Étiquette : résilience

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Exploration Nocturne : Un Voyage au Coeur des Étoiles

Publié par quevivelavie

Le voyage de nuit

La nuit, tu peux partir loin,

loin des régiments, des règlements, des jugements.

La nuit est en elle-même
un voyage.


Souviens-toi.
Oui.


La route dans la nuit.
De part et d’autre,
le sable brillant
comme du mica sous la lune,
des points d’herbe jaunie
que désignent
les yeux des étoiles.

Visions fugaces,
si vite évanouies
mais que tu gardes sur la rétine,
tel un signe
qui te guide.

Et dans tout l’habitacle,
la playlist d’Enya

– Celts, Aniron, Paint the sky with stars -,
infinie.
Combien de temps durera le voyage ?
Comment savoir ?

Le temps ne signifie rien,
car seul importe ce fragment de route
qu’éclairent les phares,
pour cette seconde,
cet instant
seulement.
Tu ne vois la route qu’en la traçant.
La destination ?
On verra plus tard.

Voici le ruban du voyage,
déroulé d’une lueur
à un accord,
d’une note
à un silence,
avant que le morceau
ne reprenne
sur la plage trois.

La nuit est un temps
dans l’espace,
un espace
dans le temps.

Nous arrivons à la baie
quand
l’aurore se répand
dans le ciel
comme un encrier
d’enfant.

Perclus de fatigue,
ivres de route,
d’inconnu,
de musique.
Étourdis par le ronronnement
du moteur
qui s’arrête soudain.
Perdus,
un peu étonnés
d’être au bon endroit.
Figés
dans un vertige
qui continue
à nous faire
tanguer
à travers
sa spirale.

Chancelants
comme si nous nous trouvions
au bord du vide.

Devant nous,
la marina,
immense
corolle blanche
épanouie
sur la taie
de l’azur.

La visière
de nos mains
sur nos paupières,
éblouis
par le dard du soleil
déjà vif,
nous croyons rêver
ce paysage.

Mais la mer est bel
et bien là,
bordée
de part et d’autre
de terrasses blanches,
dans le silence
translucide
du ciel.

Et notre voyage de nuit ?
Il n’est plus qu’une ligne temporelle
qui tremble
et qui s’efface
au loin.

Peut-être est-ce depuis
ce long voyage
que j’ai pris l’habitude
d’écrire de nuit.

Parce que je sais,
seule, à bord
de mon cahier d’or
qu’un mot,
parfois,
me sépare
de l’infini.

Géraldine Andrée

Pour l’écoute du poème, c’est Ici !

aerial photography of sea
Photo by Bechir Jaballah on Unsplash

Aniron

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Le cahier bleu

Publié par quevivelavie

Elle ouvre le cahier bleu. 

Le referme.

L’ouvre encore. 

Claque les anneaux

des spirales.

Glisse son doigt

entre deux feuilles

parce qu’elle sait

qu’il est là.

Alors, elle le retrouve.

Elle peut soutenir

son profond regard

d’encre noire.

Lui le sien,

tout bleu.

Il lui vient

le désir brutal,

insolent,

pulsatile

de traverser la ville

pour le présenter

à son amant

qui doit sûrement

dîner

avec sa femme,

à l’heure

qu’il est.

Sonner

de manière

stridente

sur le palier

et le lui tendre

au cœur

de ses mains

ouvertes

pour lui dire :

Vois, comme je t’aime !

Mais est-il parfait ?

Quand elle le regarde

d’un peu plus près,

il claudique un peu

avec ce pied plus court

que l’autre.

Il se penche

même

vers l’autre

côté,

là où brille

le fil

ténu

de la lumière

de la lampe,

comme pour

se rattraper

à l’instant

final.

Ce déhanchement

est bien étrange.

À chaque souffle,

elle croit 

qu’il va basculer

par-dessus

bord

puis s’effacer

dans la nuit,

se confondre

avec les pancartes

signalétiques

du quartier,

et de toute

la ville.

En même temps,

il lui semble

qu’il est prêt

à l’emmener

faire un simple

pas

de côté,

Ô pas très loin,

peut-être au-delà

du mur

mitoyen,

et c’est tout !

