les myrtilles, les trèfles,
les cosmos, l’anis
en étoile
que tout le ciel
de ma paume
de jadis
contenait,
qui sait
pourquoi je ne ressens rien
de leur rondeur,
de leur piquant,
de leur parfum ?

La myrtille
est une si petite lueur,
le trèfle,
une feuille feue,
le cosmos,
un œil
qui se ferme avant la fin du jour,
l’anis,
une étoile éteinte.

Qui est le témoin
de cette évidence :
les souvenirs
ne sont que des mots
qui remplissent
le panier de papier
d’un vieux cahier retrouvé,

ni plus ni moins ?

Et qui, alors,
me console
en me soufflant :
« Continue ce que tu as commencé !

Chacun
de tes souvenirs
fait fleurir
un poème
pour le monde,
quand celui-ci sera prêt
à accueillir
la belle saison » ?

Qui m’invite
à vivre encore
pour écrire,
seulement
écrire ?

Géraldine Andrée

Pour l’écoute audio, c’est ici :


Publié dans Cahier du matin, Journal de la lumière, Poésie-thérapie

Laura et la rosée

Publié par quevivelavie

Laura m’a dit que l’écriture venait de la rosée.

Mais lorsque les premiers mots brillent à l’aube

Sur la feuille devant moi,

Je crois

Que la rosée

Vient de l’écriture.

Géraldine Andrée

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Redécouvrez-vous: L’art de tourner la page

Publié par quevivelavie

Recommence

Donne-toi encore une chance

Recommence sur une feuille vierge

sur une page blanche

même au milieu du carnet

Taille la pointe de ton crayon

Dessine une majuscule

rien qu’une

puis dépose le premier mot

parmi les copeaux

Et s’entrouvre le chemin

parsemé de minuscules brindilles

qui crépitent

comme de petites flammes

nouvellement nées

N’attends pas un quelconque signe du destin

une approbation du voisin

une amélioration du monde

Tourne la page

gâchée inachevée ou trop remplie

Fais de ce matin

toute une vie

Fais de l’endroit où tu es

à l’angle d’une table

entre les miettes

ton lieu unique

celui qui te permettra d’advenir

car n’oublie pas

l’eau ensemence la terre

par les moindres interstices

Recommence

Tôt ou tard

il est toujours temps

il n’y a pas d’âge

pour rencontrer ton sourire

qui t’attend

de l’autre côté

La carte que tu as tirée

est bien la bonne

Alors recommence

Géraldine

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Remettre le couvert

Publié par quevivelavie

Et digérer les ombres

Je digère le seuil de la chambre de jadis

Je digère le tapis de Perse

qui ne gardera pas trace de mon retour

Je digère la couverture fleurie

Je digère les ombres qui envahissent la fenêtre

Je digère la petite table d’acajou

Je digère la chaise d’osier haute comme trois pommes

Je digère la lampe au rayon roux

Je digère le miroir qui me reconnaît si je lui souris

Je digère le papillon de ma barrette

Je digère la montre que papa m’a offerte – corolle d’or du temps qu’il me reste

Je digère deux feuilles épaisses

Je digère les mots qui ont mariné dans leur encre onctueuse

et j’en laisse quelques miettes

à l’oiseau du silence

qui m’épie

avec envie

J’avais tellement faim

que dans ma boulimie de poésie

j’ai avalé la moindre lettre

vilaine ogresse

de mes rêves

qui prennent chair

sur le papier

Maintenant

mon cahier

est une assiette blanche

que je ne peux m’autoriser

à lécher

parce qu’on m’a dit

que c’était impoli

même si je suis

ma seule invitée

Alors je dresse la table

pour demain

Je place un autre cahier

tout au centre

à gauche un crayon de papier

à droite mon stylo plume brun

d’où sourd toujours une goutte noire

et en face

un encrier

pour la soif

si jamais mes larmes

sont un tantinet

trop salées

©Géraldine Andrée

white fountain pen on white open book
Photo by Kira auf der Heide on Unsplash

Et pour l’audio du poème, c’est ici !

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Exploration Nocturne : Un Voyage au Coeur des Étoiles

Publié par quevivelavie

Le voyage de nuit

La nuit, tu peux partir loin,

loin des régiments, des règlements, des jugements.

La nuit est en elle-même
un voyage.


Souviens-toi.
Oui.


La route dans la nuit.
De part et d’autre,
le sable brillant
comme du mica sous la lune,
des points d’herbe jaunie
que désignent
les yeux des étoiles.

Visions fugaces,
si vite évanouies
mais que tu gardes sur la rétine,
tel un signe
qui te guide.

Et dans tout l’habitacle,
la playlist d’Enya

– Celts, Aniron, Paint the sky with stars -,
infinie.
Combien de temps durera le voyage ?
Comment savoir ?

