Étiquette : gratitude

Bright blue stars in a star cluster with surrounding nebula and numerous distant stars
Publié dans Au fil de ma vie, Poésie-thérapie, Un cahier blanc pour mon deuil

Ci-gît sur la page

Publié par quevivelavie

Les pétales roses du forsythia

Les jeux dans l’herbe du jardin

Le bleu du soir à ma fenêtre là-bas

La queue en panache du chat

Mon journal intime perdu au cours des déménagements

Les pas de mon père

Les pots de confiture de ma mère

Ce seuil que je ne franchirai plus

La tapisserie à fleurs sur laquelle j’accrochais mes dessins porte-bonheur

Ci-gît aussi ce chemin

qui ne mène plus nulle part

et le long duquel j’avais semé

des billes de couleurs

afin que mon voyage

ressemble à un foulard

de lueurs

La source asséchée

pour les mains du promeneur

mais qui chante encore sous la terre

pour elle seule

Dans ce point indélébile

je sais que je lui rends

hommage

maintenant que je n’espère plus

la voir réapparaître

J’ai aussi recouvert de feuilles

les ailes du pinson

mon ami

dont le bec s’est ouvert

sur le silence

Et je consens

à ce que ce petit cosmos

de papier blanc

soit constellé

à contrejour

de toutes les naines blanches

auxquelles s’est fiée ma vie

À présent ci-gît

le mot Fin

Je tourne la page

et j’écris une suite

différente

qui n’efface rien

cependant

des chapitres précédents

Géraldine Andrée

Seedling with two leaves sprouting from a cracked egg
Publié dans Art-thérapie, Cahier du matin, Histoire d'écriture, L'espace de l'écriture, Poésie, Poésie-thérapie

De la miette au mot

Publié par quevivelavie

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Publié dans Au fil de la voix, Cahier du matin, Histoire d'écriture, Journal de la lumière, L'espace de l'écriture, Le temps de l'écriture, Les ateliers d'écriture avec Laura Vazquez

Faire apparaître le matin

Publié par quevivelavie

Quand j’écris, je fais apparaître le matin que je préfère.
Comme ceci :

Que le murmure vienne des voix d’en bas je serai le sang neuf qui en irriguera ma chambre

Que les grains du temps soient à moudre je serai leur profonde carafe de porcelaine

Que la lumière se mêle à la soie blanche de la taie je serai l’une de ses mèches

Que le silence referme son mouchoir sur le chagrin de la veille je serai la paume qui le contient

Que le souvenir des absents traverse les murs je serai leur cortège

Quand un rayon de soleil souligne les lattes de bois il est déjà mon pas

Quand mon souffle me réveille il a déjà frémi au bord de chacun de mes cils pour que s’ouvrent mes paupières sur la seule présence de la fenêtre

Quand la patte du chat gratte la porte elle a déjà trouvé dans les replis de l’ombre les gemmes du jour

Et quand les lueurs de celles-ci se révèlent je sais qu’elles se poseront dans un instant en points de suspension sur ma page

Sous ma couverture la couverture dorée

de ce livre qui rejoint la compagnie de tous les autres

Dans l’angle le papillon de ma lampe

qui a pris ma table pour corolle

juste avant que les couleurs de ses ailes ne s’éteignent

Voici le moment de porter le premier mot à mes lèvres

celui qui se détache du chapelet des heures à venir

et de prier

le jardin le thym la nèfle et le pain

dont le merle picore les miettes

entre deux notes

Géraldine Andrée

Et pour le poème en audio, c’est ici !

shallow focus photography of hot coffee in mug with saucer
Photo by Tim Foster on Unsplash

Publié dans Au fil de la voix, Journal de la lumière, Le cahier de mon âme, Le poème est une femme, Poésie, Poésie-thérapie, Un cahier blanc pour mon deuil

Aimer au Crépuscule: Entre L’Amour et la Mémoire

Publié par quevivelavie

Si aimer, c’est allumer la lampe et veiller jusqu’à l’aube,

fixer le point tremblant du phare dans la nuit,

écrire comme on marche dans un bois profond,

c’est-à-dire en relisant chacune de mes phrases qui te sont destinées,

comme on se retourne sur ses traces pour être sûr qu’elles sont bien inscrites dans la terre,

te chercher dans les reflets des vitrines, les dédales des ruelles,

croire que je t’ai croisé au milieu de la foule avec ton manteau rouge et ton dos voûté,

attendre jusqu’à ce qu’il n’y ait plus devant moi qu’un grand silence pour accueillir la réminiscence de ton pas,

alors, laisse-moi traverser ton absence,

embrasser le vide, tendre les bras – quitte à toucher le mur de ta chambre,

espérer tellement fort qu’il me semble entendre ton cœur battre, ranimé par le flot de l’encre sur la page,

écrire, oui, pour entretenir la foi comme un jardin – qui sait si tu ne réapparaîtras pas au bout de la ligne…

Laisse-moi éclore tout simplement,

en continuant à respirer pour me souvenir.

Que l’on dise de moi :

Il n’y a personne au monde qui a plus aimé qu’elle.