Alors, elle se dit 

que, non, décidément,

elle restera

chez elle,

car elle n’a rien à offrir

à l’amant

trop lointain,

trop occupé,

trop pris,

trop marié

pour l’inviter

à danser.

Désormais 

la voilà

prête

à détacher 

cette feuille

de l’amarre 

solide

du cahier

et à faire

de son poème

son cavalier

pour ce soir

et tous les autres

soirs.

Et, en signe

d’acceptation,

elle glisse

son doigt

dans le premier anneau

d’argent,

celui qui est

devant

son cœur,

pour valser

avec le mot

Demain.

Géraldine Andrée

Publié dans Atelier d'écriture, Au fil de la voix, L'espace de l'écriture, Les ateliers d'écriture avec Laura Vazquez, Non classé, Récit de Vie

Le Nettoyeur de l’Univers

Publié par quevivelavie

Tous. les. Jours. à. l’aube. il. ramasse. les détritus. Ces. morceaux. De. vie. Dont. on ne. veut. plus. tous. Les. jours. Il. pousse. Sa. vie. Ce. chariot. Métallique. Surmonté. D’une. énorme. poubelle. de Plastique. Il se penche sur. le bitume. sous. l’éclat. Des ciseaux. D’acier. de. la. lune.

Tous. Les. jours. Il. Ramasse. le déchiré. le délaissé. le déplié. le froissé. le consommé. le consumé. Les. rebuts. de. la fête. Tout. ce. qui. est. jetable. Car. marqué. d’obsolescence. Programmée. Fragments. bris. miettes. cendres. lambeaux. L’encombrant. De. Ce qui. a. été. Mégots. écrasés. emballages. de. bonbons. Barquettes. vides. Micro. ondables. Briques. de jus. capsules. Tous. les. jours. cadavres. de bouteilles. Mouchoirs. entortillés. boîtes. en carton. de pizzas. mangées. En. famille. sur. un banc. public. Ou. Même. préservatif. noué. D’une. relation. clandestine. Derrière. un. tronc. D’arbre. dénudé.

Tous. les. jours. Il. Pense. qu’il aimerait. beaucoup. En fumer. Une. Juste. une. clope. Un. Instant. S’il. vous. plaît. Tous. les. jours. il. se. Dit. qu’il. devrait. acheter. un. Gros. Très. gros. sachet. De. bonbons. pour. sa. Fille. Même. s’il ne. lui reste. Qu’un. centime. À la fin. du mois. Il se dit. qu’il. devrait. Contracter. un. crédit. pour sa fille. Et penser. à acheter. aussi. une. boîte. de mouchoirs. pour. Pleurer. le cadavre. De. son père. Les. larmes. ça. n’a. pas. de. prix.

Quant. à. l’amour. ça. ne se trouve. pas. au coin. d’Une rue. bien. Sûr.

Tous. Les. Jours. Il. balaie. Le. périmé. le dépassé. L’utile. De jadis. L’usagé. d’aujourd’hui. il. a toujours. ramassé. la. mort. des. choses. de la vie. semble. – t. -.il. De. vie. En. vie. Même. avant. de venir. ici. Bas. il. lustrait. la. Voie. lactée. épongeait. les. Débris. des. nébuleuses. nettoyait. les. crachats. des. Comètes. les. éructations. Des constellations. Qu’il devait. Prendre. avec. Des. Gants. Ou. des. Pincettes. Vidait. les. cendriers. Remplis. par. les. Météores. Qui. sortaient. en Soirée.

Toute. la. nuit. que. Dieu. fait. il. jetait. des poussières. D’étoiles. Dans. les. trous. noirs. Faisait. place. Nette. Table. rase. Il y avait. même. des braises. encore. rougeoyantes. des braises. au bout. De cigarillos. D’or. Jonchant. le passage. Du petit. et du grand. Chariot. Pendant. le. Feu. d’artifice

Historique

Et. Qui s’ajoutaient.

À cette. longue. Liste.

De taches. et donc.

De tâches. Infinies…

In. FiNies.