Le temps ne signifie rien,
car seul importe ce fragment de route
qu’éclairent les phares,
pour cette seconde,
cet instant
seulement.
Tu ne vois la route qu’en la traçant.
La destination ?
On verra plus tard.

Voici le ruban du voyage,
déroulé d’une lueur
à un accord,
d’une note
à un silence,
avant que le morceau
ne reprenne
sur la plage trois.

La nuit est un temps
dans l’espace,
un espace
dans le temps.

Nous arrivons à la baie
quand
l’aurore se répand
dans le ciel
comme un encrier
d’enfant.

Perclus de fatigue,
ivres de route,
d’inconnu,
de musique.
Étourdis par le ronronnement
du moteur
qui s’arrête soudain.
Perdus,
un peu étonnés
d’être au bon endroit.
Figés
dans un vertige
qui continue
à nous faire
tanguer
à travers
sa spirale.

Chancelants
comme si nous nous trouvions
au bord du vide.

Devant nous,
la marina,
immense
corolle blanche
épanouie
sur la taie
de l’azur.

La visière
de nos mains
sur nos paupières,
éblouis
par le dard du soleil
déjà vif,
nous croyons rêver
ce paysage.

Mais la mer est bel
et bien là,
bordée
de part et d’autre
de terrasses blanches,
dans le silence
translucide
du ciel.

Et notre voyage de nuit ?
Il n’est plus qu’une ligne temporelle
qui tremble
et qui s’efface
au loin.

Peut-être est-ce depuis
ce long voyage
que j’ai pris l’habitude
d’écrire de nuit.

Parce que je sais,
seule, à bord
de mon cahier d’or
qu’un mot,
parfois,
me sépare
de l’infini.

Géraldine Andrée

Pour l’écoute du poème, c’est Ici !

aerial photography of sea
Photo by Bechir Jaballah on Unsplash

Aniron

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La correspondance oubliée

Publié par quevivelavie

Une conversation entre la mère et la fille

Moi – Maman, où as-tu mis les souvenirs ?

Elle – Quels souvenirs ?

Moi – Mais tu sais bien ! Ceux de l’enfance, enfin !

Elle – Prends une bêche dans les dépendances et creuse la terre du jardin.

Moi – Il n’y a rien ! Que des fouillis d’insectes…

Elle – Alors, prends l’échelle et monte dans les feuilles du mirabellier… Tu n’as pas besoin de moi.

Moi – Il n’y a que des nids vides.

Elle – Va plus haut ! Plus loin !

Moi – Mais je vais bouleverser l’ordre des étoiles…

Elle – Alors, reviens ici et fouille l’armoire.

Moi – Que du noir. Et le tissu mité de l’amour.

Elle – As-tu pensé à la corbeille d’osier dans la véranda ?

Moi – Là où tu entreposes les pamplemousses du soleil ?

Elle – Oui. C’est là.

Moi – Je me suis piquée avec les pointes de l’osier troué.

Elle – Quelle mijaurée ! Utilise tes ongles donc, pour gratter l’écorce de l’oubli.

Moi – Je vais y laisser ma peau. Il me faudra trente lunes pour cicatriser.

Elle – Déclenche le disjoncteur.

Moi – C’est fait. Pas le moindre éclairage dans le cœur.

Elle – Et ce sentier entre la fenêtre et les feuillets bleus ? Y es-tu allée ?

Moi – Je vais essayer.

Elle – Je suis sûre qu’il mène à la maison aux poèmes !

Moi – Celle en faïence, avec des femmes en éventail dessinées sur les murs ?

Elle – Oui, c’est là que nous allions nous reposer en été.

Moi – J’ai bien ouvert la porte. Je n’avais pas la clé. Alors, j’ai utilisé celle de secours, que j’avais cachée au fond de moi, en pensant : On ne sait jamais…

Elle – Bien ! Tu vois, tu arrives à te débrouiller seule…

Moi – Et sais-tu ce que j’ai trouvé ?

Elle – Non.

Moi – Toutes ces lettres que je ne t’ai jamais envoyées.

Elle – Et elles disent quoi, ces lettres, s’il te plaît ?

Moi – Les remords, les regrets, les absences, les silences, les actes manqués, quelques moments de connivence,

et l’attente

que tu changes,

que je change

si tu changes.

Rien de ce que j’ai écrit,

rien de ce que j’ai déploré, espéré,

n’a cheminé jusqu’à toi.

L’écriture n’a rien changé !

Elle – Tout a été accompli, au contraire !

Moi – C’est-à-dire ?

Elle – C’est toi seule, notre histoire.

Ne me cherche plus puisque je suis partie.

Écris, écris seulement

pour tresser l’osier

de la corbeille

de ma mémoire.

Géraldine Andrée