Jusqu’à l’ultime instant, elle a rempli son verre de cette liqueur qui réchauffait ses lèvres,

elle a mis son couvert,

elle a posé un coussin sur sa chaise pour qu’il mange confortablement après son pèlerinage dans la neige,

elle a changé l’eau des bouquets d’hortensias,

elle a veillé à ce qu’il ait toujours un paquet de cigarettes d’avance – il aimait tellement dessiner des volutes au-dessus de son front,

et si par mégarde, elle devait s’absenter au dernier moment,

elle n’a jamais oublié de laisser un petit mot au coin de la table,

au cas où il rentrerait avant elle :

« Je suis partie acheter du pain frais.

En attendant, allume la bougie de notre joie. »

Si aimer,

c’est laisser la flamme

de ce dîner

se consumer jusqu’à l’aube

tandis qu’il reste une frêle étincelle de ta mémoire

dans mes yeux,

alors je veux bien

aimer encore.

Géraldine Andrée

Publié dans Au fil de ma vie, écritothérapie, Histoire d'écriture, L'espace de l'écriture, Le continent de l'écriture, Non classé, Récit de Vie

L’écriture comme chemin de vie : tenons un journal intime

Publié par quevivelavie

J’écris mon chemin

On tient habituellement un journal intime de sa vie.

Et si je vous parlais de la tenue d’un journal intime sur l’écriture ?

Le journal qui parle de lui-même, c’est-à-dire de sa propre écriture.

Passionnant, n’est-ce pas ?

Il y a le journal des différentes saisons.

  • Le cahier rose et blanc pour les jours de printemps ;
  • Le petit carnet que l’on glisse dans son panier à pique-nique pour les déjeuners d’été ;
  • Le grand cahier mordoré à spirale pour détacher les feuilles et les poster dans sa boîte à lettres de souhaits décorée d’étoiles, les soirs d’automne ;
  • Et le cahier secret aux pages de neige, à la couverture épaisse, dédié aux matinées d’hiver.

Il y a le journal qui retrace l’accomplissement de chaque jour.

  • Le très sérieux carnet moleskine de tâches ou agenda ;
  • Le carnet fuchsia de plaisirs ou de kifs ;
  • Le carnet de gratitudes à cacher dans la poche du cœur ;
  • Le carnet de chevet bleu nuit comme celui de Sei Shônagon pour faire le bilan de sa journée au coucher ou griffonner ses rêves et ses premières pensées le matin ;
  • L’impressionnant cahier d’expérimentation littéraire ;
  • Le journal rose pâle de ses états d’âmes à l’aube ;
  • Le journal des mots en images et en couleurs ou Journal Créatif d’Anne-Marie Jobin ;
  • Le journal de ses idées de travail et de créativité notées pêle-mêle ; pot-pourri de l’esprit ; fouillis de fleurs à naître dans la mémoire ;
  • Le carnet vert 5/6 minutes qui permet de créer sa journée en trois phrases ;
  • Le journal de la joie, du deuil, de l’espoir, de l’attente, de la solitude, du drame, de la grossesse, de l’amour… 

    Quel éventail de vie ! Que de recueils pour sa promenade existentielle ! De profonds paniers pour cueillir et recueillir l’essentiel qui pousse en soi !

Voilà comment j’écris mon chemin.

Ou comment mon chemin s’écrit à travers moi.

Les feuilles de mes cahiers se tournent au fil du temps.

Le temps passe de feuille en feuille.

À chaque mot, je vieillis, bien sûr.

À chaque trait de plume, il y a un peu moins de fil d’encre pour ma vie.

Mais, tandis que j’écris, ma mémoire s’allège, mon âme sautille sur la marelle du papier ligné, court après les billes des mots,

 joue si bien à être une enfant qu’elle le redevient.

Si je vieillis en vivant,

je rajeunis en écrivant.

Géraldine Andrée

Publié dans Je pour Tous, Journal de ma résilience, Le corps de l'écriture

Exploration Poétique des Mains et de l’Identité

Publié par quevivelavie

À moi mes mains

À moi mes mains

Leur forme

Leur désir d’être

Autonomes

Vis-à-vis du monde

À moi mes doigts

Pulpe Rose Chair

Qui ne ressemble

À aucune autre

Pour moi seule

La trace

De ce que ces doigts

Déposent

À moi cette paume

Cette pomme

Ronde

Pour les mots

À moi la pointe

Des articulations

Pour qu’elles se lèvent

Et s’ouvrent

Vers le ciel

Qui en vaut

La peine

À moi mes ongles

Pour déchirer

Les étiquettes

Et les chemins

Entrelacés

Des veines

Du poignet

Pour aller

Où

Je l’entends

Mes mains

Sont miennes

Et seuls

Les grains

De terre

La houle

Des sables

Le velours

Du papier

Ont le droit

De se souvenir

De leur passage

Seul

Mon souffle

Se faufile

Entre mes doigts

Pour faire chanter

La peau

Géraldine Andrée

Publié dans Cahier du matin, Journal de la lumière, Poésie-thérapie

Laura et la rosée

Publié par quevivelavie

Laura m’a dit que l’écriture venait de la rosée.