Puis. un. beau. Jour. Le. Grand. Patron. immensément. clair. voyant. lui. a dit. Laisse. ces braises. Elles. ne s’éteindront. pas. de sitôt. Laisse-les. tomber. pendant. des millénaires. Et. parsemer. De leurs. points. tremblants. les Boulevards. de l’univers. Je. t’envoie. Nettoyer. les rues. de la. Terre. Là-bas. C’est plus. utile. Qu’ici.

Alors. comme. Tous. les. jours. Il se dit. que s’il. faut. bien. quelqu’un. Pour. faire. le. Sale. boulot. Et bien. Ce sera Lui. Et. il. se console. d’être. traité. plus bas. que terre. en levant. la tête. d’une canette. Verte. Pour voir. briller. la. dernière. braise. Divine. Avant. le. plein. Jour.

Géraldine Andrée

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La correspondance oubliée

Publié par quevivelavie

Une conversation entre la mère et la fille

Moi – Maman, où as-tu mis les souvenirs ?

Elle – Quels souvenirs ?

Moi – Mais tu sais bien ! Ceux de l’enfance, enfin !

Elle – Prends une bêche dans les dépendances et creuse la terre du jardin.

Moi – Il n’y a rien ! Que des fouillis d’insectes…

Elle – Alors, prends l’échelle et monte dans les feuilles du mirabellier… Tu n’as pas besoin de moi.

Moi – Il n’y a que des nids vides.

Elle – Va plus haut ! Plus loin !

Moi – Mais je vais bouleverser l’ordre des étoiles…

Elle – Alors, reviens ici et fouille l’armoire.

Moi – Que du noir. Et le tissu mité de l’amour.

Elle – As-tu pensé à la corbeille d’osier dans la véranda ?

Moi – Là où tu entreposes les pamplemousses du soleil ?

Elle – Oui. C’est là.

Moi – Je me suis piquée avec les pointes de l’osier troué.

Elle – Quelle mijaurée ! Utilise tes ongles donc, pour gratter l’écorce de l’oubli.

Moi – Je vais y laisser ma peau. Il me faudra trente lunes pour cicatriser.

Elle – Déclenche le disjoncteur.

Moi – C’est fait. Pas le moindre éclairage dans le cœur.

Elle – Et ce sentier entre la fenêtre et les feuillets bleus ? Y es-tu allée ?

Moi – Je vais essayer.

Elle – Je suis sûre qu’il mène à la maison aux poèmes !

Moi – Celle en faïence, avec des femmes en éventail dessinées sur les murs ?

Elle – Oui, c’est là que nous allions nous reposer en été.

Moi – J’ai bien ouvert la porte. Je n’avais pas la clé. Alors, j’ai utilisé celle de secours, que j’avais cachée au fond de moi, en pensant : On ne sait jamais…

Elle – Bien ! Tu vois, tu arrives à te débrouiller seule…

Moi – Et sais-tu ce que j’ai trouvé ?

Elle – Non.

Moi – Toutes ces lettres que je ne t’ai jamais envoyées.

Elle – Et elles disent quoi, ces lettres, s’il te plaît ?

Moi – Les remords, les regrets, les absences, les silences, les actes manqués, quelques moments de connivence,

et l’attente

que tu changes,

que je change

si tu changes.

Rien de ce que j’ai écrit,

rien de ce que j’ai déploré, espéré,

n’a cheminé jusqu’à toi.

L’écriture n’a rien changé !

Elle – Tout a été accompli, au contraire !

Moi – C’est-à-dire ?

Elle – C’est toi seule, notre histoire.

Ne me cherche plus puisque je suis partie.

Écris, écris seulement

pour tresser l’osier

de la corbeille

de ma mémoire.

Géraldine Andrée

Publié dans Journal de la lumière, Journal de ma résilience, Les ateliers d'écriture avec Laura Vazquez, peinture, Poésie-thérapie

La magie de la lumière : une exploration poétique

Publié par quevivelavie

Toute petite, je me demandais souvent :

D’où vient la lumière ?

Une voix secrète me formulait une réponse dont je n’étais jamais vraiment certaine :

De l’œil du chat ?

D’une bulle de savon ?

Du mariage entre la feuille et le vent ?

Du crissement du sachet de friandises ?

D’une rédaction bien écrite ?

Plus tard, j’appris que la lumière était une vibration, une énergie démultipliée, émise par le soleil et que, même si elle descendait dans l’eau, elle ne se dissolvait pas, elle s’élargissait en une corolle qui enveloppait tous les joncs, les nénuphars, les saules, mon visage penché sous l’ondulation de mes cheveux.

Elle créait un reflet complet des êtres et des choses qu’aucun remous n’effaçait tant que la lumière durait.

Réflexion… Vision… Miroitement…

Je me délectais de ces mots. Mais, comment la lumière qui venait de si loin, des confins du ciel, pouvait-elle me trouver, moi, ce tout petit point presque invisible sur la page du monde ?

Comment repérait-elle ma main, mes cheveux, mes prunelles à travers lesquelles elle se contemplait pour illuminer ensuite mon sourire ?

Comment la lumière savait-elle que j’existais, moi qui me croyais aussi insignifiante qu’une frêle sauterelle qui disparaît dans la nuit verte de l’herbe ?

Et lorsque je n’y voyais plus, que ma lampe de chevet s’éteignait à fleur de mon sommeil, que je fermais les yeux,

cela signifiait-il

que la lumière ne me regardait plus, qu’elle m’avait quittée des yeux,

oubliée, perdue ?

Pourtant, je gardais longtemps derrière mes paupières l’éclat des lampions de la soirée, les lueurs des perles des colliers,
une fois les tables et les chaises rangées, l’estrade démontée, les amis séparés…

Suffisamment longtemps pour que je croie encore en la joie
et que cette foi me donne la force de faire à nouveau éclore, le lendemain, l’aurore d’un poème un peu maladroit…

Ce n’est que bien plus tard que je compris que peu importait la durée de l’obscurité,

un matin m’était toujours promis…

Pourquoi ?

Parce que la lumière était déjà en moi,

dès le premier instant de mes yeux ouverts…

Oui : cette énergie,
cette vibration
dont je croyais
qu’elle traversait l’univers en un millième de seconde
ne me repérait ici-bas que si je lui prêtais attention, que si je lui offrais la corbeille de mes doigts.

Dès lors, je n’avais plus de doute :
La lumière ponctuait ma paume de pointillés d’or pour que je poursuive jusqu’à la fin de mon souffle
sa longue phrase qui s’apprêtait peut-être à toucher
au-delà de la nue
le regard de quelqu’un,
encore persuadé d’être invisible,
et trop loin pour être reconnu.

La lumière se préparait,
malgré l’immense
ignorance
du monde
à l’égard
de son inconditionnelle présence,
à être reçue.

Géraldine Andrée

star photography
Photo by Casey Horner on Unsplash

Publié dans Au fil de la voix, Berthe mon amie, L'espace de l'écriture, Les ateliers d'écriture avec Laura Vazquez, Mon aïeule, mon amie

André

Publié par quevivelavie

Je n’existais pas quand tu as tracé l’ultime marelle pour sauter dans le Ciel

Je n’existais pas quand à peine sortie de l’institution religieuse où tu devais te laver sans ôter ta chemise tu as mis ta plus belle robe de bal tu as chaussé des escarpins dorés
J’aurais aimé être un fil de cette étoffe de moire ruisselante l’éclat d’or de ces boucles au bout de tes souliers

Je n’existais pas quand tes pas ont glissé menu sur la piste de bal inondée par la lumière blanche des lustres
J’aurais aimé être le rayonnement de toute cette fête sur la peau incarnate de tes épaules

Je n’existais pas quand il t’a invitée à danser quand il t’a offert son bras quand tu as reconnu depuis une vie antérieure son regard vert de feuille
J’aurais aimé être le soleil de toute cette joie qui irradiait dans ton corps

Je n’existais pas quand tu as valsé avec lui jusqu’à t’étourdir renversant ton front dans la lumière fermant les yeux sous les lampes du bonheur
J’aurais aimé être la liqueur de cette ivresse montant de tes reins à ton cœur