Mais lorsque les premiers mots brillent à l’aube

Sur la feuille devant moi,

Je crois

Que la rosée

Vient de l’écriture.

Géraldine Andrée

Publié dans Cahier du matin, Histoire d'écriture, Journal de la lumière, Poésie-thérapie

L’oiseau ressuscité

Publié par quevivelavie

Je me souviens

De cet oiseau

Qui s’était fracassé

En plein vol

Contre la fenêtre

De la véranda

De mon enfance

Et qui était retombé

La nuque raide

Sur la pierre

Avec mon cahier

J’entrouvre ses ailes

Avec mon encre

J’efface le sang

De sa gorge

Avec ma feuille

A4

Je lui redonne

Une place

Sur l’arbre

Avec ma phrase

Je fais couler

Son chant

Vers l’infini

Depuis l’embouchure

De son bec

Avec ma plume

Je lui offre

Le ciel

L’oiseau n’est pas mort

Il s’est envolé

Dans les mots

Géraldine Andrée

Publié dans Actualité, Art-thérapie, Créavie, Histoire d'écriture, Le cahier Blueday, Le livre de vie, Poésie-thérapie

Redécouvrez-vous: L’art de tourner la page

Publié par quevivelavie

Recommence

Donne-toi encore une chance

Recommence sur une feuille vierge

sur une page blanche

même au milieu du carnet

Taille la pointe de ton crayon

Dessine une majuscule

rien qu’une

puis dépose le premier mot

parmi les copeaux

Et s’entrouvre le chemin

parsemé de minuscules brindilles

qui crépitent

comme de petites flammes

nouvellement nées

N’attends pas un quelconque signe du destin

une approbation du voisin

une amélioration du monde

Tourne la page

gâchée inachevée ou trop remplie

Fais de ce matin

toute une vie

Fais de l’endroit où tu es

à l’angle d’une table

entre les miettes

ton lieu unique

celui qui te permettra d’advenir

car n’oublie pas

l’eau ensemence la terre

par les moindres interstices

Recommence

Tôt ou tard

il est toujours temps

il n’y a pas d’âge

pour rencontrer ton sourire

qui t’attend

de l’autre côté

La carte que tu as tirée

est bien la bonne

Alors recommence

Géraldine

Publié dans Au fil de la voix, Au fil de ma vie, Cahier du matin, Histoire d'écriture, Journal de la lumière, L'espace de l'écriture, Le continent de l'écriture, Le journal des confins, Le ruban du temps, Le temps de l'écriture

Exploration Nocturne : Un Voyage au Coeur des Étoiles

Publié par quevivelavie

Le voyage de nuit

La nuit, tu peux partir loin,

loin des régiments, des règlements, des jugements.

La nuit est en elle-même
un voyage.


Souviens-toi.
Oui.


La route dans la nuit.
De part et d’autre,
le sable brillant
comme du mica sous la lune,
des points d’herbe jaunie
que désignent
les yeux des étoiles.

Visions fugaces,
si vite évanouies
mais que tu gardes sur la rétine,
tel un signe
qui te guide.

Et dans tout l’habitacle,
la playlist d’Enya

– Celts, Aniron, Paint the sky with stars -,
infinie.
Combien de temps durera le voyage ?
Comment savoir ?

Le temps ne signifie rien,
car seul importe ce fragment de route
qu’éclairent les phares,
pour cette seconde,
cet instant
seulement.
Tu ne vois la route qu’en la traçant.
La destination ?
On verra plus tard.

Voici le ruban du voyage,
déroulé d’une lueur
à un accord,
d’une note
à un silence,
avant que le morceau
ne reprenne
sur la plage trois.

La nuit est un temps
dans l’espace,
un espace
dans le temps.

Nous arrivons à la baie
quand
l’aurore se répand
dans le ciel
comme un encrier
d’enfant.

Perclus de fatigue,
ivres de route,
d’inconnu,
de musique.
Étourdis par le ronronnement
du moteur
qui s’arrête soudain.
Perdus,
un peu étonnés
d’être au bon endroit.
Figés
dans un vertige
qui continue
à nous faire
tanguer
à travers
sa spirale.

Chancelants
comme si nous nous trouvions
au bord du vide.

Devant nous,
la marina,
immense
corolle blanche
épanouie
sur la taie
de l’azur.

La visière
de nos mains
sur nos paupières,
éblouis
par le dard du soleil
déjà vif,
nous croyons rêver
ce paysage.

Mais la mer est bel
et bien là,
bordée
de part et d’autre
de terrasses blanches,
dans le silence
translucide
du ciel.

Et notre voyage de nuit ?
Il n’est plus qu’une ligne temporelle
qui tremble
et qui s’efface
au loin.

Peut-être est-ce depuis
ce long voyage
que j’ai pris l’habitude
d’écrire de nuit.

Parce que je sais,
seule, à bord
de mon cahier d’or
qu’un mot,
parfois,
me sépare
de l’infini.

Géraldine Andrée

Pour l’écoute du poème, c’est Ici !

aerial photography of sea
Photo by Bechir Jaballah on Unsplash

Aniron

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