Je n’existais pas quand il a murmuré dans un souffle qui effleura tes lèvres André
J’aurais aimé être ces deux syllabes que tu accueillis le désir d’un baiser furtif des perspectives de fiançailles peut-être

Je n’existais pas quand tu l’as rencontré dans le salon de ton père qu’il a joué un menuet au violon pour te faire sa déclaration secrète
J’aurais aimé être les lueurs et les vibrations de l’archet qui ont tendu la corde de ton âme sur une note unique

Je n’existais pas quand une lettre tamponnée de l’armée l’a envoyé sur le front de l’est
Tu n’existais plus quand tu l’as accompagné jusqu’au marchepied du wagon gris
Alors j’aurais aimé être ce mouchoir brodé de tes initiales que tu as glissé dans sa poche de soldat juste avant l’ébranlement du train juste avant que tu ne sois plus qu’un point là-bas tout au bout du quai

Tu n’existais plus quand une lettre cachetée d’un sceau noir ensuite dépliée entre tes doigts t’a fait chanceler et choir sur l’herbe douce du jardin
J’aurais voulu de toutes mes forces ressentir à ta place cette éclipse cette extinction du regard pour ne pas affronter le réel

Mort pour la patrie
Mort pour le bien commun

J’existais quand la nuit est tombée dans tes yeux au terme de trente ans de mariage avec un homme qui n’était pas fait pour toi que ton père a choisi pour perpétuer le nom de la famille et parce que tu ne pouvais pas rester en deuil à vie

Quand j’ai appris ton histoire j’ai commencé à écrire
pour faire résonner sur le papier toutes les voix qui n’existaient plus
pour que les fantômes reviennent réconforter les vivants
pour qu’aucune vie ne s’efface
pour que chaque feuillet soit une bonne nouvelle annoncée
chaque poème une déclaration renouvelée

J’existais quand tu es montée au Ciel comme on m’a dit un jour de juin
Alors je me suis assise dans l’herbe du jardin et j’ai fait de ma page d’écolière une grande piste blanche
où deux strophes dansaient face à face
dans un bal que la vie ne pourrait plus jamais interrompre
ton pied aérien s’avançant près du sien

Géraldine

a close up of a person holding the hand of another person
Photo by Dillon Groves on Unsplash

Publié dans écritothérapie

Guérir avec mon cahier – La pratique du journal de guérison

Publié par quevivelavie

J’ai écrit cet ouvrage parce que les mots peuvent reconstruire ce que d’autres paroles ont détruit.

J’ai écrit cet ouvrage parce que les mots tracent le chemin vers soi.

J’ai écrit cet ouvrage parce que l’écriture est lumière.

J’ai écrit cet ouvrage parce que je voulais développer les thèmes du livre de bord J’écris ma vie – Petit guide pour être l’auteur de sa vie.

J’ai écrit cet ouvrage pour vous accompagner dans cette traversée de vous-même.

J’ai écrit cet ouvrage parce que l’on n’est jamais seul quand on écrit. On dialogue avec toutes nos voix intérieures.

J’ai écrit cet ouvrage pour vous montrer que l’écriture ôte le déterminisme (ou le destin, comme vous voulez) de C’était écrit.

J’ai écrit cet ouvrage parce que je sais que l’on est toujours chez soi sur la page.

J’ai écrit cet ouvrage parce que l’encre est un fil tendu de fenêtre en fenêtre.

J’ai écrit cet ouvrage parce qu’en écrivant, on écrit des lettres à cet ami, là, tout près, de l’autre côté de soi.

Géraldine Andrée

https://www.librinova.com/librairie/geraldine-andree/guerir-avec-mon-cahier

https://publishfr.bookmundo.com/site/?r=userwebsite/index&id=geraldineandrEe/

« Ton cahier de guérison s’ouvre sur d’autres cahiers de guérison, d’autres versions de toi, innombrables et uniques. »

Publié dans Au fil de la voix, écritothérapie, Le corps de l'écriture, Les ateliers d'écriture avec Laura Vazquez, Poésie-thérapie

Transformative Poetry: Finding Light in Darkness

Publié par quevivelavie

You’re welcome

You’re welcome
ma tige ardente
le puzzle des pierres du chemin
la planète d’or du tournesol
le vent qui se contorsionne
les cailloux des mots que polit chaque souffle
la cloche Saint-Fiacre
la gorge de neige de la pie
le loup qui flaire le sourire dans le sommeil
la lampe du désir
les mousses à fleur de menthe
la nébuleuse de mon sang
la locomotive qui hoquète sur le quai du rêve
la robe ajustée à mon cœur
les cheveux du crépuscule
la rouille dévoreuse d’enfance
ma plume qui puise dans le noir des os
l’encre de ma moelle
cette ride sur le miroir de l’hôtel
les pas des heures perdues
la lumière qui remonte le corps de mon stylo
sous le tam-tam de mes phalanges
la solitude qui sonne du côté est
pour que l’aurore soit le témoin
d’un regard neuf
le fleuve de mon lit
qui se déverse dans ce pays
où tous les murs sont abolis


Qu’advienne enfin
une maison de feuilles

You’re welcome
pour que je renonce
pour que j’abandonne
l’habitude de dire
adieu
pour qu’un poème
métamorphose
dans la chambre
toutes les prairies
en une mappemonde

You’re welcome
parce que vous m’effacez
sous vos racines
et que cela me plaît
de devenir la nuit
penchée
sur les paupières
du nouveau-né

You’re welcome
parce qu’un seul mot
peut dénouer
tant de cordes
qui obstruaient
la voix

You’re welcome
parce que de l’autre
côté de vous
il y a encore
une porte

You’re welcome
parce que vous avez fait
d’un éclat de verre
brisé
à mes pieds
tout un visage
à rencontrer

le vôtre
je crois

Géraldine

a dark tunnel with an open door leading to a grassy field
Photo by Nikola Knezevic on Unsplash

Publié dans Atelier d'écriture, Au fil de la voix, écritothérapie, Créavie, L'espace de l'écriture, Le temps de l'écriture

Le droit et le devoir d’écrire

Publié par quevivelavie

Écris pour faire valoir tes droits
Écris pour lâcher prise sur l’impossible
Écris pour rattraper le temps perdu
Écris pour courir après l’encre qui se dévide

Écris pour te délester de tes souvenirs
Écris pour emporter tes joies avec toi
Écris pour effacer l’enfance de ta mémoire
Écris pour te pencher sur tes racines

Écris pour ne froisser personne
Écris pour pouvoir froisser déchirer recommencer
Écris pour prolonger la lumière
Écris pour te confier à la nuit

Écris pour ouvrir la porte
traverser la pièce
franchir le seuil
refermer la porte

Écris pour entrer
chez le seul
ami qui t’accueille
tel que tu es

et qui sait
t’écouter
quand tu te tais
ou quand tu cries

Toi-même

Écris pour tous ceux
qui reconnaîtront
l’écho de leur voix
en toi

Écris pour tous ces Autres
qui te ressemblent
et qui sont si différents
à la fois

Écris pour gommer rétablir
affirmer réfuter
dire la vérité
à travers les rêves de chacun

Écris pour accomplir
d’immenses désirs
sur un tout petit carré
de papier

Écris pour passer ta vie
à retranscrire
les conversations
du monde entier

et y ajouter
un mot
le tien
fût-il le seul

l’unique
pourvu qu’il soit
le mot souverain
auquel tu tiens

Vivre

Géraldine Andrée

Publié dans Au fil de ma vie, Journal de ma résilience, Le corps de l'écriture, Le journal de mes autres vies, Le poème est une femme, Les ateliers d'écriture avec Laura Vazquez, Non classé

Elle et Moi

Publié par quevivelavie

Il me restait encore un peu de temps avant de prendre mon train. Je suis entrée dans le café L’Élixir de l’oubli. J’ai dit adieu des yeux à la ville – la place des Clercs, la cathédrale Saint-Jean-Baptiste, les vitrines qui affichaient la mode d’automne – voilée par une bruine que transperçaient les phares des voitures, les couleurs des panneaux publicitaires, les flèches signalétiques. C’est alors qu’il a poussé la porte du café, accompagné d’une blonde.

Il n’avait pas beaucoup
vieilli
à peine
une patte d’oie
au-dessus
des sourcils
en broussaille

Quand il est entré
j’ai tout de suite
su que j’étais
Elle
et sa cascade
de mèches
blondes
qui ruisselaient
sur ses épaules
menues

Elle
et sa parka
jaune
elle ressemblait
à une flamme
follette
un peu
égarée
dans cette ville
sur cette terre

J’ai su
comment il l’avait choisie
croyant
que je lui reviendrais
à travers Elle

Elle s’est assise
de profil
a croisé
ses jambes
effilées
par des collants
résille
couleur
chair
manière
peut-être
de se protéger
encore
quelques instants
supplémentaires
de ce scénario
de séduction
bien écrit
de se rendre
inaccessible
pour accroître
son désir

Mais j’ai su
comment son corps
a frémi
quand il a posé
sa main
sur la sienne
J’ai su
comment un frisson
a parcouru
sa colonne
vertébrale
depuis ses hanches
cette sensualité
sournoise
et ondoyante
qui serpente
ensuite
à rebours
le chemin
osseux
de sa nuque
à ses reins

J’ai su comment
il lui extorquait
son consentement
par un sourire
qui montrait
des incisives
bien blanches
et comment
il affichait
l’éclat
d’argent
de son alliance
en mentant

Tu sais
ma femme et moi
c’est
le néant

J’ai reconnu
cette voix
mièvre
comme
le miel
dans lequel
succombent
les mouches
avec leurs ailes
ouvertes

Et j’ai su comment
le cœur
de la jeune femme
blonde
a accueilli
en sa corolle
de fleur
bleue
la nouvelle

Il est disponible
sans être libre
Alors je le serai
pour deux

Lui
ne me voyait pas
tout occupé
à appâter
ses yeux

J’ai su comment
dans trois minutes
tout juste
il approcherait
son mocassin
de daim
de ce talon
aiguille
et comment
elle lui abandonnerait
sa cheville
quasi
délacée

tandis que le serveur
après avoir astiqué
les deux robinets
d’or
sortirait de sa poche
son carnet
pour la commande

Et j’ai su comment
il ferait le signe
avec ses deux
doigts
rapprochés
l’index
et l’annulaire
décidant
pour Elle

Deux cafés
-crème
s’il vous plaît

J’ai su
comment
c’en serait fini
d’Elle
une fois les cafés bus
et le pourboire
laissé
dans la coupelle

J’ai su
comment
il l’emmènerait
dans sa garçonnière
bleue
rue des Faïences
le bras
accroché
à son bras
telle la chaîne
d’une barque
amarrée
dans le courant

J’ai su comment
dans cette chambre
sombre
sous les combles
il enlèverait
dans un baiser
avide
son médaillon
de baptême
représentant
la Vierge

comment
il retiendrait
captive
la cascade
hier encore
si vive
de ses mèches
et comment la parka
mouillée
par l’averse
laisserait
une flaque
grise
sous la chaise
en plastique

pendant que
sous la rudesse
de ses caresses
qui la déchirerait
presque
en deux
elle n’aurait qu’une envie

reprendre
tous ses morceaux
d’elle-même
ses bras
ses jambes
sa vie
reboutonner
son gilet
et fuir
loin d’ici

courir
en se tordant les pieds
jusqu’à la gare
monter
dans le train
de banlieue
voir s’effacer
la ville
sur les lignes
noires
des rails

J’ai su
comment
pour ma survie
il fallait
que je fuie
la fille
que je fus
car toutes les femmes
futures
qu’il possèderait
seraient toujours
Moi

Alors, j’ai payé la note de mon soda.
J’ai enfilé mon manteau beige, poussé la porte coulissante,
ma valise roulante à mon bras.
Les rideaux rouges se sont refermés derrière moi.
Peut-être m’a-t-il aperçue de dos, à ce moment-là.
Trop tard. J’étais déjà de l’autre côté du seuil.
D’ailleurs, j’ignore comment il aurait pu me reconnaître :
j’ai désormais les cheveux si courts.

© Géraldine Andrée